ТВОЙ ЦВЕТ - БЕЛЫЙ

*** - И удобно тебе в этих бинтах, Мюллер? Хоть бы на время снял, ты ж, смотри, даже пальцами пошевелить не можешь! Ну вот, опять. Дадли, натянув на лицо придурковатую, беспрестанную ухмылку, в очередной раз посчитал нужным озвучить свою, уже фирменную, «шутку». То ли умом он был не силён, то ли, что более вероятно, имел слишком скудное чувство юмора, но Франц уже сбился со счёта, в который раз его напарник повторял эти слова. Этот вечно поддатый простофиля, по всей видимости, просто не мог придумать иных, и его помощник, в конце концов, быстро научился игнорировать это пустое замечание. К тому же, Франц за милю слышал этот запах дешевого пива, с которым Дадли на работе появлялся чаще, чем с гаечным ключом, и потому такое поведение его ничуть не удивляло. Можно даже сказать, однообразные рабочие будни в автосервисе, в паре с пьяненьким шутником, ему даже наскучили. И глупые шуточки никак их не скрашивали. - Слушай, Мюллер… - Дадли покачнулся, вразвалочку подбираясь к напарнику, что в очередной раз доказывало, что в нём уже находилось некоторое количество пива – А нам случайно на обед не пора? - Не пора. – сухо ответил Франц, продолжая усердно натирать испачканные машинным маслом инструменты – Сейчас всего девять утра… «…а ты уже нахреначился, как свинья» - машинально продолжило его сознание в мыслях. Франц пытался мириться с тем, что Дадли даже на работе продолжал глушить спиртное, однако глубоко внутри это было ему омерзительно. Видеть эту пьяную, пытающуюся «подколоть» его рожу было всё тяжелее. Франц и сам точно не знал, откуда у него такая неприязнь к возрастным пьяницам, но то, что подобный образ жизни напрягал его, было предельно очевидно. - Вот же чёрт… - Дадли с особо озадаченным видом почесал затылок грязной рукой, задумчиво опустив пьяные глаза в пол – И что делать? - Не знаю. – фыркнул Мюллер. Общаться с механиком ему сейчас хотелось меньше всего, так тот ещё и норовил прицепиться, словно банный лист, и отвлечь его от его хоть и пустяковой, но работы. - Слушай, Франц, а ты не хочешь меня подменить ненадолго? Н-ну, ты же умеешь, сможешь вот это всё, винтики, шпунтики… - мужчина подкрепил своё железное разъяснение невнятными жестами на пальцах. «Так и знал». Франц нахмурился, пораженный такой наглостью. Каким бы безответственным ни был его напарник, ничего подобного он себе ранее не позволял. И пускай в его руке виднелась всё та же, привычная красная баночка «Duff», сегодня, судя по всему, разморило его не по-детски. Однако, Франц всё же оставался на стороне профессиональной компетентности. Мало ли, в какую неприятную ситуацию попадут владельцы автосервиса, если узнают, что в стельку пьяный механик заснул прямо под чьей-то машиной. В любом случае, он достаточно хорошо знал принципы работы, и ситуации, в которых ему пришлось бы сменить масло или что-то в этом духе, Мюллера вовсе не пугали. Поэтому, вздохнув, он в конце концов пришел к выводу, что если Дадли временно самоликвидируется – это будет лучшим решением для них обоих. - Иди. Подменю… - Мюллер, всё с той же недовольной физиономией, зыркнул на наставника, что, шатаясь, покорно ждал его ответа. - Ой, родной, от души! Я в долгу не останусь, ты н-не думай! – с глазами верного пса Дадли сложил пальцы в замок и потряс или перед лицом Франца, по всей видимости, чтобы доказать совершенную серьезность его слов. - Угу… - Мюллер отвернулся безо всякого желания лицезреть пьяное тело, двигающееся задом по направлению к подсобке, всё ещё сжимая в руке полупустую банку пива, и лишь добавил вполголоса - Иди ты уже к чёртовой матери… Совсем скоро