Прозапокалипсис

Множество бездушных лиц, ходят в бескрайнем пространстве. А я словно маленький принц, всё время в бесчисленных странствиях. Детство проходит, взрослая жизнь, и тикают ходики - смерти призыв... Праздную выход из взрыва, прорыв: в моменте наркотики, пьянство... Сладостный дым в моих лёгких а я.. чувствую себя все же мёртвым, Но пока оболочка на бренной земле, а душа все томится в тюрьме-существе, и пока, наконец, я не выйду из вне, Моё тело останется тёплым... Душа, что наделяет мою сущность, останется чем то за гранью. Ну а я отрицаю бездушность, не смотря что встречался с подобными ранее. И раны те не заживают, раны безжалостных встреч, Но снова я зажигаю десятки, сотни... Нет, тысячи грёбаных свеч!