Сборник драбблов с Саймоном Райли

Он находит тебя в центре пыли и мусора. Ты окрашена в алый цвет и смело лежишь среди руин. И его сердце бросается в ребра, останавливаясь, болезненно замирая, когда он забирает тебя. Ты с открытыми глазами, ты ищешь и жаждешь, твои губы разошлись, когда ты задыхаешься и стонешь. Ты трясущимися руками закрываешь рану. Дырка, пробитая в тебе, позволяет краске стекать по твоим дрожащим пальцам. Это зрелище так контрастирует со вчерашним. Когда ты не переставала ухмыляться, смеяться, быть собой. Песок хлестал тебя по лицу, а глаза сверкали и сияли. Почти ярче, чем восходящее солнце. Его окруженные чернилами глаза наблюдали за тем, как ты встречаешь начало нового дня, и пытались сдержать удивление, пока ты не повернулась и не уставилась прямо на него. Его пронзил такой прекрасный оттенок, что он не был уверен, что ему можно дать название. Тягучие, тяжелые, невысказанные слова пульсировали в такт дуновению ветерка, шелестевшего по песку. Они выстраивались неделями, месяцами. Пещера на склоне горы, в которой вы оба укрылись, отбрасывает на тебя то свет, то тень. Твоя улыбка ближе к ухмылке. Просто скажи ей. Просто скажи ей. Просто скажи ей. Гоуст мечтает, чтобы они вернулись туда. Отчаянно желает этого. Хочется, чтобы у жизни была кнопка, по которой он мог бы ударить кулаком в перчатке, заставляя ее перезапускаться, как последний контрольный пункт, как будто это игра, а не настоящая жизнь. Но она и есть настоящая. Багровый цвет, пропитавший твои руки, запястья и жилет тому доказательство. Твои хрипы еще более весомое доказательство, они накладываются друг на друга, создавая звук, от которого он никогда не сможет избавиться. Из-за этого его маска прилипает ко рту, становится тесной и плотной - клаустрофобия. Ухудшается по мере того, как секунды превращаются в целую минуту. Он знает, что ты потеряла слишком много. Гоуст занимается расчетами, а Саймон начинает готовиться, зная, что если он не сдвинется с места, то ты умрешь, потерянная для судьбы и неправильного выбора, вырванная из его рук. Затем твои глаза находят его. Даже в отчаянии ты стараешься не спать, оставаться живой и настоящей. В твоих глазах огонь, борьба. Они призывают его, заставляют подойти ближе. Это пробуждает его, пробуждает боевые инстинкты, заставляет его переступить через себя. Он знает, что если ты уступишь, то оставишь в нем трещину. Украсть и вырвать клочок его самого, часть, которая даже не совсем целая, но достаточно целая. Мысль проносится по его эмоциональным инстинктам. Которые так глубоко укоренились в нем, что он нанесет себе вред, если попытается их распутать. Ты сделала это. Ты обвила его, цепляясь за шрамы, как в переносном, так и в прямом смысле, удерживая его и обволакивая его органы. Ты не знаешь этого. Он никогда не говорил тебе. И не собирался рассказывать. А теперь он хочет выплеснуть это на тебя. Схватить тебя и сжечь. Так же, как ты сожгла его. Вместо этого он берет тебя за руку, наблюдая, как ты смотришь на него. Почти поэтичный, увлекательный разговор без слов, когда он крепче сжимает ваши пальцы. Жест, движение. - Мне нужно посмотреть. Другой рукой он наклоняет твой подбородок, наблюдая за тем, как твои глаза тяжелеют, пытаясь сфокусироваться на нем. Воспоминания о воображаемых моментах, когда он прикасается к тебе вот так, но ты не купаешься в вишнево-красном. Воспоминания, которые затуманивают реальность, заставляя его прогонять их и найти меньше блеска, меньше света, приветствующего его, когда твои глаза пытаются погаснуть. Он все равно смотрит, надеясь, что с помощью решимости сможет заставить тебя издавать звуки или смотреть