Франц остался в автосервисе совершенно один. Погода на улице, как для октября, сегодня была на удивление тёплой, но он, увы, уже давно не замечал, чтобы солнце грело его кости. Мюллер был вечно бледен, словно вампир, и его мешковатый рабочий комбинезон, такой же серый, отнюдь не делал его внешность более жизнерадостной. Да и откуда этому было взяться, когда дни напролёт он проводил на работе, а ночами гулял по холодному городу, возвращаясь в своё однокомнатное сьёмное жилище лишь под утро, чтобы выделить несколько часов на сон. Поэтому, наверное, Франц выглядел таким серым и унылым. Как некоторые даже говорили за спиной, мёртвым. Но никто и не знал наверняка, кем был этот человек, и в чём был смысл его бренного существования - этих мрачных, однообразных будней. Да и кому какое дело до этого было? Казалось, молчаливый и угрюмый помощник автомеханика, пускай и не улыбался вовсе, но был доволен такой жизнью, и случайных клиентов никак не интересовало, с какой ноги он встал сегодня. И почему его руки натуго перевязаны бинтами до локтей, большнство из них спрашивать не решались, считая, что это может звучать невоспитанно с их стороны. А сам Мюллер, конечно же, никогда и не говорил о себе. «Человек из неоткуда, движущийся в никуда» – вот то обозначение, что было ближе всего к реальности. Из каких-то далёких, витающих в его голове мыслей, Мюллера вырвал внезапно влетевший в помещение фиолетовый автомобиль. И то, что он «влетел» в автосервис, вовсе не было приувеличением. Франц даже вздрогнул, когда машина резко затормозила, едва не врезавшись в полку с инструментами, издав при этом ужасный рёв. Легкий испуг на лице быстро сменился раздражением. «Что это, чёрт возьми, было?!» - О, Господи. – из приоткрытого окна автомобиля послышался глубокий рычащий голос – Приношу свои извинения, сэр. У моей машины проблема с тормозами… Франц не спешил проявлять милосердие по отношению к безумцу, едва не снёсшего пол его сервиса, но он сам никогда в открытую не возмущался, каким бы не оказался клиент. Всё же, главное, чтобы его карман никогда не пустовал. А личное возмущение теперь для него было лишь пустой тратой времени. - Сэр, я… - хозяин автомобиля, чей голос звучал весьма неловко, но уважительно, наконец осмелился открыть дверь и ступить на порог автосервиса. Мюллер привык обращать внимание на мельчащие детали, и поэтому, конечно же, заметил, что мужчина дрожал. Необязательно было смотреть в глаза, чтобы почувствовать, что он находился в страхе. Франц уже давно не чувствовал ничего подобного. Истиный страх за свою собственную жизнь… Всё это были пережитками прошлого. И сейчас больше ничего в нём не могло вызвать подобной реакции… По крайней мере, он так думал. До этого дня. - Проблема с педалью? – Мюллер, сквозь квадратные очки осматривая золотую отделку на дорогом автомобиле, подошёл к нему ближе. Но смотреть на трясущегося от страха пройдохи-водителя его не спешил. Аккуратные, отполированные до блескка узоры его интересовали гораздо больше. - Д-да. Каюсь, ранее я замечал что-то подобное, но значения этому не придавал. Только вот… недавнего времени проблема стала более ясной. Я просто боюсь, что в какой-то момент педаль соскочит и… притормозить я уже не смогу. Это становится проблемой… Не могли бы вы её посмотреть? - Куда денусь. Посмотрю… - Спасибо вам…большое. Была бы его на то воля, Франц бы вовсе никогда не смотрел в глаза людей, что приезжали в сервис. Дадли, что так любил почесать языком во время работы, успешно справлялся с этим вместо него. У Мюллера была лишь одна работа – помогать ему выполнять заказы. Но… Франц сглотнул