Холод Арктики

Было тихо. Дрим чувствует, как порывы ветра проскальзывают под дверь спальни, теперь, когда входная дверь широко открыта — мурашки бегут по его обнаженной коже, и он сжимается сильнее. Он смотрит в никуда, его глаза широко раскрыты но ничего не видят. Его руки и спина в холодном поту Ужас оседает в его желудке, и его сердце замирает, когда он слышит скрип половицы. Потом еще, и еще — и он понимает, что они шепчутся, приглушенный шепот гремит в тишине дома. Ему кажется, что он под водой — не может понять, о чем они говорят, слова — как каша в голове. Он пятится назад, пока его спина не прижимается к полу, пыль красит его майку, промокшую от пота. Шаги все ближе. Они останавливаются перед дверью, и время останавливается, кажется, на вечность. Дриму требуется вся сила воли, чтобы не чихнуть из-за пыли щекочущей. Его сейчас вырвет. Он зажимает рот рукой, глотая желчь — почти не слыша скрип открывающейся двери из-за звона в ушах. Он чувствует себя слабым, таким беспомощным, рука на его губах дрожит. В его животе что-то тянет. Страх давит его сердце. Сквозь размытые от слез глаза он видит две пары ботинок из-под кровати. Они останавливаются, и Дрим задерживает дыхание. Когда он видит, что одна пара ног начинает двигаться к кровати, у него уже кружится голова. Он не вздрагивает, не дёргается, когда дверь шкафа хлопает о стену. Вес оседает на матрасе, прямо над ним. Он прижимается к себе ближе, крепче, прижимая руку ко рту, чтобы заглушить прерывистое, судорожное дыхание. Он смутно осознает, что матрас снова шевелится, шаги стихают, дверь с грохотом закрывается. Под кроватью не проверяли. Он крепче прижимает ладонь ко рту, чувствуя, как его пальцы покрываются слюной — сырые рыдания с открытым ртом сдерживаются потными ладонями. Его налитые кровью глаза осматривают темноту, слезы застилают его зрение. Он чувствует начало головной боли, чувствует хрип в горле, больно как будто провели наждачной бумагой. Он ждет. Он ждет, когда они вернутся, когда распахнется дверь, когда они ворвутся в комнату, он ждет, когда рука схватит его за лодыжку, он ждет, когда его вытащат из-под кровати, плачет, вертится и умоляет не возвращаться, просит прощения и «пожалуйста, он будет хорошим—» Они не возвращаются. Он не засыпает, сердце колотится в груди, грозя выскочить из груди при малейшем движении, — слышит треск ветки или резкий порыв ветра, и застывает, напряженный, как натянутая резинка. Он ждет. Он на грани. Он одинокий остров посреди океана, он моряк, чей корабль затонул, и он окружен акулами, на своем маленьком куске дерева, свесив ноги в воду. Бескрайняя бездна под его импровизированной лодкой делает его неспособным видеть хищников, но он чувствует их присутствие глубоко внутри себя, по венам течет вместе с кровью. Долгое время стоит тишина — тишина, наполненная отрывками, короткими мгновениями чистого ужаса, непреодолимых приступов паники, шумом крови в ушах. Сначала тишина, а потом… Чувства Дрима обостряются из-за усталости, и он сразу же фокусируется, когда слышит, как хлопает входная дверь. Он делает резкий вдох — рука душит его лицо, и он громко сглатывает, почти болезненно моча пересохшее горло. Раздаются шаги, длинные, быстрые шаги, а затем дверь спальни хлопает о стену. Дрим вздрагивает, звук слишком знакомый, и он прижимается ближе к полу, желая исчезнуть. Свет заливает комнату, золотые блики скользят под кровать, показывая чью-то призрачную фигуру. В теле Дрима нет ничего, кроме онемения — он знает, что они вернулись за ним, и на этот раз они собираются проверить под кроватью. Усталость просачивается сквозь него, и больше нет сил паниковать. Его усталый разум блуждает, он представляет себе возвращение в камеру — он представляет постоянный, приводящий в бешенство поток лавы, резкие ожоги сетчатки, прогорклый картофель, время от времени сырой бифштекс. Он представляет, как умирает снова и снова, просыпаясь в маленькой грязной луже. Он представляет Квакити в камере с «сокрушителем воли» надзирателя в руке. Это холодит его, и он почти напрягается, почти просыпается. Почти. Он представляет себе Уилбура. Он представляет его теплые улыбки, его осторожный подход, то, как он так спокоен, так терпелив с ним. Он представляет руку на своей талии, грудь за спиной, прикосновение руки. Он так отчаянно жаждет утешения, даже