Выбор без выбора

Есть такой момент, когда понимаешь, что драка неизбежна. Хоть что говори, - этот парень напротив тебя намерен начистить тебе морду, и он не уйдет, пока не получит желаемое. - Брат, брат! Хлещет дождь. Я листаю книгу. О победе аркнов над нечеловеческими расами, между прочим! Скрайдами, венгами и ал-атари. Схема всегда одна и та же - "подлые захватчики напали на нас неожиданно, но аркны собрали легионы, и волею Богов всех разбили в лобовой атаке конницы". Конечно, есть нюансы, но все же. Много философии, много пропаганды и "наставлений", чуть-чуть уроков тактики и стратегии вроде "войску нужны обозы, обозы нужно охранять", "конницу надо встречать копьями", "солдаты должны быть организованы в отряды, десятками именуемые". Не сказать, чтобы я читал все это без интереса, но большинство из прочитанного я уже и так знал. В теории. Из книги юных командиров семидесятых годов издания. А из художественных книжек и жизненного опыта я также знал, что теория и практика это две большие разницы. Так что без хотя бы Томмаса, гонявшего бунтовщиков несколько лет я бы стены Анизотти возглавить не рискнул. Против Гая мать его Темпеста, который скорее всего имеет военный опыт "немного" побольше меня. Вот, кстати, и Томмас. Если, конечно, тот мальчишка, про которого говорит Натан - он. Даже если не он, сам найду. Отец посчитал, что после Причастия и непростого разговора с Иеремией мне следует отвлечься. "Отвлечься" в его понимании означает "учиться с утра до ночи с перерывами на еду и фехтование", поэтому мне было не до разговоров с детьми. Зато я стал слегка получше понимать, как... - Браааат! Александр! Ладно. Все равно придется выходить и драться. Закрываю книгу с гулким хлопком. Морщусь. Драться "по настоящему", а не в спарринге я не то что бы не любил. Просто не пробовал никогда. Так уж получилось. Отодвигаю стул, встаю. - В чем дело, Натан? Мелкий ежится. Капает вода с мокрых, грязных черных волос. Глаза заплаканы, одежда в грязи. На щеке расплывается синяк. Грр. Невольный страх сменяется непрошеной яростью. Сильно толкнул, раз до синяка дело дошло. Или ударил? - Там... Там... Мальчик, он назвал меня размазней и толкнул! Прямо в грязь! Я пытался с ним помириться, но... - шмыг носом и обиженное лицо побитой собаки. "За что?" - Пойдем. Разберемся, - уверенным шагом иду к двери. Открываю. Здравствуй, дождь. Давно мне не доводилось танцевать с тобой. Подставляю лицо потокам воды. Улыбаюсь. - Эй, Богатей! - наглый, низкий голос прервал мои размышления, как удар кулаком в лицо. - Эй, драчун! Тебе же плевать, кто там в чем виноват, да? Ты хочешь драки? - спускаю взгляд с небес на землю. Ухмыляюсь. Ловлю такую же ухмылку здорового бугая. Выше на полголовы, плечи шире на треть, руки длиннее на пару сантиметров. Голубоглазый волосатый блондин к тому же. Стоит тут, недоариец гребаный, нагло щерится. Хотя стоит отдать должное, руки не аристо, конечно. В мозолях все. От чего-то древкового. - Ага! Вот и поговорили Принимаю стойку. Кулаки взмывают вверх, прикрывая голову. Его - тоже, видно, что не новичок в драке. Глаза противника цепко следят за моими движениями. Не могу ответить тем же. Пока что. Сближаемся. Смотрим друг другу в глаза. Ну, я в глаза и за руками, он за моими руками и ногами. Кто нападет первым? Мы ударили одновременно. Забав... Удар-удар-удар. Голову в сторону. Уворот. Я быстрее, но он - сильнее. Блокирует все три удара. Бью лицом по морде. Не дотягиваюсь. Разрывает дистанцию. Бьет слева. Чудом успеваю подставить левую руку. С*ка, будто молотом вдарили. Рвусь вперед. Его руки длиннее. Шанс только вблизи. Удар-удар-удар. Первый он берет на блок правой, от второго уворачивается, третий тоже блокирует, слегка приподняв правую руку. Ухожу в бок. Он разворачивается, не бьет. Уже хорошо. Снова в бок. Снова серия ударов. И еще. Сидит в блоке. Дышит ровно. Как и я. В свои семь лет я бы уже хрипел. В эти же ничего, дышу. Еще круг. Еще. Что произойдет раньше - я его достану, он сможет выйти из блока или я выдохнусь? Пора заканчивать. Первый удар - обманка. Неловкая, но он купился. Второй - вниз, в живот. С*ка, как будто в стену ударил! Рука отскакивает. Ему больно, он даже слегка сложился. Бум! Я все-таки получил в лицо. В щеку. Больно. Скрежещу зубами, быстро поворачиваюсь обратно к противнику. Он пытается отдышаться после моего удара. Хорошо. Я тебя еще достану, мелкий! И плевать, что ты меня выше! Наверное, недостойная мысль для "взрослого", но все же. Хорошо, что сработала реакция "бей". Не люблю замирать в