слюну и нервно дёрнул перебинтованными пальцами. Этот мужчина, что ворвался в автосервис на своём авто, смотрел прямо на него. Не отрывая глаз, он прожигал его взглядом, и этот взгляд Мюллер чувствовал даже со спины. И его голос, его манера говорить… всё это вызывало во Франце какой-то скрывавшийся в его подсознании триггер, что заставлял безучастного к чужим проблемам механика нервничать и чуствовать себя не по себе... - Сэр… - голос клиента становился всё ниже и тише, тем самым сильнее напрягая рабочего. Он был уже готов обернуться, но в первую очередь, конечно же, опустился на колени и заглянул внутрь автомобиля, дабы найти указанную неисправность. - Починим, починим педаль… - Франц запнулся, подозревая, что незнакомец не для этого обращался к нему, и всё же, придётся пересилить себя и взглянуть на него, наконец установив зрительный контакт. И это решение, Мюллер убедился точно, было худшим решением этой его «новой» жизни. Если бы знал он, что его ждёт… Франц бы поклялся, что лучше выколол бы свои глаза… - Да, да, конечно, благодарю, но… Умоляю, скажите пожалуйста, у вас есть телефон? Мне… Мне нужно позвонить, очень срочно! - Телефон? – с трудом встав на ноги, Франц встряхнул головой и наконец взглянул на клиента, что обратился к нему с этой непривычной просьбой. Нет-нет, поводов для тревоги совсем не было. Перед ним не стоял инопланетянин, лесное чудовище или окровавленный маньяк с топором. Достаточно щуплый, ростом даже ниже него самого, очкарик, лет сорока от силы, всё так же пристально смотрел на него. Он взволнованно теребил свои короткие, частично седые волосы, продолжая всё так же мерзко трястись. Неужели этот хлюпик всё ещё не может отойти от стресса после едва не случившейся микроаварии? И зачем ему сейчас, в конце концов, так срочно понадобился телефон!? - Да, сэр, да!! Телефон! Мне очень срочно нужно!  – едва не молил хозяин автомобиля – Господи, он меня убьёт… «Он меня убьёт». Что-то в этих словах было такое, что заставило что-то глубоко внутри Мюллера перевернуться, подняться вверх, к самому горлу, и застрять в нём комом. Этот жалостливый голос, что слегка хрипел от страха, этот бегающий взгляд… Он готов был поклясться, что уже слышал, уже видел это ранее. Видел не раз, едва ли не ежедневно. Он знал этого человека. Знал с «прошлой жизни». И знал этого незнакомца лучше, чем его самый родной человек… - На заправке есть. На улице. – Франц отступил на пару шагов назад от мужчины, что едва не становился перед ним на колени. Он точно знал, что это был за страх. И он был ему противен. Намного противнее, чем вонь пива от Дадли… - Спасибо, Боже мой, спасибо огромное!! – хозяин автомобиля, кратко откланявшись перед механиком, пулей рванул на улицу. Для своей формы он бежал, словно марафонец, по направлению, которое ему указал Франц. Его дрожащие ноги едва не подкашивались, но он продолжал бежать. Легкий ветер развивал его старый, изрядно изношенный зелёный пиджак… «Прошлая жизнь»… Мюллер не хотел о ней думать. Он просто не мог. Всё в его голове окончательно перемешалось, просто испарилось, словно ужасный сон. И он, не зная точно, что было с ним в той жизни, был рождён заново с подсознательной радостью о том, что ему удалось забыть её. Но он чувствовал, что разум коварен, и на самом деле, это был гнустный обман. Он помнил всё до последнего момента своей жизни. Перерождаясь, кричал и рыдал, лишь от осознания, что никогда не сможет забыть этот ужас, этот ад… И его самые страшные предположения подтвердились. Этот зелёный пиджак, его идеальная осанка, круглые очки, и голос, тяжелый и дрожащий. «Он меня убьёт». Новая