Дорога сна

Снегопад застал их посреди лесополосы. — Может магией убежище возвести? — предложила тогда Ракка. Райс недовольно поморщился. Не вариант. Энергозатратно, а они и так три дня в дороге. Хотелось протянуть ноги у камина, а не тратить четыре часа на плетение купольного убежища. Наскоро построили сканирующую связку и нашли деревушку в паре часов ходьбы, чуть в стороне от Дороги. Ну, это лучше, чем идти всю ночь до намеченной ранее цели — городка Хацум, стоящего на одноименном озере, по берегу которого закрутился Узел. Постоялых дворов в деревушке не оказалось; к себе крестьяне чужаков не пустили. Но подсказали заброшенный дом лесника чуть в стороне, под холмом. Домишка оказался совсем небольшим, но добротным. Не продувался ледяным октябрьским ветром и хорошо отапливался маленьким очагом. Необычайно большие окна, не обрамленные занавесками, смотрели на холм. В стекла постукивали голые ветки деревьев. За этими на полметра выше росли еще деревья, а на полметра выше — еще полоса стволов. Из окон не было видно ни краешка темного небо. Лишь стволы и ветки да кружащие между ними снежинки. Огонь в очаге дарил долгожданное тепло. Готовить горячую еду не было никаких сил, поэтому Райс настрогал больше десятка быстрых бутербродов из холодного хлеба, последнего кусочка сыра и большого желтого яблока, пока Ракка рылась на полках и в ящиках дома. Отыскала дырявое одеяло, пару крепких штанов и полбочонка вина. Она завернулась в одеяло и вылила все вино в котелок. Райс закинул в греющееся вино простенькое заклинание и четвертинку фрукта. По комнате тут же поплыл аромат гвоздики и печеных яблок. — Под такой напиток нужно мясо! — тихо бурчала Ракка, снимая со своего бутерброда сыр и съедая его отдельно. Райс пожал плечами и обратился к своему занятию. Он рисовал. Собаку с пятном на ухе, что гналась за ними в прошлой деревушке целых восемь дворов. Девчушку в косынке с подранным локтями, которая воровала соседские яблоки через забор. Продавца кувшинов на тележке с неисправным колесом… Все они были в его жизни. Он не знал их полных историй, лишь момент встречи с ним и минут десять из их будущего. Но все они были важны. Хорошие и плохие, честные и негодяи. Все. Ради них и жил Райс. Вечного и идеального мира, к которому стремился создатель Дороги, не суждено существовать. Есть только этот мир. Неправильный, сложный, несправедливый и просто удивительный. Пока в этом мире живет хоть они человек, Райс будет стараться идти по дороге. Как и Ракка. Все эти люди рано или поздно погибали. Райсу важно было помнить их. Нужно было помнить. Он не знал их настоящих историй, поэтому придумывал свои. Его истории тоже были сложными и удивительными. Иногда — печальными. Они тоже всегда заканчивались, но их герои всегда обретали покой. И Райсу становилось чуточку лучше. Может, какой-нибудь бог посмеется над этими историями и превратит их в реальность в каком-то другом мире? Может, история улыбчивого мальчишки с простенькой флейтой и большой мечтой получит счастливый финал? Как и история талантливого наивного мага. Как и тысячи других историй. Райс не мог не рисовать, ведь он знал — стоит перестать, как его желание иметь смысл в жизни и реальный смысл, который он привносит в этот мир, разлетятся на сотки мелких осколков. На улице бушевала нежданная метель. Ветки деревьев беспорядочно стучали в стекло. Ракка мурчала какую-то похабную песенку, потягивая вино. Райс рисовал.