Несвятая Троица и её Приключения

Человека с перевязанной бинтами головой уложили в полицейскую машину, а тот, в свою очередь, и не думал этому сопротивляться. И в этом не было ничего удивительного — как же ты тут посопротивляешься, будучи лишённым сознания? А в это время, стоящие рядом полицейские говорили с каким-то мужчиной — это был владелец магазина «Заморские Кушанья». — …Ну вот, значит, сидел я, пил кофе из термоса. — вещал он о событиях этой ночи, кутаясь в теромоодеяло. — А тут вот этот тип забегает, и давай в меня револьвером тыкать и орать «БАБКИ НА СТОЛ! БАБКИ НА СТОЛ!»… Ну, я, разумеется, растерялся, испугался, да и полез в кассу за деньгами… Жить-то хотелось, сами понимаете… — А дальше что было? Кто-то пришёл, и избил его? — спросила девушка в полицейской форме, шурша ручкой в блокноте. — Да, так и есть! — подтвердил владелец. — В лавку какой-то байкер зашёл, что был одет во всё чёрное. Потом он достал из кармана гаечный ключ, и захотел ударить, грабителя, но тот выстрелил в него, и попал байкеру в плечо… То отшагнул назад, опустил руку с ключом вниз… А потом как встал, и не обращая внимания на ранение, как надавал грабителю ключом по голове! Да так, что тот сознание потерял! Ну, впрочем, это и так заметно, я полагаю… — А что он сделал потом? — Потом он, как ни в чём не бывало, взял, да и ушёл. Вроде, он уехал на мотоцикле… Слышно было по звукам с улицы. — А он не просил о помощи? Он ведь был ранен, верно? — Да, да, верно… И тут вот что странно — он отказался от этой помощи. Мало того — он даже не разрешил скорую вызывать! — Вот оно как… — Да и вообще, складывалось такое ощущение, что ему на рану эту совершенно по боку было. Будто и не было её вовсе! Ходил спокойно, от боли не стонал… Один из полицейских сунул руку в карман, и затем достал из неё белый листок бумаги. Он повернул его другой стороной к мужчине, которого они опрашивали, и тот увидел, что было изображено на листке — фоторобот. В нём угадывались знакомые ему черты — мотоциклетный шлем, куртка… Разве что на фотороботе они имели более светлые тона. — Он? — спросил юный полицейский, доставший ранее фоторобот. — Да! Это он! — встрепенулся допрашиваемый, указав пальцем на лицо с бумажки. — Только у него шлем и куртка более тёмные… Точнее, совсем чёрные. — Чёрные, значит… — Да, да — так и есть! Двое полицейских отошли в сторону, а другой их товарищ продолжил о чём-то говорить с мужчиной. — Билл, это уже третий раз за этот месяц… — зашептала девушка, стуча ручкой по блокноту. — Уже третий раз подряд какой-то субъект в байкерской одежде учиняет грамотный и расчётливый самосуд над ворами и грабителями… И причём во всех случаях те остаются в живых. Поразительная гуманность. — По-моему, он их и не собирался убивать во всех случаях. — ответил Билл. — Так, преподал им урок, что называется… — Ты тоже листал ту папку, да? — Но ведь меня это всё тоже заинтересовало, Мэри. Ибо… Ибо чёрт возьми, все эти три случая слишком странные. Сама подумай — в тот раз его искололи ножом, а тут ещё и подстрелили… Он обязан был обратиться за медицинской помощью хоть куда-то, но этого так и не произошло! — Ну, эм, мы ведь проверили далеко не все больницы… — Я знаю, знаю! Но во всех двух случаях свидетели говорили, что ему было совершено плевать на раны! А один так и вовсе сказал, что когда этого байкера ранили, то из него не вытекло ни капли крови! — Может, у него какой-то особенный бронежилет? — Ты сама-то в это веришь? — Отчасти… В этом городе можно начать верить во что