Слова

Смерть отчаянно хочет спасти. Сон бы усмехнулся и сказал, что она опоздала с этим лет этак на семьдесят, если бы только умел читать мысли. (К счастью, не умеет. А может и не к счастью). Смерть заглядывает в глаза брата, там полно боли. Он выглядит настолько несчастным, что безумно хочется обнять его и защитить от всех невзгод. Смерть знает, что Сон этого не поймёт. Не оттолкнёт, даже не скажет ничего, просто не поймёт. Не сумеет. Они всегда были слишком странным семейством для подобных проявлений чувств. Но они Вечные, им положено по статусу. Смерть касается руки брата, переплетает его пальцы со своими. На ней — буквально — держится весь мир, но она не может отпустить Морфея. Не снова. Она должна хотя бы попытаться.