более сосредоточенно. - Ты слышишь меня...? Коротко, но с кивком. И, хотя его глазам не нужно было видеть этого, чтобы понять, что дело плохо - очень плохо. Вернув руку назад, хочется сорвать перчатку и почувствовать твое тепло на своей коже. Хотя бы раз. Так долго носить тебя в своей груди и не знать, какая ты мягкая, только представлять. - Гоуст... - Знаю. Он чувствует его между большим и средним пальцами, всхлип, вырвавшийся из твоих губ. Медленно скользит рукой по твоему боку, пока не наклоняет тебя, сдвигая, его уши настраиваются на стон, переходящий в крик. Он отдается рикошетом в его черепе, вибрирует в черепно-мозговых нервах, пока он не ощущает только твою боль. Насквозь. Это что-то, но не все. Медленно откинув тебя назад, он усаживает тебя на то место, где тебе было удобно, и окидывает тебя взглядом. Он замечает, как опухло твое лицо, как сбился шлем, как растрепались волосы. Он замечает, как вывернута нога вероятно, ботинок пока держит все на месте. Гоуст также замечает остатки крови, пропитавшей твои колени и бедро, зная, что она не твоя, но все равно испытывая ненависть при виде ее. - Послушай меня, - хрипло говорит он, снова беря тебя за подбородок и наблюдая, как тяжело и напряженно вздрагивают твои ресницы, - Нужно доставить тебя в безопасное место. Потом по радио можно будет вызвать эвакуацию. - Не могу... идти... Он знает. Он знает это больше, чем ты. Он прикусывает зубами внутреннюю сторону щеки и смотрит на тебя, наблюдая, как твои глаза то открываются, то закрываются. - Я знаю, я понесу тебя. - Д-да? - Да, сержант. Ты что-то бормочешь. Негромко и приглушенно, в такт биению его сердца.

***

Удивительно, насколько мягкой бывает кожа. Особенно твоя. Поначалу он не заметил этого, слишком увлеченный чисткой и наложением швов, чтобы сохранить тебе жизнь. Потом, когда он переложил тебя на спину, его ладонь провела по твоей щеке. Теперь он ждет. Его маска и перчатки исчезли, брошены на стойку и ждут того момента, когда тебе в следующий раз удастся открыть глаза. Не факт, что он наденет их снова. Если у него будет возможность наблюдать за твоим пробуждением, он хочет, чтобы ты увидел его - всего его. Шрамы, покрывающие его лицо. Дерьмовый порез, который он пытался себе сделать, мириады оттенков, из которых состоят его ресницы и цвет волос. Саймон скучал по твоему голосу. В этом он никогда не признался бы даже под давлением. Он многого не знал, пока не подумал, что почти все потерял. Не то чтобы он совсем потерял. Улыбка, которую ты ему посылаешь, ухмылка, легкие, игривые подколы и понимающие кивки. В основном он скучал по тому, как ты утешала его, когда он не понимал, что такое утешение. Это нахлынуло на него в тот момент, когда ты перестала с ним разговаривать. Это произошло где-то между первой и второй милей. Он старался не обращать внимания на то, как ты обмякла, как твоя голова откинулась на плечо и бицепс. Вместо этого он старался представить, что ты просто спишь, устала и заскучала. Если бы не вздымающаяся и опускающаяся грудь, он бы потерял рассудок. Но это помогало ему не сойти с ума. Медленный подъем, который замирает перед спуском. По правде говоря, он подозревал, что ты потеряла сознание раньше, когда он впервые перенёс тебя. Удивительная решимость заставила тебя держаться, бормоча непонятную чушь. Когда слабые пальцы пытались ухватиться за его жилет, когда он притянул тебя к себе. - Говори. Моргай. Сделай что-нибудь. Дважды ты постукивала. Глаза медленно раскрылись, а пальцы скользнули к подбородку его маски. Снова постукивание. - Тебе хорошо? - Б-Больно. И он знал. Он мог только представить, насколько сильно. Это его немного