Жить дальше

      Мне нечего, прощаясь, тебе сказать.       Я бы долго мог растекаться мыслью по древу,       Я бы мог — напоследок! — стать честным и смелым...       Но чем ценны слова без за ними стоящего дела?       ...я не хочу тебя оставлять.       Мне — такому — незачем оставаться жить.       Мы заложники судеб, обязанностей и лычек:       Кто-то останется быть и между строк, и между чьих-то привычек,       Я, надеюсь, буду недолговечен, как огонь деревянной спички.       ...я не хочу от тебя уходить.       Но сейчас, выбирая себе петлю,       Я пытаюсь не выдать, как был счастлив с тобою пройти       Эту, последнюю, часть пути.       Не смогу промолчать. Прости.       Люблю.

***

      Пустыми глазами смотришь не в небо — в потолок палаты,       пальцы простыню сжимают, но я знаю, не было больно.       Вопросы роятся: зачем, из-за чего, куда ты?       Ты был вчера не счастливым, но вполне довольным.       Ты бросил меня одного в этом глупом мире.       Не дал мне напутствия, руку свою отнял.       Пускай все на свете улыбку твою забыли.       Я из всех улыбок мира только её буду помнить.       Я б шагнул за тобой, если б знал, что ты ждёшь меня.       Я же знаю, что надо делать, чтоб не откачали.       Но руки твои холодные меня и здесь хранят.       Они стократ горячее, чем были вначале.       Ты оставил лишь слово, скупое «прости» на листе измятом,       словно просишь прощения за всё непрожитое.       Словно навсегда заклинанием этим запечатал       мою душу с вечной к тебе в ней любовью.