Drink With Me

Твоя первая неделя в The Last Drop пролетает незаметно. И причину невозможно отрицать. Это весело. В этом месте есть жизненная сила - искра атмосферы, которую ты просто не можешь описать - источник той неназываемой вещи, которая определяет Переулки. Было бы банально и неточно называть The Last Drop «сердцем» Подгорода. Это больше похоже на нервную систему; центр, из которого все вещи соединены бесчисленными нитями и венами, которые тянутся и плетутся дальше, чем ты когда-либо могла бы надеяться понять. И самое лучшее, что ты еще не сталкивалась ни с одним мертвым или иным образом искалеченным телом, что действительно помогало тебе успокоиться. Несмотря на то, что в первый день твои пути пересеклись с одной из его жертв, кажется, что Силко управляет трудным кораблем и держит свой бизнес вдали от повседневной работы клуба. Это позволяет тебе отделиться и притвориться, что ты не работаешь на убийственного хим-барона. Ты его не видела. Или, по крайней мере, ты так думаешь. Ты на самом деле не знаешь, как он выглядит, но почти уверена, что узнала бы его. Тем не менее, ты замечаешь тень, которая иногда проносится по балкону, окружающему второй этаж бара, и покалывающий воздух, который, кажется, сопровождает ее. Но ты никогда не будешь достаточно быстрой, чтобы мельком разглядеть тень, прежде чем она исчезнет на узкой лестнице в дальнем верхнем углу, который, как вы знаете, ведет к владениям Силко. Джинкс время от времени заходит поболтать. Тебе и правда нравится этот ребенок. И, как она и сказала, тебя не просят ни о чем кроме подачи напитков. Музыка, бьющая из динамиков, всегда хороша, и ты довольно неплохо ладишь с другими сотрудниками бара. Даже Джаспер стал относиться к тебе немного теплее. Удивительно, но на танцполе вспыхивает мало драк, а те, кто их устраивает, быстро выпроваживается людьми, которые не ты. Да. К концу первой недели ты уже можешь признать, что все идет хорошо. Пока из ниоткуда не появился неожиданный новый аспект твоей работы. Сейчас около 3:30 утра, и клуб уже закрыт на ночь. Музыка выключена, свет поднят, чтобы разглядеть любые пятна от алкоголя, о которых нужно позаботиться. Ты как раз заканчиваешь свою смену, вытирая бар в последний раз, когда Джаспер ставит бутылку перед тобой, останавливая движение тряпки по латунной столешнице. — Что это? — Для босса. Твое сердце подпрыгивает в горло и ты издаешь растерянный, приглушенный звук. Джаспер смеется. — Раз в неделю. Свежая бутылка в его офис. — Почему я? — бормочешь ты. — Потому что я, черт возьми, не делаю этого, — говорит он, уже отворачиваясь, — новичок разгребает дерьмо. Это традиция. Лучше поторопиться, — он произносит последние два слова так же, как ты можешь попытаться напугать ребенка рассказами о бугимене. Ты борешься с желанием наброситься на него, но вместо этого забираешь бутылку с бара и тащишься вверх по лестнице на балкон. Ты осматриваешь бутылку в своих руках. Бурбон. Дорогой бурбон. Крышка запечатана черным воском, а этикетка напечатана на плотной кремовой бумаге золотым шрифтом. Янтарная жидкость внутри настолько глубокая и яркая, что при слабом освещении ее можно принять за разбавленную кровь. Ты приходишь к зловещей, охраняемой лестничной клетке. Огромный вышибала замечает дорогую бутылку в твоей руке и безмолвно отступает в сторону. Ты замерла, чувствуя себя немного потерянной. — Ты поймешь, какая именно, — грубо говорит мужчина. Ты киваешь. С каждым шагом вверх ты проклинаешь Джинкс за то, что она вообще тебя нашла. Из всех чертовых барменов в этом чертовом городе она просто должна была выбрать тебя. Вдох. Выдох. Ты должна быстро побороть свой страх, иначе он почувствует его запах. Это