Фрагменты

Простенький букет, перевязанный самой обычной бечевкой. Васильки. Синие-синие, пушистые, чуть отдающие полевым горьким запахом. Перед монитором, поверх папок с бумагами, возле привычного стаканчика уже остывшего кофе. Еще один, успевший поникнуть — в вазе в комнате отдыха. Другой, шелестяще-сухой — дома, на полке с книгами и фотографиями. А самый первый — на подоконнике дачи Булатова, забытый после выходных всей командой. Просто цветы. Без намеков, знаков, каких-то смыслов. Просто цветы — просто-напоминания. О душных, выцветших от жары летних днях. О бездонной синеве чистого неба. О дне рождения в кругу своих — самых близких. Ценнее и дороже каких-нибудь банально-пышных роз. Потому что про важное. Простое и искреннее. И еще один — на прикроватной тумбочке. Не просто букет — огромная охапка, одуряюще пахнущая летом, солнцем, свободой. Не больницей, не хлоркой, не лекарствами. Не порохом, не пылью, не кровью. Жизнью. И самые родные глаза. Ласковые. Встревоженные. Синие-синие. Глаза-васильки.