угодно, знаешь ли… — Вот в том-то и дело, что лишь «отчасти». В воздухе повисло задумчивое молчание. — Что дальше будем с этим делать?.. — нарушил его Билл. — Мне кажется, нам стоит уделить внимание чему-то более важному, чем поискам некого таинственного мстителя. — заговорила следом Мэри, уперевшись спиной в дверь полицейской машины. — Но ведь надо же его как-то отблагодарить, разве нет? — И зачем нам это? — Как это, зачем? Он неоднократно помогал нам, а мы что — не можем хоть чем-то помочь ему? — Знаешь… Мне кажется, что он действовал не для того, чтобы получить награду, или чтобы прославиться… Это больше похоже на… На какой-то личный порыв, что-ли. — Что ж, не могу с тобой не согласиться. Они вновь замолчали, глядя на распечатанный фоторобот, с которого на них смотрел загадочный гражданин с мотоциклетным шлемом на голове. — Кто же ты, чёрт возьми, такой?.. — Ну-с, что у вас на этот раз? — спросил кто-то, стоявший, судя по громкости голоса, позади полицейских. Стражи правопорядка обернулись, и увидели стоявшего позади них мужчину с длинными чёрными волосами, на которого были накинуты длинный плащ и шляпа с широким полями. Этим человеком был никто иной, как детектив Ирвин — отставной полицейский, частично сменивший род деятельности после ранения на своей бывшей службе. — Добрый вечер, Ирвин. — хором поприветствовали его полицейские. — Да, добрый вечер, господа. Так что же произошло на этот раз? — А ты угадай. — кивнул на фоторобот Билл. — «Угадай, угадай.»… — вздохнула, закатив глаза, Мэри. — В общем, опять байкер, и опять он предотвратил очередное преступление. — Снова он? — приподнял шляпу Ирвин. — Уже третий раз за этот месяц… — Сами знаем. — кивнул Билл, сунув руку в карман. — Есть какие-то улики? — повернулся к нему Ирвин. — Улики? — тот наклонил голову, напрягая извилины. — Ну, если под «уликами» ты подразумеваешь пулю, застрявшую в полу, гильзу от пули, показания продавца, пары свидетелей с улицы, и того недо-грабителя, то… Ну, это, пожалуй, всё, что у нас есть. — Вы уверены в том, что на месте преступления более ничего не было обнаружено? — Приятель, да разве же это место преступления? Трупов тут нет, все живы… Это, скорее, место торжествующей справедливости, если не сказать иначе. — Я повторю свой вопрос ещё раз — вы ТОЧНО больше ничего не нашли? — Да, так точно. Мы прочесали ВСЮ лавку, и улицу, на которой она располагается, но… Тщетно. Больше нет никаких зацепок, которые могли бы указать на личность нашего «байкера справедливости». Ирвин взялся пальцами за подбородок, и принялся поглаживать его, глядя вниз с задумчивым выражением лица. — Где свидетели? — сказал он после непродолжительной паузы. — Я хочу лично их расспросить о случившемся, а особенно — продавца лавки. — Да вон они стоят, у магазина. Боб с ними беседует. — Хм… Ясно. Пойду расспрашивать… Сказав это, детектив направился к лавке, у которой по-прежнему продолжался разговор полицейского и продавца. — М-да… Как видишь, не нам одним это интересно. — Билл достал из кармана сигарету, готовясь, закурить. — У него другие мотивы, это видно. — Мэри взглянула на свои наручные часы. Для него вся эта история с байкером не более чем одна большая загадка, которую нужно разгадать — детективы их обожают. Для них это как наркотик. — Может, он тоже хочет отблагодарить его? — А чёрт их знает, этих детективов… Пожалуй, впервые всех собравшихся в одном этом месте людей интересовал один объединяющий их вопрос — кто же такой этот загадочный герой в чёрном, как ночь, одеянии?