сломало, это одно слово на выдохе, который ты с трудом нашла. Ему стало больно и захотелось снова и снова, чтобы он никогда не расставался с тобой, чтобы был быстрее, чтобы раньше понял, что его сторона пуста, а их всех тянет к тебе. Его запястье все еще пульсировало от ударов по шее. Не хотелось стрелять, заставлять их паниковать, быть безрассудными и пускать в тебя пули. Но они все равно всадили одну - чертовы трусы. Последняя душа, которую он держал в руках, когда нашел тебя, была бы неузнаваема. Доказательством тому служат его костяшки пальцев - на них видны синяки. Только на последней миле пути к убежищу он понимает, что он не лучше. Он трус, он боится. Потому что твои глаза смотрели на него, сияя ярче солнца, когда ты прислонилась к склону горы. Ты выглядела так же, как и всегда, настолько хорошо, что тебя можно было целовать. Чувствуя притяжение к тебе, заметную тягу. Было бы проще закрыть щель, надвинуть маску, чем тратить силы на то, чтобы держаться подальше. И все же он это сделал. Так же, как и во время последней рюмки, когда твои губы были влажными от пива, а ты улыбалась ему так, словно он был единственным человеком в этом месте. Он им не был, отнюдь нет, но ты заставила его почувствовать себя таковым. Ощущение настолько редкое, что его тело нагрелось на несколько градусов. Было много шансов, и он думает, что ты бы ответила взаимностью. Как тогда, когда он притянул тебя к своей груди, и из твоего горла вырвался ужасный стон, когда твоя рука обхватила рану, а пальцы слабо попытались нащупать его шею. Он мог почувствовать это, безмолвную просьбу, последнее желание, которое ты хотела выразить, потому что думала, что у тебя больше никогда не будет такой возможности. Страх и любовь смешались в зелье, которое жгло глаза и заставляло тебя цепляться за него. Но ты жила. Он доставил тебя сюда. Используя свои знания о боевой медицине, он смог сделать достаточно, чтобы привести тебя в норму. Чтобы ты оставалась с ним. Смотреть, как трепещут и моргают твои глаза. С языка срывается шепот и стон, похожий на "Гоуст", но он не мог быть уверен. Он был уверен, что это обман разума. Желание с надеждой. Он уперся коленями в доски пола, заставив их застонать, и обнаружил, что твои глаза полуоткрыты, паника и что-то еще скручивают челюсти и рот. - Ты в порядке, мы в безопасном месте. - Больно... очень больно. Он проводит пальцами по твоим, снова ощущая их, мягкую кожу, твою мягкую кожу. Он молчит. Ты молчишь. Глаза находят его, изучая каждый элемент его лица без маски. Он клянется, что видит твою улыбку, короткую и быстро пропавшую, но на секунду. Все рушится. Его стены защищают тебя. Его щиты защищают тебя. Все это рушится, чем дольше он держит тебя за руку, чем дольше его колено прижимается к твоему бедру на полу. Чем дольше он смотрит в твои глаза. Все это медленно разрушается, пока он не остается с чувствами и сожалением. - М-м... - Не... не говори, хорошо? Скоро все будет. Очень скоро. Держись за меня. Держись за меня. Ты киваешь. Кратко и прямо - образ идеального солдата. Его взгляд падает на твою рану, на повязку, которая уже испачкалась. Он замечает пятна, засохшие следы на животе, оставшиеся после плохой чистки. Его пальцы и предплечья тоже были испачканы. Он пытался отмыть ее с кожи, пытался избавить твою кровь от своей, но ты цеплялась за него так же отчаянно, как сейчас цепляешься за жизнь. Он моргнул, снова поднял взгляд к твоему лицу и увидел, что глаза твои закрыты, а дыхание минимально. Ни вздоха, ни вздрагивания - только слабые, короткие вдохи. - Ты все еще со мной? Тишина. Ничего. Но твои пальцы по-прежнему были переплетены с его пальцами.

