Ночи

Пустынный переулок. Вечерние густеющие сумерки. Блеск нечаянных городских огней. Боль и растерянность от непривычного и такого чужого мира обманчиво скрыты за непроглядной маской, сотканной надменностью и презрением, холодностью и высокомерием. Терпение иссякает, но необходимо сдерживаться. До тех пор пока... - Зод, - звонко раздаётся в обманчивой тишине. - Подожди. - Я никого не жду, - лишь ускоряя шаги. Кратчайшее дуновение ветра, и вот уже Кларк стоит не позади, а перед Зодом. Голубые с переливчатым, золотистым сиянием глаза на миг встречаются с тёмно-карими, почти чёрными в синеве позднего вечера. Зод пытается обойти Кларка, но тот преграждает ему путь. - Пожалуйста, это не займёт много времени, - тон сына Джорэла предельно вежлив и даже просителен. - Я хочу задать тебе всего лишь один вопрос. Только один. Зод останавливается. - Говори. - Это ты убил моего отца? И когда успел тёплый воздух на этой улице вдруг так заледенеть? "Нет", - просится из сердца. - Да, - срывается с губ. "Где тебе понять мою боль, Кларк? У неё нет пределов. Познай же свою боль. Я дам её тебе." Зод предугадывает намерение Кларка прежде, чем тот делает хоть шаг. Он ударяет его первым. Со всей силы. Из тотчас разбитой губы хлещет кровь. - Как...? - читает в необыкновенных глазах Кларка Зод. Вместо ответа удар. И ещё. И снова. И снова... Руки уже устали, костяшки пальцев разбиты в кровь. Кларк больше не спрашивает. Но от пронзающих его насквозь молчаливых, красивых глаз Зод звереет ещё больше. Но они же и отрезвляют его. Избиение - не лучший выход. И этого недостаточно. Таким примитивным способом не унять кипение крови. Не смыть позор с души. Не отплатить в должной мере. Зод наклоняется к распростёртому парню. Ближе. Ещё ближе. Глаза Кларка закрыты. Тёмные, густые ресницы подрагивают. Дыхание прерывистое. Кларк выглядит сейчас таким измученным, беспомощным. Но всё ещё не побеждённым. Не слабым. И очень соблазнительным... Даже кровь, бегущая тоненькими ручейками от разбитого виска, губы, носа не портит его ещё более совершенное вблизи лицо. Красивый. Слишком красивый и совершенный даже для криптонца. - Посмотри на меня, - шепчет Зод. Кларк не слушается. - Упрямец, - усмехается бывший генерал. А спустя секунду Кларк чувствует прикосновение горячего, влажного языка к своим разбитым губам. В следующие томительные несколько минут, показавшиеся ему непереносимой вечностью, с него в буквальном смысле слизывают кровь. С губ. Со всего лица. Кларк дрожит то ли от непрекращающейся боли, то ли от страха. Зод, слизав последнюю кровавую дорожку на виске Кларка, вновь скользит к его губам, и, на секунду замерев, врывается скользким языком в его расслабленный рот. Кларк не хочет отвечать, но почему то отвечает. Долгий поцелуй, в котором заранее отдано право лидерства. Кларк подчиняется. Но он не хочет этого... Или хочет? Но почему? "Не сопротивляйся мне, Кларк. Не сейчас. Не иди мне наперекор. Ты не выстоишь." Сплетённые тела. Пот, смешанный с кровью. Тяжёлое дыхание на двоих. Хочется причинить друг другу как можно больше боли. Но руки, скользящие лихорадочно по телу, говорят об обратном. Рты и языки, кажущиеся одним целым, поспорят с этим. Рваные, бешеные толчки и просящие движения навстречу заставят забыть об этом. Боли нет конца и не будет. В их сердцах. Но сейчас наслаждение и желание заглушают всё. И невозможно отпустить. Не закончить. Не сказать. Не прекратить. - Калэл, - выдыхает Зод, оставляя синяки на судорожно стиснутых бёдрах Кларка. "Меня зовут Кларк", - хочется поправить. Но вместо этого Кларк лишь протяжно стонет в унисон. Чьё-то имя... - Что ты сказал? - всё вдруг прекращается. Возбуждение притупляется. Наслаждение сменяется на пронизывающую, острую боль. - Кто такой Лекс? На Кларка смотрят горящие яростью чёрные глаза. С желанием причинить боль. Зод... Но Кларк не боится. Есть ли страх после падения в необратимую пропасть? "Я принял решение, Кларк. Ты - мой. Но прежде я умою тебя. Возможно, кровью, но больше унижением."