Writober

      Впервые Уолтер был на похоронах, когда ему было пять лет. Он стоял перед могилой своей матери и не понимал, что происходит. Не понимал, почему гроб был все время закрыт и никому не показывали тело. Не понимал, как это вообще произошло.       Но прекрасно помнил, как его жизнь после этого дня превратилась в самый настоящий ад.       Отец винил его во всем. Но особенно в её смерти, ведь она тогда поехала на такси за ним, чтобы забрать с того треклятого дня рождения.       Маленький Уолтер ничего не понимал. Почему отец пьёт, почему он кричит на него, почему измывается над ним и почему стал таким жестоким.       Почему он запрещал ему прикасаться к пианино и почему разбил его вдребезги, когда Уолтер решил сыграть пару нот, которые знал. Ведь она так любила на нем играть.       Почему запрещает ему общаться с другими детьми. Почему заставляет его делать все дела по дому. Почему запрещает плакать и смеяться. И почему любое непослушание, любой неверно выполненный приказ, любая ошибка и плохая оценка из школы заканчивалась избиением.       Почему он с ним так? За что? Что он плохого сделал?       Уолтер долго не мог найти ответ. Ни в школе, ни в университете, ни в армии. Ничто не оправдывало такого поведения его отца по отношению к нему самому. К его единственному родному сыну.       И только после армии до канадца дошло, что ему и не нужна была причина быть таким. Что он ублюдок просто потому, что он такой. Как и многие военные командиры, отстраненные от должности. Его отец был просто таким. И все.       А потому, уйдя с армии став наемником и получив заказ на убийство собственного отца, на лице Уолтера не дрогнула ни одна мышца. В душе ничего не щелкнуло, не была задета ни одна струна.       Ни когда он спустя многие годы впервые зашёл в родной дом. Ни когда вонзил нож в печень человека, что называл себя его отцом. Ни когда привязал его к стулу, садясь напротив и наблюдая, как жизнь медленно покидает его тело. Ни когда уходил, оставляя за собой холодное тело. Он ничего не чувствовал.             Ни сожаления.

Ни раскаяния.

      Ему не о чем было сожалеть. И не в чем было раскаиваться. Человек, что превратил его жизнь в ад не заслуживал ничего из этого.       Уолтер не пришёл на его похороны. Не видел в этом смыла. Он не хотел видеть ни его тело, ни его родственников и друзей. Они ему были никем. Как и его отец.