Проклятие забвения

      На окраине Шеффилда жила с виду совсем обычная семья. Их ветхий дом покосился от старости и вот-вот грозился рухнуть, но они были столь бедны, что не смогли переехать. Крыша прохудилась, а сегодня — с неё лилось особенно сильно. За окном разразилась настоящая буря, и, казалось, домишко сдует ураганным ветром и унесет, не оставив даже печной трубы.       С потолка текло в подставленный медный котелок, так что об него отбивался какой-то странный ритм, похожий на всем знакомую с детства мелодию. Капало достаточно сильно, но отчего-то вода не выплескивалась через край. Наоборот, котелок будто сам по себе опустошался, чтобы дождь, пробивающийся сквозь прохудившуюся крышу, не прекращал выстукивать по медным стенкам музыку для мирно посапывающего в колыбельке младенца.       Молодая хозяйка дома не обращала внимания ни на протечку, ни на свою чересчур самостоятельную посуду. Она сидела в крохотной кухне и упрямо смотрела в окно. За стеной дождя не видно было и собственного забора, не то что соседских домов.       — И куда запропастился ваш отец, Какавача… — пробормотала женщина.       Сверкнула молния, осветив улицу на мгновение. Следом послышался раскат грома, и она поморщилась, не заметив подходящую к дому фигуру в плаще.       Спустя несколько секунд в дверь громко постучали, так что та затряслась.       — Хвала небесам, явился, — пробормотала женщина.       Встала с жесткого табурета и вышла в прихожую. Распахивая дверь, она ожидала увидеть мужа, но вместо него на пороге топталась неизвестная женщина с длинной белой копной волос и в промокшей насквозь мантии.       — Пустите обсохнуть, мэм. Прошу вас!       От навеса над крыльцом осталось одно название, поэтому дождь продолжал заливать одежду и лицо незнакомки. С её широкополой шляпы вода капала прямо на постеленный перед входом потертый коврик с почти выцветшей надписью «Добро пожаловать домой».       — Как вас зовут? — удивилась женщина. Никто в такой день не ждал гостей.       — Гаятра, — незамедлительно ответила незнакомка. — В ближайшей округе ваш дом — единственный, где живут волшебники, а к маглам я в таком виде не сунусь, — она окинула взглядом свою мантию и шляпу и снова добавила: — Прошу вас! Я уйду сразу, как закончится дождь.