мир, в котором собаки едят собак, в котором применяются животные инстинкты. Когда ты поднялась наверх, тебя встретил коридор, наполненный закрытыми дверями. Ты невесело выдыхаешь. Да, ты поняла, какая именно. В самом конце зала находится черная лакированная дверь с блестящей латунной ручкой. Стена рядом с ней украшена множеством вмятин и царапин, которые могли возникнуть при попытке заставить неохотного посетителя войти в комнату или выйти из нее. Или от хлопка дверной ручкой, когда владелец злится. Здесь на удивление тихо. Ты идешь вперед, прислушиваясь к любым звукам, которые могут указывать на чье-то присутствие. Ты не слышишь ничего, кроме тишины и пульсирующего стука собственной крови в ушах. Может быть, он вышел. Может быть, ты сможешь просто проскользнуть, оставить бутылку и уйти. Это было бы идеально. Ты берешь минутку, чтобы перевести дух и попытаться убедить себя, что его нет дома, прежде чем поднять кулак и дважды постучать. Все твое тело захватывает глубокий, гладкий голос, который отвечает. — Войдите. Что-то холодное и электрическое пробегает вверх по твоему позвоночнику. Твоя рука застыла на месте. Кажется, что уже прошел век. Голос больше не говорит, но ты можешь почувствовать его раздражение от твоей задержки, просачивающееся через деревянную дверь. Твой мозг снова начинает работать. Ты нащупываешь ручку и входишь. Силко. Индустриалист. Глаз Зауна. Король Подземного мира. Ты не знаешь, чего можно было ожидать, но это точно не то. Видный мужчина средних лет. Поразительно, правда. Темные волосы с серебристыми прядями на висках аккуратно уложены назад, шелковый галстук, идеально завязан на тонком горле. Его темная малиновая рубашка четкая, с замысловатыми манжетами на запястьях, а жилет выглядит дорого; изысканно скроенный и обшитый золотыми деталями. Если бы ты не знала его лучше, то могла бы подумать, что он — часть Пилтовской знати. Он сидит за грандиозным столом из красного дерева в стеганом кресле с высокой спинкой - хорошо расположенном перед широким ореолом из стекла и железа, которые составляют обширные окна за его спиной. Они окружают его, оттеняя резкие углы его лица и купая кабинет в зловещем зеленом свечении от неоновых лампочек с улицы. Единственное, что в его внешности идеально сочетается с историями, которые ты слышала, это его глаза. Один — цвета морской пены, который, как ты уверена, при другом освещении будет выглядеть синим. Другой — глубокий, горящий оранжевый; ад, установленный в бесконечном черном обсидиане. И оба сейчас сосредоточены на тебе. Силко рассматривает тебя в тишине, и его лицо кажется мраморным из-за бездействия, что делает его еще более ужасающим. Твои ноги вросли в пол, ты изо всех сил стараешься не забывать дышать. Кажется, что прошла целая вечность, прежде чем его взгляд упал на бутылку в твоей руке. Он наклоняется вперед и стучит по столу двумя длинными пальцами, прежде чем вернуться к оформлению документов. Хах. Ты делаешь шаг вперед и ставишь бутылку именно туда, куда он указал. Он не перестает делать то, что делает, не удостаивая тебя взглядом. Он не втыкает тебе нож в спину, когда ты отворачиваешься. И ни один из его приспешников не выпрыгивает из темного угла, чтобы ударить тебя ломом, когда ты выходишь. Ты благополучно спускаешься по лестнице и делаешь долгий, неустойчивый вдох, опираясь на перила балкона, пока твои колени дрожат, и ты стараешься не блевать. Ты слышишь тихий смех вышибалы у тебя за спиной. Ты возвращаешься в клуб, хватаешь пальто и возвращаешься домой как можно быстрее. Странно, но улицы Зауна не кажутся тебе угрозой. Не сейчас, когда ты столкнулась с самой опасной здесь вещью и живешь, чтобы рассказать эту сказку.