Ночи

- Ты в порядке? - произносит, наконец, Оливер. Пытаясь сказать это будто бы небрежно, невзначай, но выходит с откровенной неловкостью. Кларк не хочет отвечать. Ему стыдно. И страшно. Или нет? Нет, да... То есть, он, наверное, просто не чувствует вообще ничего. И Кларк не хочет быть здесь. С Оливером. Кларк хочет домой. И хочет забыть. - Я в порядке, - отвечает он просто. Кларк в одежде Оливера. С тёплым пледом на плечах. Также Оливера. С кружкой горячего кофе в сильных ладонях. Но ему не холодно. И не хочется пить. Хоть Кларк и истощён физически. Он просто хочет быть не здесь. Кларк хочет домой. Но он не может отчего-то встать и уйти. Синяки почему-то не прошли. Рана на щеке от сильного удара всё ещё саднит. И все...Все последствия прошедшей ночи Кларк всё ещё ощущает. Раздражённый анус, припухшие губы, грубые красно-синие отметины. Кларк помнит, как ему было горячо и больно. Непривычно и мокро. Долго и жёстко... Кларк помнит также то, что пугает его сейчас. На трезвую голову. То, за что он не может себя простить. Свои стоны, свои вскрики, своё наслаждение. Зод брал его силой, но Кларк, в конечном итоге, отдавался ему без давления. То, что началось святым адом, закончилось греховным раем. Не по правилам. Так не должно было быть. Так... Кларк вздрагивает от лёгшей на его плечо тёплой руки Оливера. Ему хочется скинуть её, но он не делает этого. Или не может? Ведь Оливер - его друг. А Зод? Кто он ему теперь? Да...Как раньше было просто. Чёрное и белое. Добро и зло. Друг и враг. Но Лекс в своё время был прав: мир - серый. И люди, живущие в нём, тоже. Кларк не признавал это. И поплатился. Тем более, что иногда мы думаем, что стоящий перед нами враг, и тот не отрекается от этого. Но ведь все вкладывают в одни и те же слова разную бурю чувств, различные эмоции, а, порой, и совершенно другое содержание и уж, тем более, будущее. Кларк сидит у Оливера в гостиной. В тепле и безопасности. Оливер - его друг, и это без обмана. Но... Кларк хочет домой. Оливер уже обнимает его. Кларк не сопротивляется. Он молчит. И позволяет другу утешать его. Руки Оливера такие тёплые и нежные. Такие сильные. Кларк раньше совсем не обращал на это внимания. Может, потому что раньше он никогда и не чувствовал себя таким слабым? Ему бы задать вопрос себе: что это с ним? Но Кларк всё равно знает, что сейчас ему не найти ответ. Он устал. Он почти болен. Он боится открыть лишний раз рот. Он... Оливер что-то говорит. Кларк будто бы слушает. Но, на самом деле, нет. Но он умело делает вид. Рука Оливера в это же время поглаживает его спину почти до поясницы. Нежно. Кларк думает, что, наверное, надо всё-таки объясниться. Но всё ещё молчит. Эта стильная огромная квартира не для него. Этот кожаный дорогой диван, на котором он сейчас сидит с Оливером - не его. Он в чужой одежде. И эти прикосновения друга новы для него. Это не его мир. Что Кларк здесь потерял? Чего он ждёт? Оливер сжимает его в своих надёжных объятиях. Но для чего? Что это изменит? Кларк хочет домой. Оливер, наконец, замолкает. Но не отодвигается от него. - Кларк... - начинает Квин. И Кент слышит теперь его. - Прости. - За что? - спокойно спрашивает Кларк. Его руки словно оживают. И он делает первый глоток своего позабытого кофе. Отобранного почти сразу Квином и поставленного дожидаться своей неминуемой участи на придиванном, низком, деревянном, модном столике. Оливер издаёт непонятный, охрипший звук. - За что? - повторяет Кларк. - За то, что меня не было рядом, - отвечает тихо Оливер. Наблюдая за каждым движением Кларка. Тот чувствует это пристальное внимание. И ему это неприятно. Но он никак не намекает на это своему другу-миллионеру. - Прости, Кларк. Это только моя вина. Кларк неожиданно ухмыляется. - И что бы ты сделал, если бы был рядом? Спас бы меня? Оливер хмурится. Ему неожиданно становится холодно. А вот Кларку отчего-то словно бы стало вдруг весело. - Да... - начинает Квин, но его перебивает резкое и неприятное в своей странной грубости презрительное фырканье. - Ничего бы у тебя не вышло, Оливер. - Но... - Оливер, я хотел этого. Квин резко встаёт. - Кларк, не неси ерунды. - Но это правда, Оливер. Я хотел этого. От этого ты смог бы меня спасти, как думаешь? Оливер не хочет верить ему. Но Кларку наплевать. Уже давно всё не так. И Кларк другой. Грязный. Он готов к ненависти. Наверное, он даже попросит о ней. Ведь как иначе простить себя? Ведь лишь через страдания... Оливер молчит. И это прежде испугало бы Кларка. Но сейчас... Просто он...