Прозапокалипсис

Яростные рифмы пробивают ритмы, музыке подобно, Или самой страстной скрипке; А скрипит та все больше, и строки всё дольше, Смычком я терзаю эти струны, куда проще. Я шатал произведения известных, неизвестных, Всех этих профи и поэтов я поставил бы на место. Моё место рождения - бесконечные заросли текста, И мне хотелось возродить культуру смысла, если честно. Моя речь готова сечь головы с плеч, перечень тем, истина, станет для меня духовный меч. А эта печь дровами топится, подобно вдовам, что умереть торопятся, Так и не понял, чего от этой жизни хочется... Я как планктон. На дне тех самых океанов, окутанных душами жителей, Что не нашли места в жизни и не смогли полюбить её, Или смогли, но не решились свои трудности решить... Но видите ли, лишь всевышний сможет глупых осудить