испуге. Смотрю на него. Он на меня. Да, мы еще не закончили. Пора продолж... - А ну стоять! - грозный, низкий мужской крик за спиной. Сдаю влево и вперед. Оборачиваюсь. Мужчина в фартуке, заляпанном кровью, возмущенно трясет тесаком. Мышцы у него... Мда. Понятно, в кого Томмас Герро пошел. - Мой отец! Бежим! - мальчик толкает меня в плечо, разворачивается и убегает. - С*ка, - устало матерюсь и бегу следом. Все внимание на спине Томмаса и земле. Сколько... Уф... Колдобин... Спотыкаюсь, но вскакиваю и продолжаю бежать. Один переулок, второй, третий... Уф, дыхалка... Надо... Бегать... Больше... Останавливаемся в каком-то переулке. Тяжело дышим. Отчего-то вспоминаются орки из вахи. "Я тибя пастукал, типерь ты мой бойз!", - мозг, ну хватит, хватит старых ассоциаций! Больно смеяться же. Отдышаться надо. Смотрю в глаза "бойзу". Такой же тяжело дышащий, но довольный мальчишка. Не выдерживаю, смеюсь. Мой "собрат по пастуку" тоже смеется. Напряжение уходит с каждым мигом. Вот и отпустило. Фух. Ну, честная мальчишечья драка один на один оказалась не такой уж и плохой. Хочу еще. Убийцы аркнов будут куда как злее... При мыслях об убийцах аркнов настроение портится. Томмас замечает, но толкует по своему. - Эх, да, высекут. Ну, ничего, не впервой. Открываю рот, потом закрываю. Действительно, то, как мы дрались, отец наверняка видел. Хотя... Да, я становлюсь наглее. Уж после того, как в лицо Иеремии врал, пусть и без прямой лжи, имеет смысл настоять на своей версии. - Слушай... Давай так: Драки не было. Если твой отец вдруг увидел её, то это была не драка, а дружеский спарринг. - Чего? Спарринг? - Поединок. Мы тренировались, а не дрались. Вон, крови на нас нет же? Нет. Все прошло почти что тихо-мирно. - Хм. Идея, пожалуй, - Томмас озадаченно почесал затылок и широко улыбнулся. - А ведь может и сработать! Так и сделаем. Ну и горазд же ты на хитрости, я это еще когда ты вокруг меня кружил понял. И так я тебя поймать пытаюсь, и эдак, а ты все кружишь и кружишь! - просто я очень не хочу получать по морде, Томмас. Вот и кружусь. - Да, ты ж как тяжелый пехотинец с булавой и щитом, тебя фиг пробьешь, а отхватить легче легкого! Вот и кружусь, как средний пехотинец с мечом-гладием, - ну-ка, как тебе зайдет такой язык, малец? - Эт точно. Тебя поймать сложно, и финтишь ты много. И удар крепкий. Но зато ты легкий, опрокинуть тебя проще, - есть контакт. - А ведь мы в связке можем работать. Ты щит, я меч. Ты держишь линию, я прикрываю тебе спину. Когда появляется шанс - атакую. Давай потренируемся сегодня вечером? Думаю, я смогу уговорить отца выдать мне час на это! - А давай! Томмас Герро, - со смехом, мальчик протянул мне руку. - Александр Бранте, - пожимаю руку и улыбаюсь. - Кстати, знаешь, в какой мы части города находимся? - Неа. Я пленник книг и свитков, - развожу руками. - Бранте, Бранте... Твой отец судья вроде? В Префектуре? - Ага. А твой? - Мясник. Ну, и еще подмастерьем кузнеца иногда подрабатывает. В молодости в легионе служил, декурионом вернулся. А так кем только не работает... Простолюдинам всегда тяжко жилось. Но некоторые, как ты, побогаче. Повезло, наверное. - Пфф, а ты знаешь, каких трудов стоит удержать это богатство? Да и по факту мы, Бранте, лишь на ступеньку выше вас, Герро. И чтобы удержаться, наши с Натаном пути расписывают с рождения. Это к слову об книгах и свитках. - Понимаю. Только я вот эти книги и свитки еще и покупать должен, для чего на них надо заработать, - поморщился мальчик и устало, по взрослому, вздохнул. - Хочешь, будем учиться по книгам вместе? По всем не получится, но по самым важным я, наверное, смогу тебе помочь. А ты научишь меня драться и ориентироваться по городу. - Ты и так неплохо дерешься, - развеселился мальчишка. - Спасибо. Но все же, мне нужно с кем-то практиковаться. С кем-то равным. Согласен, Томмас? - Ага. Только давай я буду тебя "Бранте" называть, так короче? - Можно. Можешь еще Алом называть. Так еще короче. - По рукам, Ал, - хмыкнул Томмас. - Ладно. Эээ, ты случаем не знаешь, где мы находимся? - кручу головой. Еще бы я знал, где мы находимся, я с самого Причастия из книжного стола не вылезал, а до того на улицу почти не выпускали. - Да совсем недалеко, у ткацкой Оливера, на улице Ткачей. Эй, да ты, видать, совсем не разбираешься, где что находится? Ну, ничего, я тебя научу. А теперь пошли, пока нас не хватились! - и мальчик, жизнерадостно улыбнувшись, дернул меня за рукав и побежал по улице. Я устало вздохнул, воздел взгляд к деревянной крыше сарайчика (или ткацкой?) и побежал следом.