Мы идем ко дну вместе

Просыпаюсь от хлопка входной дверью. Скидываю с себя одеяло, быстро натягиваю джинсы и плетусь в коридор. — Глеб, ты дома?! — слышу девичий голос и пытаюсь вспомнить у кого могут быть ключи от моей хаты. — Дома, — хрипло отвечаю я, рассматривая блондинку, что стоит в начале коридора, — а ты кто такая? — А меня послал Тёма, — говорит она и достает из кармана куртки билеты на поезд, — он сказал, что ты уже и не помнишь о поездке, и попросил заехать, — складно говорит девушка, — меня Даша зовут, если что. — Приятно познакомиться, Даша, — опираюсь плечом об стену и закидываю голову назад, — откуда в тебе столько энергии? — Так, вот билеты, ключи, — тараторит она, не замечая моего вопроса, — поезд через 6 часов, — Даша сверяется с часами и кивает, — желаю удачи и мне пора бежать, пока. — Пока, — равнодушно отзываюсь я, глядя вслед уходящей девушке, — и спасибо, — буднично говорю и закрываю за ней дверь. Иду на кухню. Завариваю крепкий кофе без сахара и подкуриваю сигарету. Мысли роятся в голове. После чашки горячего кофе и нескольких выкуренных сигарет, немного прихожу в себя. Но для чего я снова еду в этот город мне так и не ясно. Вещи беспорядочно летят в чемодан. В голове всплывает ее образ. Сталкиваюсь взглядом с ее фотографией на комоде. Бесконечно красивые голубые глаза, лучезарная улыбка, темные волосы и милые щечки. Куда же ты делась? Моя маленькая Саша канула в лету и я не уверен, что когда-нибудь еще смогу быть рядом с ней. 21 июня. Сегодня ее день рождения, но я вновь делаю вид, что не помню, не знаю и не хочу помнить. Так тошно от всего этого. Я устал от этой жизни. Устал жить только воспоминаниями о ней. Но не мне решать за нее. За нее давно решили родители, забрали в маленький городок и она больше не смогла вырваться оттуда или просто не захотела. Не знаю, что с ней. Знаю лишь то, что она попросила не возвращаться в ее жизнь, не рушить свои мечты и забыть. А как я могу забыть? *** Шумные вокзалы, поезда, толпы людей. Купе. Чай. Звонкий смех за стеной. Боль в груди. Серые здания. И до боли знакомый город. — Эй, Глеб, очнись, бро, — хлопает по спине Слава и улыбается, протягивая мне руку. — Привет, Слав, — немного прихожу в себя, быстро пожимаю его ладонь и сразу спрашиваю, — ты знаешь где сейчас Саша? — Че за Саша? — переспрашивает Михайлов, когда мы уже идем вдоль перрона. — Исаева Саша, — уточняю я, — мы к тебе? — Ко мне, — кивает он, — а что до Саши, хуй знает, она с Кизару тусовалась последний год точно. — Это еще что за черт? — в груди вдруг вспыхивает злость и какая-то глупая ревность, хоть она давно и не моя. — Да я не вникал, меня тут не бывает почти, ты же знаешь, — отвечает Слава и мы садимся в такси, — вроде наркос какой-то. А че у тебя любовь к ней снова проснулась? — Тебя ебет?! — рычу я и отворачиваюсь к окну. — Она мать похоронила, с отчимом проблемы, начала торчать, сейчас по хатам шариться, — быстро выдает Михайлов, — это все, что я знаю, — он хлопает меня по плечу, — ты бы не лез в это болото опять, а?! — Сам разберусь, не ребенок, — говорю я и прокручиваю в голове, полученную только что, информацию. *** Просыпаюсь от шума под окнами. Выбираюсь из-под одеяла. Плетусь на балкон, по дороге находя пачку сигарет и зажигалку. С шумом открываю дверь и выхожу на воздух. Прикуриваю. Выпускаю дым из приоткрытых губ и опускаю взгляд на ту самую шумную компанию внизу. Нечто похожее на драку, смешанное с воплями девушки и невнятными изречениями парней. Усмехаюсь этой картине. Где-то за силуэтами серых панелек розовеет рассвет, означая начало нового летнего дня. На улице прохладно, ветер путает волосы, сизый сигаретный дым летит мне в лицо. Шум стихает, компания расходится, солнце поднимается все выше над тусклыми домами, а я сбился со счета, но пустая пачка «Мальборо» говорит сама за себя. Затягиваюсь в последний раз и покидаю балкон. Снова крепкий кофе в утренней тишине. Мой едва протрезвевший мозг подкидывает идею найти Сашу, что не является трудной задачей в этом маленьком городке. Слава еще спит, когда я быстро одевшись, покидаю пределы квартиры. Экран телефона показывает 7 утра. Я плетусь по пустым улочкам в мёртвой тишине. Кое-где в домах еще горит свет тусклых жёлтых лампочек, но не смотря на это город кажется совершенно пустым. «Кизару, кизару, кизару», — повторяю уже в сотый раз в голове я. Пытаюсь вспомнить места, где могут тусоваться подобные ребята, и вспоминаю лишь квадрат за центральным парком, куда и направляюсь.