если оно на вкус как подгоревший тост. Он так хочет. — Дрим? Он возвращается в реальность. Широко распахнутые глаза лихорадочно обшаривают пространство вокруг него и натыкаются на коричневую копну волос, на которых еще не оттаяли снежинки. Он почти выпрыгивает из кожи. — Дрим? И это… это Уилбур, стоящий на коленях рядом с кроватью и смотрящий на Дрима глазами, полными беспокойства. Он выглядит так, будто только что пробежал милю, тяжелое дыхание заполняет тишину. Это Уилбур. И он вернулся. Дрим распутывает его конечности, болезненные и сведенные судорогой из-за того, сколько времени он оставался в одном и том же положении. Он кусает нижнюю губу, сдерживая стон, когда боль пронзает его позвоночник. Он выползает из узкого пространства между полом и кроватью, вскакивает на ноги. Расплывчатая фигура Уилбура стоит в нескольких сантиметрах от него, поднявшись в полный рост. И Дрим бросается на него. Сжимая руки вокруг Уилбура, он смутно ощущает, как тает снег на пальто, но ему все равно. Как будто давление внезапно упало, и, прежде чем он это осознает, он плачет с открытым ртом, уткнувшись лицом в грудь Уилбура. На его спине лежит рука, успокаивающе поглаживающая и Дрим не хочет, чтобы это прекращалось. Мягкая вереница нежных слов уговаривает его успокоиться и вопли превращаются в всхлипывания. Он сидит на кровати, закутанный в одеяло, руки Уилбура не отрываются от его тела, его гладят по волосам, целуют костяшки пальцев, потирают спину. В какой-то момент он перестает плакать, но не перестает дрожать в объятиях Уилбура, дёрганьё сотрясает его сгорбленное тело. Он пытается дышать через нос, и, наконец, ему удается достаточно успокоиться, чтобы прийти в себя. Он смахивает слезы. Первое, что он слышит, это нежное напевает Уилбура. Какая-то колыбельная, детская и успокаивающая. Он чувствует, как его веки угрожают упасть, песня убаюкивает его, несмотря на все его попытки проснуться. Резонирующие удары сердца Уилбура, накрывают его одеялом безопасности. Он по-прежнему чувствует себя неуверенно, в глубоком безумии — тревожные мысли ползут в его голове, вопросы остаются без ответа, Но все заглушено голосом Уилбура. Он все еще умудряется невнятно бормотать, голос напряженный и хриплый, тон настойчивый, несмотря на присущую ему медлительность. — У-У-и-ил… я… Уилбур почти мгновенно шикает на него, уговаривая уснуть обещаниями, что все в порядке, поговорим об этом завтра. Он закрывает глаза и так же засыпает, крепко сжимая запястье Уилбура, словно боясь, что Уилбур отпустит его. Он как моряк, застрявший на своем зазубренном куске дерева, с акулами под ногами. Он как моряк, а Уилбур — это остров, постоянное утешение, избавляющее его от страданий. Уилбур — это остров, мягкий песок, на котором он лежит, наслаждается, пока кусок дерева уплывает, акулы уплывают. И сон приходит совсем незаметно. —–—–—–—–—–—–—– Он просыпается дезориентированным. Холодный ветер ласкает его лицо. Рядом с его ухом раздается мягкое гудение, и он отрывает голову от чьей-то — Уилбура, как он сонно вспоминает, груди. Он смотрит Уилбуру в глаза, смутно замечая, что Уилбур наблюдает, как он спит, но он слишком устал, слишком измотан, чтобы находить это жутким. — Привет. Уилбур улыбается, мягко, терпеливо. — Доброе утро Они падают в приятную тишину. Мозг Дрима на этот раз спокоен. — Хочешь сказать мне, почему ты был под кроватью прошлой ночью? Это вопрос, а не требование — он не напористый, в отличие от приказов Квакити или Стража, и он знает, что Уилбур может и примет ответ «нет», но его язык уже развязывается. — Квакити и Страж… Сэм, вчера были здесь. Он чувствует, как Уилбур сжимает его талию сильнее. Атмосфера меняется, теплое, липкое чувство безопасности ускользает. Дрим напрягается настолько, насколько это возможно с его сведенными мышцами. Уилбур не говорит, поэтому Дрим продолжает. — Они… проникли, я не знаю, как. Он лжет сквозь зубы. Он не хочет, чтобы Уилбур знал, что он взломал замок, что он был причиной, по которой они вообще проникли внутрь, в первую очередь — он чувствует красный стыд при мысли о разочарованном взгляде Уилбура на него. Он знает, что не должен, знает, что разочарование Уилбура не должно быть главной причиной его лжи — он должен думать о своем выживании, о том, что он не может понять намерения Уилбура. О том, что он не