Шкатулка историй

      Он приезжал сюда каждый чёртов год; почему этот должен отличаться? Конечно, в этом была какая-то извращённая логика, но Джорджу ничего не хотелось, кроме как наплевать на это всё. «К чёрту это дерьмо», — горячо подумал он. Чёрт возьми, Фред. Ты и твоя глупая смерть, произошедшая десять лет назад, в этот проклятый день.       — Без тебя всё уже не будет прежним, никудышный брат-близнец.       Он был похоронен на маленьком семейном кладбище, расположенном на юге Англии, недалеко от моря. На надгробии на месте его упокоения были выгравированы какие-то слова, какая-то чушь о том, что он смеялся даже в глаза смерти, но Джордж не обращал на них никакого внимания. Возможно, они что-то значили для людей, которые знали его брата мельком, но для него они были просто шумом, запечатлённым в камне скорбящими дураками Уизли, которые в то время не придумали ничего лучше. Это не имело значения. Его брат был героем; камень предназначался не только для них. Всегда были люди, помимо друзей и семьи, которые приходили навестить место последнего упокоения Фреда Уизли.       Но когда было достаточно тихо, когда на кладбище никого не было, там появлялся Джордж. Как только все туристы и набожные волшебники приходили, чтобы познакомиться с частью волшебной истории Британии, или уходили и выражали своё почтение (что его всегда приводило в ярость), приходил Джордж. И он всегда болтал со своим близнецом. В конце концов, он знал Фреда достаточно, чтобы говорить за него; они практиковали это всю свою жизнь.       Ему говорили, что со временем боль утихнет. Это тоже была ерунда, не меньшее бремя, чем всё остальное, что он слышал от тех, кто, как они думали, могли ему помочь. Конечно, боль стала терпимой; но всё равно было больно. Даже сейчас, спустя десять лет после того адского дня, это всё ещё было чертовски больно. Чёртова заноза в заднице, сказал бы Фред, если бы он всё ещё был здесь.       Но весь этот ритуал имел смысл. Он здесь, чтобы принять эту чёртову боль, которая никогда не уходила, а поселилась внутри. Как нежеланная компания, которая просто упорно отказывалась уходить.       Солнце садилось за горизонт, и Джордж внезапно, как и каждый раз, осознал, что прошёл целый день. Мало что изменилось. Боль всё ещё была там. Но тем не менее, маленькая часть его заговорила, и это прозвучало так похоже на него, что Джордж невольно ухмыльнулся; ещё несколько таких раз, и всё будет, как раньше.       «Похоже на брата», — размышлял Джордж, продолжая ухмыляться про себя.