пока утро мне не ошпарит по сомкнутым векам

Или думала на самом деле, что я был пуст Не смогла поверить в то, что я так сильно влюблюсь Ты появилась в декабре феврале и исчезла мгновенно Я растекаюсь по кровати, как водка по венам

фрик пати — я скучаю по тебе

      Ваня падает на кровать, думая, что его заебало. Пустота разливается внутри, заполняя собой даже самые укромные уголки сознания. Он взрослый парень, ему двадцать лет, он все прекрасно понимает, но сука. Как контролировать свои чувства? Так неправильно — их нужно выпускать, проживать и прочая психология. А что делать, если он устал от этого? Каждый новый день — новые события, новые эмоции, новые люди, но вот тот самый старый осадок, который никак не хочет сходить. Горечью капает куда-то в сердце, не позволяя даже зажмуриться, чтобы отвлечься хотя бы на темноту. Просто не видеть внутренних терзаний. Не думать хотя бы один день.       Потолок такой же пустой, как и сам Ваня. Только у потолка нет чувств, он просто белый и ровный. Ваня же испытывает столько, что его чувства можно было бы назвать российской дорогой до какого-нибудь села. Неровные, в ямах, с лужами и камнями. Он будто едет по ней сам не зная куда, а в душе лишь обыденная серая тоска провинций. Да, тоска. Лучше это и не назовешь. Никакие другие слова, кроме трудно переводимого на другие языки, русского слова тоска, не подойдут. Так глубоко ему больно, так сильно он влюблен и так хочет вновь быть хоть чуточку ближе…       Ваня живет в моменте, стараясь не думать, что будет завтра, но сейчас хочется как можно скорее переместиться в будущее. Он вспоминает прошедший день, все те улыбки и пустые шуточки, — ничего из этого не радует и не заставляет пролистывать один и тот же момент, как было раньше. В памяти вдруг резко всплывают кадры с февраля, а в груди будто ком из воздуха застревает. Он шмыгает носом, даже не пытаясь сдержать слезы — они все равно потекут. Ваня стеклянными глазами пялится во все тот же потолок, а картинки сменяют друг друга, будто кто-то прожектор включил. Слишком живо и ярко они выглядят на фоне всего этого монохромного существования.       В голове вертятся тупые строчки из песен, прокручиваясь по кругу, будто плеер забарахлил. С каждым разом делая все больнее и больнее, отчего становится совсем паршиво. Он прикрывает глаза, ощущая как горячие слезы скользят по лицу, и представляет, что правда едет куда-то далеко по раздолбанной дороге. Его обдает легкий ветер, треплет волосы, заставляя почувствовать себя хоть на каплю живым. Все вокруг такое же серое, как и было — деревья, трава, туман, что заполняет все пространство. Правда, отчего-то с каждой новой кочкой, с каждой проеханной ямой становится спокойнее и безразличнее.       Туман прохладой окутывает его с головой, так что уже не чувствуется влага на глазах и ощущение стянутых щек от высохших слез. Он погружается в сон, в котором воспоминания играют яркими красками. Карие глаза улыбаются ему той самой теплотой, которой так не хватало. Его руку нежно переплетают с чужой, а потом резко приближаются и целуют. Несмотря на вкус сигарет, который так раздражает, мгновение хочется прочувствовать и прожить заново вновь и вновь. Ваня знает, что спит, но все равно шепчет дрожащим голосом в самые губы «я скучаю по тебе». Сережа тепло улыбается, потираясь носом об его, и также тихо отвечает «я рядом».