знает, что Уилбур планирует сделать. с ним. Несмотря на это, он чувствует себя в странной безопасности, закутавшись под одеяло рядом с ним. Когда он смотрит Уиллу в глаза какое-то время, он не видит маньяка. Он видит, человека, который заботится о нем, который не причинит ему боль — пока что. Он знает, что это может быть, скорее всего, ложно — ему все равно, так ли это. Он так устал от постоянного анализа, от постоянного беспокойства. — Я спрятался под кровать. Они не проверили… Не знаю почему, но я был так уверен, что они вернуться. Потом, тишина — Я боялся, ты не вернешься. Жесткий, морщинистый взгляд Уилбура смягчается, когда он бормочет это признание. — Я всегда буду возвращаться. Говорил же тебе, что скоро вернусь домой, я даже вернулся раньше, чем ожидал, ради тебя. Я не оставлю тебя. Дриму становится еще более стыдно, чем раньше. Он, неблагодарный, столько раз пытался уйти, а Уилбур никогда бы этого не сделал. Он чувствует себя виноватым. Беспокойство скользит в нём, заставляет его внутренности сжиматься от беспокойства. — Дрим. Он возвращается в фокус. Уилбур смотрит на него с беспокойством, написанным на его лице, с нерешительностью, и на долю секунды Дрим воображает самое худшее. — Ты уверен, что Квакити и Сэм действительно были тут? Ногти Дрима вонзаются в запястье Уилбура — он смутно осознает, что начал держать его за руку, но не помнит когда. Уилбур, кажется, чувствует его беспокойство, потому что тут же начинает успокаивать его, заикаясь, объясняя слова. — Просто… я видел Сэма и Кью прямо перед отъездом, и они не выглядели так, будто собираются куда-то… не выглядели так, будто возвращаются откуда-то… и это просто странно, знаешь… Дрим не слышит остальной его бессвязной речи. Кровь стынет в жилах, по спине пробегает сильная дрожь. Он знает, что они были здесь. Он слышал их, слышал их хриплые голоса, их раскатистый смех он научился узнавать это из миллионов других звуков. Он знает, и все же сомнение наполняет его разум. Как будто у него рот набит ватой, когда он спрашивает: — Дверь не была открыта? Это обрывает Уилбура, и он вопросительно поднимает бровь. — Нет? С чего бы это? — И… шкаф… Сон останавливается на полуслове, взглянув на шкаф. Дверца шкафа закрыта, нет никаких признаков того, что она распахнулась несколько часов назад. Желчь подступает к горлу. Он проглатывает ее и снова смотрит на Уилбура. — Я думал… я знаю, что они были тут, я слышал их. Он должен быть напористым, уверенным; это выходит из его рта как кроткое, тихое бормотание. Он звучит неуверенно. Так и есть… Уилбур смотрит на него с сожалением, которого он не хочет. Большие руки обхватывают его голову знакомой хваткой. Пальцы гладят его под мешками под глазами. –Дрим, эй, все в порядке. Ты, наверное, прав, я просто говорю, что в это трудно поверить — я имею в виду, почему они не проверили под кроватью? Типа, давай, будь реалистом. Наступает многозначительная пауза, в которой Уилбур, кажется, обдумывает свое следующее предложение. В его чертах лица, в глазах, видна неуверенность, а Дрим прикусывает нижнюю губу. — Но я тебе верю, правда верю. Совсем не похоже. В его голосе есть эта грань, знакомая грань, когда он лжет. — Теперь важно то, что они ушли, хорошо? А я здесь. Я всегда буду защищать тебя. Мне жаль, что я ушел. Он притягивает Дрим ближе к груди. Дрим слишком сбит с толку, чтобы сопротивляться, внезапно превращаясь в бескостную груду в руках Уилбура. Он знает, что они были здесь, и все же Уилбур вселил в его разум щупальца сомнения. Он больше не так уверен, потому что ужасно то, что это может иметь смысл. Он отдаленно слышит, как дыхание Уилбура переходит в тихий храп. В горле у него пересохло, глаза широко раскрыты в тускло освещенной спальне. Он думает, что Уилбур может быть прав. Может быть, он все выдумал, галлюцинировал, точно так же, как он видел парящую в лесу голову Уилбура, когда вышел на улицу. Наверно он сходит с ума Эта мысль пугает его, потрясает до глубины души — ведь он не может сойти с ума, не здесь, после того, как все вытерпел в тюрьме. Пытки не свели его с ума, тюрьма тоже, и он поправляется. У него нет причин сходить с ума здесь, в хижине посреди ничего, рядом с Уилбуром, в безопасности от пыток, в безопасности от Квакити и Сэма. (Саркастическая часть его разума насмехается над этим.) Он возвращается ко сну.