Умение любить

Пугод живёт вполне себе счастливо, не находя причин жаловаться. У него есть прекрасные друзья, что готовы прийти на помощь. Есть все, что ему нужно. И он чувствует себя прекрасно, когда голова работает наравне с сердцем. Но несмотря на это всё он не умеет проявлять любовь. Он не знает, любит ли он, дорожит ли вообще людьми? Ему не кажется это особо важным. Тем более, никогда не знаешь что у человека на уме. Он может выжить в одиночку, так к чему ему остальные? Но при мысли, что рядом никого уже не будет сердце в миг пустеет и становится как-то холодно. Будто из внутренностей достали важный компонент. Проявление любви вещь странная. Ты должен постоянно обнимать человека, целовать его. Говорить о том, какой он красивый, обещать защищать его. Восхищаться им, уделять ему все свободное время. Если этого не делать отношения чахнут. Вянут как цветы. Вот и Пугод для себя решил, что ни к чему ему отношения. Не хочет он никого огорчать ложными надеждами. У него нет столько времени, чтобы уделять его одному человеку. Он не готов отдать за другого человека жизнь, наверное… В конце концов умирать должно быть страшно. Столько планов может быть не реализовано, лишь в попытках не потерять человека. Любовь — это когда ты скучаешь по нему. Думаешь о нем каждое гребанное мгновение, когда он не рядом. Он у тебя всегда в лучших примерах. Всегда в твоих мыслях. Когда речь заходит о помощи — он первый кто загорается в твоей голове. «Модди, можешь помочь?» «Модди, когда мы сделаем-» «Лентяй ты, Модди» «Интересно, где сейчас Модди» Модди лучший его друг. Он давно его знает, у него хороший юмор. Он тот — кто не даёт заскучать. Пугод никогда не откажется от прогулки с ним, от безумного эксперимента, даже опасного. Это все не важно, даже если это смертельно опасно — он готов. Он будет пищать как девочка от страха, но пойдет. Это так странно, ощущать, что этот человек не даст тебе умереть просто так. Рядом с ним Пугод чувствует себя живее и сердце бьётся быстрее. Взгляд невольно задерживается на нем. Красивый, сильный, всегда готов прикрыть Пугода несмотря на их шуточные противостояния. На них смотрят странно. Пугод не понимает почему. Что плохого в дружбе? То, что он больше ни с кем себя так не ведёт? А может никто и не заслужил. Пугод даже думать об этом не хочет — он прекрасно знает, что чувствует, и что им движет. Но может и стоит задуматься не слишком ли много он делает для Модди. Пугод терпеть не может прикосновения. Они кажутся ему… странными, необязательными. Они будто оскверняют его. Может он не хочет знать какой одеколон ты себе сегодня там прикупил, так что, пожалуйста, держись на расстоянии. Но Модди его без возражений берет за руки, в редких случаях может обнять, но это Пугод не находит странным, наоборот. Даже не редко он сам берет инициативу на это. Теперь ему кажется это странным. Пугод думает, что не умеет проявлять любовь. Он помогает Модди, готов меж шуток заваливать его комплиментами. Ему нравилось смотреть, как он иногда смущается от этого, иногда смеётся. Любая чужая эмоция радовала как собственная. Разделять эмоции кажется уже чем-то приторным, но шляпник и не думает отказываться от этого. Доказывать свою правоту он не стал бы ни за что и никому. Ему всё равно на чужое мнение, это не стоит его времени. Зато готов доказывать Модди то, что он круче. Готов хвастаться чем угодно в надежде на его похвалу, даже обычное «неплохо» льстило до безумия. В любви все просто. Тебе не нужно стараться, чтобы заслужить внимание и тепло. Это быстро надоедает, и Пугод это знает. Внимание МоддиЧата нужно заслужить, и он никогда не примет его похвалу без причины. Ему нравится эта вечная бойня. Он ненавидит скопления людей. И любит отдыхать в компании одного конкретного человека. Любит тепло его тела, любит его тяжёлый плащ. Он любит всё, что для него делает Модди. Пугод сделает для Модди всё, даже если сначала будет мяться, всё это лишь для виду, для хлипкого поддержания образа гордости. «Сильный, красивый, хитрый, мужественный» — это всё то, что могут сказать про Модди. «Он для меня всё» — это всё то, что Пугод может подумать, смотря на него. — Модди, я думаю, я должен тебе кое-что сказать. — Говори. — Ты сегодня...неплохо сыграл. — Пугод лишь на секунду чувствует себя виноватым, когда снова сказал не то, что хотел, однако даже такой своего рода «комплимент» вышел с трудом. — Это ты к чему? — Да ни к чему, забе-е-ей. - отмахивается Пугод. Модди может лишь повести плечами, зная что тот имел в виду. Безмолвно улыбнуться. С каждым оттянутым моментом Пугод разрывается на части, но считает, что лучше всё оставить как есть. Слова тут ни к чему, если тебя, вместо того чтобы оттолкнуть, лишь притягивают ближе. Порой слова лишь всё портят. Модди в этом плане не отстаёт. Думает о Пугоде столько сколько может, что тот ему уже начинает сниться. Он считает Пугода красивым, он считает его маленьким гением, но застыл на той же мёртвой точке, что и Пугод. Они решили для себя, что им не нужно слов. Они подумали, что могут все решить по-другому. И пусть с каждым днём объятия все дольше, и пусть странные идеи и желания подкрадываются с каждым днём в самые недры. От этого с этой точки они не сдвигаются, предпочитая обходить эту тему стороной. Пугод не умеет любить, но он не знает, почему дорожит одним человеком сильнее, чем всем своим состоянием. Пугод отказывается верить в существование любви, утопая сильнее в чужих объятиях. И он тем более не стал бы валить кого-то комплиментами за просто так, но вместо приветствия может сказать Модди, что он красивый. Пугод может отрицать любовь в своем сердце сколько ему влезет. Он может считать, что не умеет чувствовать, но он не может отрицать, что Модди стал частичкой его жизни. Как и Модди не может отрицать то, что теперь у него под крылом есть Пугод, которого он хочет защищать. И они не хотят объяснений своим поступкам. Они хотят просто проживать каждый свой день рядом. Бок о бок.