***

Ему сказали, что ты выживешь, когда тебя вывезут с его глаз. Новость о том, что ты прибыла, дошла до него с языка Джонни. Он ничего не говорит, заставляя сержанта скривиться, когда тот никак не реагирует, кивает и возвращается к рапорту. Отстраняясь от него. Ему нужно одиночество и плотный дискомфорт. Время тикает, стрелки часов громкие и раздражающие. Они тикают, тикают, тикают, тикают и тогда он бросает ручку. Слышно, как она трескается и разлетается на осколки пластика в углу. Он снова пробует ее на вкус - твою боль. Она преследует его, задерживаясь в задней части горла: смесь железа и чего-то горького. В глубине души он знает, что избавиться от нее невозможно. Но вот он открывает нижний ящик стола и достает оттуда два бокала и бутылку, наполненную янтарем. Свет проникает сквозь мутное содержимое, и оно блестит, когда он наливает в один из бокалов. Гоуст заботится о том, чтобы второй бокал оставался украшением, напоминанием. - Что это? - Подарок. Обычно, чтобы сделать кого-то счастливым. - Почему? - Потому что люди иногда так делают. К тому же, в прошлый раз ты заставил меня пить из кружки. - Это ничего не меняет. - Конечно, не меняет, Райли. С чего бы? Он осушает свой стакан. Позволяет напитку обжечь пищевод и разжечь огонь в легких. Вкус цепляется, впивается в горло, смешиваясь с тем вкусом, который он привык называть адским. - Когда мы вернемся с очередного задания, ты нальешь мне в один из своих новых бокалов и скажешь: Ты молодец. - Ты уверена в этом? - Да. Он смотрит на пустой стакан. Нетронутый, без янтарного блеска. Если бы новости были другими, он не уверен, что остался бы невредим. Да и был бы он невредим. Было бы столько же осколков стекла, сколько и пластика. Не валялись бы его куски по полу офиса, маска в клочья, душа в клочья. Что-то пульсировало и разворачивалось, медленно разрываясь во время полета на вертолете обратно на базу. Подтверждение, признание того, что нечто, имеющее форму тебя, проникло за его стены. Тебе там не место, но он мало что сделал, чтобы избавить тебя от него. Ему нравилось, что ты там скорее, что ты там есть. Люди считали, что его мало что пугает, а на самом деле его пугала нормальность. Мысль о желании и обладании. Идеи воскресного утра и пакетиков чипсов на пляже. Особенно ты вызывала у него слабость в коленях - угроза, которой можно воспользоваться, если кто-то догадается об этом. Ты заставляла его сердце замирать, а кровь приливать к тем местам, где ее не должно быть, и наполняла его голову возможностью смотреть на звезды и просыпаться от восхода солнца. Он наливает еще один бокал и топит его. Отпихивает бутылку, прежде чем подумать о третьей. А потом он ждет часа, чтобы навестить. Втайне он надеется застать тебя спящей, отдыхающей. Сможете посидеть в тишине и послушать дыхание, в котором нет ни борьбы, ни отчаяния. Гоуст не уверен, что у него есть слова, чтобы сказать, или честность, чтобы поделиться - его тело устало, разум измотан. Оба работают на износ, поскольку адреналин и переживания постепенно иссякают. Конечно же, он обнаруживает, что ты не спишь. Хотя Гоуст уверен, что, сидя, ты идешь наперекор всем медицинским рекомендациям. Твои глаза сразу же встречаются с ним, почти расширяются и теплеют, когда ты принимаешь его. Как будто ты с надеждой ждала его. Ты сдвигаешься, натягивая одеяло чуть выше, разглаживая его по животу, словно пытаясь скрыть то, что он уже видел. То, что уже запомнилось, от чего трудно избавиться. На кровати ты выглядишь маленькой, хотя он так привык видеть тебя могучей. Пока ты выглядишь хрупкой, но он уверен, что ты могла бы справиться с большинством солдат. Твое нежелание прогибаться - первое, что он в тебе заметил. Второе - твоя решимость. Когда он подходит к твоей постели, его сердце замирает, когда ты вздрагиваешь, хотя ты быстро тянешься к нему, подзывая его поближе, как по команде. Стул слегка протестует, когда он опускается на него, маленькие металлические ножки отчаянно пытаются прогнуться под его габаритами, когда он освобождает руку от перчатки. Как в хижине. На этот раз он получает улыбку. Мягкую и сладкую, почти нежную. Та, которую ты даришь так легко, и всегда ему, когда битва и война не в поле твоего зрения. Он знает, что это нелегко, не сейчас. Знает, сколько