жизнь рушилась, распадалась по кусочкам на глазах. Франц Мюллер умирал, всё ещё продолжая смотреть ему вслед. Он однажды уже умирал. Но эта смерть была в десятки раз ужаснее… Мир угасал в его глазах. В нём больше не было ничего, за что здравый разум умирающего Мюллера мог зацепиться. Только этот человек. Только его автомобить. Только руки, что горели огнём под тугими бинтами… Это последнее, что он смог заметить, до того, как погрузился в предсмертную агонию… *** Вэйлон Смитерс вернулся в автосервис с видом абсолютно безучастным ко всему. Он больше не дрожал от страха, его не волновало состояние автомобиля. Эти двадцать минут он провёл в обнимку с телефонной трубкой, чувствуя, как провод обмотался петлёй вокруг его шеи… Он так и не ответил. Пускай Смитерс и набрал номер в сто первый раз, на той стороне были слышны лишь гудки. Он перестал пытаться лишь когда его собственная ничтожность впилась в горло. Ожидал ли он чего-то другого, когда исход и так был очевиден?... - Готово. – Франц курил, сидя у окна, но, мгновенно заметив, как его клиент дотащил обмякшее тело в сервис, уверенным шагом подошёл к автомобилю. - Спасибо. – Смитерс достал кошелёк и, не задавая каких-либо вопросов, потянулся к купюрам – Сколько с меня? - Тридцать. – Мюллер говорил всё так же сухо, так же уныло звучали его слова, но… На этот раз не спускал с него глаз. Смотрел и смотрел на то, как этот человек, едва в сознании, пытается быть вежливым. - Пожалуйста… - Вэйлон протянул указанную сумму механику, и на мгновение вздрогнул, почувствовав, как горячие, пыльные бинты на пальцах прикасаются к его нежной коже. Смитерс лишь незаметно встряхнул рукой, не в состоянии думать, что это могло быть сделанно намеренно. - Удачной дороги, сэр. Я надеюсь, я смог исполнить ваше желание. - Желание? – Смитерс, уже усервись в машину, вдруг напрягся. Что он имеет ввиду? Этот механик не выглядел как деревенщина, что могла легко перепутать слово. О каком «желании» он говорил? - Да. Я сделал то, чтобы вы больше никогда не думали о своей проблеме, мистер Смитерс. Эти слова окончательно вырвали мужчину из его мрачных мыслей. Он имеет ввиду машину, точно машину. О какой ещё проблеме говорить едва знакомому механику? Тогда почему это звучало так… неправильно? Так странно? И чёрт возьми, откуда он узнал его имя?! - М…мы знакомы? – Вэйлон, что уже поставил ногу на педаль, выглянул из окна на Мюллера, что всё ещё стоял вплотную к автомобилю, как бы удерживая его на месте. - Это вряд-ли. Не думайте об этом. Езжайте с Богом. - …Ох, и-извините… - Смитерс опустил глаза. Ему казалось, он начал сходить с ума на почве этого стресса. Может быть, всё было очевидно, но он не видел этого? Он не знал. Лишь нажал на сцепление, приготовившись отправиться в путь. Молор автомобиля лишь одобрительно зарычал. – Я поеду. Спасибо за помощь, мистер… Простите, не знаю вашего имени. - Вы знаете имя, мистер Смитерс. Просто не хотите его вспоминать. А я вот помню ваше, как забыть… - Мюллер взял гаечный ключ в руки и, повернувшись спиной к клиенту, вернулся к своей привычной работе - Нет, не знаю, сэр… - сердце Вэйлона вдруг заколотилось. Что-то внутри кричало ему немедленно покинуть машину и приглядеться к этому седовласому мужчине. Даже сидение под ним буд-то бы начало гореть. Но он не мог. Он должен был выполнять свой долг. Его работа всегда заставляла Смитерса жертвовать своими собственными желаниями, и он уже привык к тому, что выбора у него не было. Как бы ему этого не хотелось. – До свидания.  – Пусть возненавидят себя, коль любимыми быть хотят… Лживый образ – это нормально. Ты ведь знаешь, …Да?