Ночи

Ночь постепенно сдаёт свои права. Чернота превращается в свинцовую серость. Но двое в полутёмной комнате продолжают разгоряченно двигаться в древнем как мир танце. Толчки. Рывки. Скольжение. Теснота. Это не любовь... Влажная кожа, соприкасающаяся, трущаяся, скользящая, дающая, отвечающая, просящая. Тесный контакт. Почти втиснувшись один в другого. Но слишком мало. Всё равно недостаточно. Нужно больше... Кларк еле слышно стонет. Совсем тихо. Но для Зода это победа. Хоть и не окончательная. Не полноценная. Но ведь и времени предостаточно. И желания. И умений. Зод ласкает губами тело Кларка. Где-то нежно и легко как будто дуновение летнего тёплого ветерка. Где-то долго и влажно. Где-то грубовато-резко. Почти больно. Но эта боль лишь раззадоривает. Дарит ответ. Дрожь Кларка. Просящий полувыдох-полустон. Учащение сердцебиения. Простые, белые, дешёвые, хлопковые простыни становятся мокрыми от пота. Но это лишь начало. Зод улыбается, приподнимаясь на руках. Кларк в своей мучительной истоме великолепен. Сильный, но подчиняющийся. Полностью обнажённый, но совершенный. Сын Джорэла превосходит по красоте не только людей, но и криптонцев. Всех, кого когда-либо знал Зод. Это не любовь... Тонкая цепочка слюны, соединяющая их рты после мучительно-сладкого, долгого поцелуя. Так много. Но снова недостаточно. Зод беспощаден в своём желании. В достижении своего, в получении того, что он хочет, он не признаёт границ. Он их разрушает. Сметает. Уничтожает. Зод милостиво дарит Кларку лишь совсем крохотный перерыв. Да и то лишь только потому, что откинутая назад шея парня с пульсирующей на ней соблазнительно набухшей веной просто требует его внимания. Зод слегка прикусывает влажную кожу. Кларк вскрикивает. Глубокий, успокаивающий поцелуй. Властный язык, лидирующий в негласной борьбе с просящим. Покусывания-поддразнивания. Раздражающее скольжение по внутренним стенкам рта. Поглощая. Порабощая. Беря и отдавая. Пытка-агония. Пока, наконец, в окружающий воздух не врывается мучительный вдох-выдох из пересохшего рта. И без того выразительные, полные губы Кларка становятся для Зода ещё манящее. Ярче. Насыщеннее. Похотливее. Желаннее. Сердце под тяжёлой рукой Зода стучит как бешеное. Он ухмыляется, сдерживая внешние проявления своей потребности в кислороде. Ведь он выше этого. Ведь именно он диктует и создает в этой игре правила. Кларк теряется в своих ощущениях, забывая о том, кто он и с кем. И лишь просит всем телом ещё. Но Зода это не устраивает. Он хочет, чтобы Кларк видел перед собой его. И только его. Понимая, что это Зод. Желая его. И отдаваясь ему. Зод жаждет обладания. Но не только телом Кларка. Но и его стремлениями, чувствами, стонами. В них Зод хочет видеть себя. И только себя. Это не любовь... Кларк одновременно почти вырывается и в то же время льнёт к нему как будто приклеенный. Зод берёт его уже не первый раз. И не второй. И каждый раз картина повторяется. Кларк отдаляется от него. И одновременно с неясной для генерала одержимостью ищет контакт. Зод уверен в расшифровке ответа тела Кларка. Он знает, что тот хочет и чувствует. И он даёт ему это. Грубо. Резко. Долго. Мучительно. Нежно. Сладко. Снова. Но Зод не понимает, что скрывается за блеском от распалённого физическим желанием в глубине невозможных глаз Кларка Кента. Ему хочется верить, что в их отражении он видит лишь себя. Но он не может найти исчерпывающих доказательств. Или, может, просто не знает, где искать. Зод перестает контролировать себя. Грубость перекрывает всё. Зод словно стоит в стороне, наблюдая, как постепенно оттенки наслаждения на лице Кларка сменяются отчётливым тоном невыразимой боли. Ему становится хорошо от этого. И одновременно больно. Ведь такой поворот исключает его победу. В очередной позорный раз. Зод начал старт идеально, но не дойдя до финиша, сломался. Снова. Это не любовь... Зод не умеет проигрывать. Горечь поражения почти буквально отравляет его. Зод не знает провалов. Уверенность убеждения. Пальцы, измазанные в чужой крови. Тело, не отвечающее ему. Кларк без сознания. А Зод так и не нашёл ответа. Сердце под его подрагивающей рукой стучит отчётливо. Но в нём уже нет желания. Нет Зода. И был ли? Даже сильно избитый Кларк всё также совершенен. Притягателен. И желанен. Но сейчас ему нужен отдых. Время. И солнце. С ним раны заживут. Бесследно. Словно этого эпизода в его жизни никогда и не было. Ничто не напомнит об этом. Но физические повреждения порой имеют тенденцию оставлять зарубки на душе. Подчас невидимые для окружающих. Но меняющие. Не оставляющие шансов. Но Зод был рождён победителем. Он верит в это. Наверное...Или же всецело жаждет обоснованности этой веры. Зод желает Кларка. Хочет его. Всегда. Зод жаждет обладания. Безраздельного. Полного. Зод ищет ответ. В теле Кларка. В его глазах. Зод всегда добивается своего. Добивался... Это не любовь... Но Зод и не верит в неё. Всё, что ему нужно, это победа. И Зод знает, с чего она начинается, но отчего-то всё никак не может отыскать её завершающую черту. Может быть, она прячется в идеальном теле Кларка. Но Зод знает каждый его дюйм. Может быть, в словах Кларка. Но Зод знает, что сын Джорэла постоянно укрывается во лжи. Может быть, в покорности Кларка. Но Зод знает, какой ценой приобрел её. Вынудив. Не оставив выбора. Причиняя боль его близким. Может быть, победа для Зода кроется в синеве глаз Кларка. И он беспрестанно ищет её. Не находя. Обретая безмолвное поражение. Но Зод никогда не проигрывает. И он не проиграет. Он просто не может иначе. Восходящее солнце вылечивает Кларка. А Зод заботливо стирает с его лица и тела подсохшие пятна и полосы не так давно выступившей крови. Восходящее солнце укрепляет пошатнувшуюся было за ночь веру в победу в Зоде. Отходящие от него яркие лучи не спорят с этим. Им всё равно. Это не любовь... Но, возможно, что-то похожее на неё. Но Зод не просит любви. Она ему не нужна. В это он верит. И без солнца. Без Кларка. И так близко, столь рядом с ним. Изо дня в день. Зод не ищет любви. Он не верит в неё. Не любовь он ищет в Кларке. Зод убеждён в этом. Но тогда что же?... Зод знает, что всё происходящее с ним, между ним и Кларком, это... Это не любовь... И восходящее солнце в очередной раз не спорит с этим. Оно бескорыстно лечит Кларка, уничтожая последствия, невольно возвращая этим уверенность в своей правоте Зоду, но ему, этому пылающему небесному светилу, как и прежде, до них всё равно.