сил уходит на то, чтобы просто не спать, сидеть так, как ты сидишь, говорить и улыбаться. Но ты в безопасности. Дышишь. Живая. Что-то расцветает внутри него на месте, обычно покрытом тенью и смертью. Твои пальцы сжимаются вокруг его пальцев, наклоняя твою голову, пока он осматривает тебя, вглядываясь в изгиб твоих щек и изгиб губ. И ты чувствуешь себя в безопасности и опасности одновременно. Пазл, который он хочет закрепить в своем сознании и только притворяться, что не сможет разгадать, потому что ему нравится, когда ты загадочна. Ему нравится знать то, что он знает, и знать, что он узнает еще больше, если ты останешься рядом. - Я в порядке. Он сглатывает, убирая образовавшийся комок обратно в песок. Тот, что рос час за часом, ускоряемый красными пятнами и тишиной. Только сейчас он уменьшился, когда ты обхватила его так крепко, как только смогла. Ты киваешь, как будто читаешь его мысли, как будто тебе читают расшифровку. Затем снова повторяешь эти два слова, позволяя им проникнуть в его уши. - Я... - Ты в порядке, - повторяет он, негромко, только для тебя. Тишина, более комфортная, чем прежде, окутывает вас двоих. Тихий писк аппарата позади тебя, неспешное капание физраствора. Так тихо, что позволяет его мыслям кружиться. Они начинают бегать по колесу, вращая смесь яда, правды и золота. Ты сжимаешь его руку, крепче, чем он чувствовал с тех пор, как сделал это впервые. И он позволяет ей упасть с его языка, позволяет ей поцеловать твои уши, когда он опускает подбородок в маске на свою грудь, - Я рад, что ты жива. Он чувствует себя тяжелым, даже если это частичное признание. Он чувствует, как на него наваливается еще больше, как сожаление омывается сомнениями, пока они не закрутятся и не закрутятся... - Хорошо, - шепчешь ты. Слова заставляют его поднять голову и обнаружить, что твои уже на нем. Отчаянно пробиваясь сквозь стены, сквозь маску, пока не утопаешь в его душе. Он позволяет тебе. Уже некоторое время. Позволяет греться в длительном зрительном контакте и купаться в том, что могло бы быть. Но впервые он сам погружается в воду. Облизывая губы, проводит кончиком пальца по потрескавшейся коже, - Значит, ты не будешь злиться на то, что я планирую остаться, чтобы докучать тебе еще? - Нет. Я совсем не против. Ты сдвигаешься, отстраняясь от него. Слабо, едва ли достаточно, чтобы двинуть его запястьем, не говоря уже о теле. Но он все равно сдвигается с места, позволяя тебе думать, что ты тащишь его рядом с собой на кровать. Она тесная. Она не рассчитана на двух человек, не говоря уже о том, что он один из них. И все же он пытается лечь рядом с тобой, осторожно касаясь твоей лодыжки, твоего бедра. От твоих волос его встречает запах армейского мыла, а локоть оказывается рядом с его ребрами. И только когда вы оба перестаете двигаться, он понимает, что твоя рука в его руке. Ладонь прижата к ладони. Пальцы крепко обхватывают его. Затем твоя голова ложится на его плечо. Как тогда, когда он нес тебя, когда ты была ближе к смерти, чем к жизни. А теперь все наоборот, забавное напоминание о разнице в один день. - Я хорошо справилась? Он напрягается и медленно поворачивает голову, заметив твою полуухмылку. - Ты чуть не умерла, черт возьми. - Чуть - это ключевое слово. Он ничего не говорит. Он крепче сжимает твои пальцы, почти желая ощутить твой пульс сквозь пальцы, даже если он чувствует, как твое дыхание танцует на его маске. - Знаешь, чего бы мне хотелось? Он хмыкает, чувствуя, как ты фыркаешь, - Вот черт возьми. Ты подталкиваешь его. Едва ли тычок, едва ли резкий щипок. Но он улыбается. В своей полуулыбке он ощущает, что испытывает, когда находится рядом с вами. Что-то, что обычно скрыто его маской. А теперь на виду. - Когда мои губы станут лучше... Я бы хотела, чтобы ты меня поцеловал. Он распахивает глаза, не решаясь пошевелиться, не зная, слышно ли тебе, как стучит его сердце, или это у него в голове. - Да? - говорит он. Ты киваешь. Коротко и прямо, как хорошо обученный чертов солдат. Он снова позволяет твоей голове найти это место, складку его плеча, когда ты делаешь более глубокий вдох. Зная, что на самом деле он не испытывает таких чувств к кому-то, кто не является тобой, он продолжает держать твою руку, проводя большим пальцем по твоей коже. По твоей мягкой коже.