✧ ✧ ✧

      Мистер Зутковски был обычным, абсолютно среднестатистическим англичанином. Его семья переехала в Шеффилд, когда ему было четырнадцать. Здесь он провел всю свою юность, а повзрослев, женился на обычной, среднестатистической девушке.       Так, по крайней мере, ему казалось до поры до времени.       Его жена была несомненно красива. Мистер Зутковски и не посмотрел бы на уродину. Но и на неё бы не посмотрел, если заранее знал секрет, который она хранила вплоть до появления на свет Тсеры.       Об открывшейся после тайне думать сейчас не хотелось, ведь сегодня был еще и первый день рождения его сына. А мистер Зутковски всё же любил своих детей, как и положено примерному гражданину.       Он не видел, как появился на свет Какавача. Жена рожала дома, долго и мучительно, а он тогда специально взял несколько смен подряд на работе. Ведь, ради всего святого, разве мужчина должен видеть подобное? А так, он вернулся домой, где его ждал сюрприз. К тому же теперь нужно было кормить еще один рот, лишними сверхурочные точно не стали.       В этом году в ночь с пятого на шестое мая снова шел дождь, и он снова поздно возвращался с завода. Смена должна была закончиться еще три часа назад, но мистер Зутковски не мог не пропустить стаканчик с такими же работягами, как и он сам.       В трактире неподалеку было шумно и воняло дешевым пивом. Но лучше, чем ничего, правда? Не всем же пить дорогущий виски, каким лакомились его соседи, жившие в новеньком богатом районе, расположенном всего в паре кварталов от убогого строения, которое в семье звался домом.       Скоро и его снесут ради того, чтобы наставить новеньких коттеджей для избалованных корпоратов. Тогда ему самому, жене и детям попросту негде будет жить. Но на эту проблему мистер Зутковски упорно закрывал глаза, рассчитывая на то, что удача повернется к нему лицом, и до совершеннолетия детей их трогать не будут.       А после — хоть трава не расти. Зря он, что ли, их рожал? Пусть они и разбираются с этой дилеммой. Об этом мистер Зутковски и обмолвился коллегам за очередной пинтой кислого пива. Знал, что среди своих получит понимание и поддержку. Ещё бы, они же с одного района. Вместе работали, ели пресную еду в заводской столовой и ругали начальство. Ходили выпивать вместе в один и тот же кабак каждую пятницу.       И вместе не желали никаких перемен.       Наверняка его соседи осудили бы за это. И за то, что он сейчас сидел в пивной, а не шел домой. Как же, ведь там его ждали жена и дети, у сына день рождения, а мистер Зутковски даже не принесет торт! Этим богачам и корпоратам не понять...       Никаких тортов и свечей не будет: просто не по карману, да и смысла в этих дурацких ритуалах он не видел. Всё это продиктовано капитализмом, чтобы получить как можно больше наживы.       И вообще, его жена могла бы сотворить свечи из воздуха, а торт сделать хоть из земли со двора, но никто не должен был узнать их секрет. Если соседи увидели бы…       А вдруг его дети такие же, как и она?       Эта мысль заставила мистера Зутковски вскочить из-за стола, даже не допив бокал, и спешно попрощаться.       — Нет-нет, у Какавачи же всё-таки день рождения, а папка дома не показывается. Так не годится.       Он не сразу уговорил мужиков не обижаться, пришлось даже пообещать поставить всем по кружке пива за свой счет, когда выплатят зарплату. Невелика потеря, когда речь шла о репутации, но всё же деньги карман не жгли. Придется объясняться перед женой, почему на еду опять не будет хватать.       Дура. И зачем ей эти её силы, если даже для дела приложить не могла?       Зонт вывернуло наизнанку, едва он вышел из кабака. Спицы поломались из-за сильного ветра спустя всего пять минут, и теперь ледяные струи заливали глаза, забирались за шиворот и заставляли дрожать от холода. Он поморщился и повел плечами. Нет, не стоило о таком думать.       Его-то дети точно нормальные.       Свернув в узкий переулок, ведущий к дому, мистер Зутковски остановился. В этом районе таких почти не осталось: слабоосвещенных, воняющих дешевым пивом, блохастыми кошками и мочой. В столь убогих местах даже крысы не жили, а ему с женой и двумя детьми выбирать не приходилось.       — Мистер Зутковски? — неожиданный оклик раздался со спины, и он обернулся.       Перед ним стояли двое неизвестных, закутанных в странные длиннополые плащи. Почему-то они были совершенно сухими, хоть и не раскрывали над головой зонта. Наверное, только вышли из помещения, подумалось ему. Судя по всему, это мужчина и женщина, но из-за мешковатой одежды и застилающей взор воды мистер Зутковски не был уверен на все сто.       — А вы еще кто? — буркнул он наконец.       Тогда мужчина поднял руку с чем-то длинным и тонким, зажатым в пальцах.       — Ты уверен, что это хорошая идея, Освальдо? — спросила женщина.       Всё-таки это пара? Ну какие же чудики расхаживали по их району! Таким здесь не место.       — Что вам от меня нужно? И откуда вы знаете мое имя? Шли бы вы куда подальше, таких фриков, как вы, у нас не любят.       Мистер Зутковски не получил ответа. Вместо этого женщина тоже достала из рукава длинный, тонкий предмет. Это что, обыкновенная деревянная палочка? Похожую он видел однажды у жены, но поколотил её, испугавшись, что заметят соседи. Неужели эти двое тоже из этих?       — Ладно, ты прав, — пробормотала женщина. — Действуй.       Освальдо — если он правильно расслышал имя — взмахнул рукой. Перед глазами промелькнула зелёная вспышка.       Больше мистера Зутковски никто не видел.