Неважно. Ему не нравится быть сейчас здесь. Чего же он хочет? Кларк хочет домой. "Ты думал спрятаться от меня, Кларк? Не выйдет. Хочешь скрыться от меня за деревом и железом? Кларк, не глупи. Тем более, я уже прямо за тобой. Ты чувствуешь меня, Кларк?" У всех ран есть последствия. Шрамы. И воспоминания. Где-то физически ощутимые, где-то призрачные, невесомые. Но они есть всегда. В этом правиле не имеет значения, кто ты. Человек или нечто большее... У всего есть настоящее, прошлое и будущее. У всего есть причина и следствие. В каждом хоть раз бывала боль. Иногда она уходит. Часто. Но порой...Порой... Раны Кларка затянулись. Боль исчезла. Не осталось ничего, что бы напоминало о случившемся. Оливер держал рот на замке. И Кларк был благодарен ему за это. Хлоя пыталась найти хоть какую-нибудь зацепку о реальных способностях Зода. Она не знала о стычке Кларка с ним, лишь то, что по подтверждённому наблюдению от Кларка, Зод уже не просто криптонец, лишённый своей силы. Что он теперь, возможно, опасен для обычных людей. И для Кларка тоже. Прошла неделя. Не было ободряющих вестей. И не было Зода. Он словно испарился. Но Кларк не радовался. Ведь сделанного не воротишь. Кларк...Кларк чувствовал себя грязным. Таким неправильным. Что же ему делать теперь? Как жить дальше? Кларк хочет забыть. На нём нет шрамов. Нет больше ни боли, ни ран, ни крови, ни синяков. Всё исчезло. Кларк всё тот же, но...Но и другой уже. Как можно это забыть? Или исправить? Отца нет. Мать далеко. Лекса он сам бросил умирать. А друзья...Друзья слишком хороши для него. Теперь. Навсегда? "Оливер, я хотел этого", - может, тогда Кларк хотел и позлить Квина. Вызвать в нём отвращение. Почувствовать на себе ненависть, что несомненно заслужил. Но сейчас... Да, Кларк хотел этого. И всё ещё хочет сейчас? С Зодом? Или же с Лексом? Неужели он такой в действительности? Такой низменный. Такой неправильный...Грязный? Кларк укладывал сено в амбаре для скота, когда появился Зод. Был поздний вечер. Густые синеватые сумерки. И совсем скоро их сменит ночь. - Давно не виделись, Кларк. "Кларк, ты ждал меня? Я не удивлён. Чего ты хочешь, скажи? Кларк, я узнаю ответ." Снова боль. Снова агония. Необъяснимая сила и пугающая слабость. Кларк застонал. - Нравится? - Зод скользил змеёй по телу парню. Нежно. Опасно. Шелковисто. И удушливо. Вверх-вниз. Медленно и быстро. С оттяжкой и глубоко. Кларк замычал. От боли. И от наслаждения. Одновременно. - Ответь, - сжимая, сдавливая, мучая разгорячённую плоть сухой, не менее горячей ладонью. Кларк помотал головой в отрицании. В несогласии. Зод нахмурился. А потом улыбнулся. - Я хотел всего лишь поприветствовать тебя, Кларк, но твоё поведение... - он почти мурлыкнул в ухо вздрогнувшему Кларку. - Если ты так просишь, я, конечно, останусь с тобой на всю ночь. Сладкая пытка возобновилась. Зод брал Кларка, не давая ему кончить. Почему?... Кларк был измучен. Зод тоже на пределе. Есть ли этому завершение? Хоть какое, но только не "Лекс". Зод не хотел услышать это вновь, но как предотвратить это? Наконец, терпеть более не было возможным. Предчувствуя самый пик, Зод грубо и жадно завладел пересохшими губами Кларка. Неудобно. Интимно. Слишком нежно. Но так лучше? Кларк выгнулся дугой. Зод последовал за ним. Всё? Можно отпустить? Но Зод в своё время славился тем, что всегда держал своё слово. Всю ночь...Вся эта ночь принадлежит им. А что будет позже? Зод придумает. Но позже. Позже... "Хочу владеть тобой полностью, Кларк. Когда же?...Когда-то я называл тебя Калэлом, но Кларк действительно подходит тебя больше. Тебе следует запомнить, что ты - мой. Не забывай, Кларк. Помни. И я сам тоже не дам тебе забыть."