закулисье нормальной жизни.

наото откидывается в кресле, глядя на календарь на стене. на нём дата, обведенная красным маркером. красный в один момент, словно растекается кровавым пятном, расползается по трещинам в краске, поглощает комнату в один миг. парня бросает в крупную дрожь, колотит, изнутри пробивается тысячами мелких молотков. хватается за волосы, закусывая губу. в голове бушующий хаос, раскатывающийся пульсациями по всему телу. бесполезный. нет плана. всё найденное – бред сумасшедшего. не спасёт. не сможет. идиот. нужны были лучшие меры. нужно было стать лучше. сильнее цепляется обгрызанными ногтями за порезы на плечах, сдирая засохшую багряную корку, чувствуя, как алая кровь вновь сочится по коже, пачкая пальцы, закрывая собой родинки и шрамы. больно. но оно к лучшему. оно не даёт сойти с ума окончательно. не теперь, когда путь почти пройден. пожалуйста, не сейчас. парень чувствует во рту металлический привкус, но не в состоянии даже челюсть разомкнуть. по горбатой спине на пару секунд пролетает панический холодок, после которого слышится звон стекла. тачибана в миг выходит из транса, пугливо оглядываясь – в паре метров стоит эмма, разбившая тарелку. произносит "прости" одними губами, склоняясь к осколкам. и дата на календаре оказывается просио обведённой. стоя у зеркала в ванной, наото старается прийти в себя, смывая кровь ледяной водой. всматривается в собственные глаза в отражении, которые выглядят слишком отчаянно для человека, пережившего всё это. «сдохнешь послезавтра» руны, вшитые под кожу, отзываются правдивой ноющей болью в ответ.