Прозапокалипсис

Мне далеко до святого, так же, как далеко до кого-либо. Что бы ни делал в итоге, всё дело лишь в том, параноик я. Так жалок, что жалятся боги, но боги, богатство несметное, Склад интеллекта - мой клад, который явился из пепла.. Возродил этот мир, породив парадигмы и слова несчётные рифмы. И ритмы мои словно музыка, сотни картин создаются: Обитель их. Адреналин в моих венах, к примеру, для меня божества это жители, И тихо выходят мои предложения, ударом в сознание смертельно проникнув...