Моя кареглазая Муза.

—Я настаиваю. —Ладно, хрен с тобой..—Я тяжело вздыхаю, попутно ругаясь и соглашаясь с девушкой напротив меня. Она одаряет меня тёплой улыбкой, поглядывая в окно заведения, в котором мы сидим. Настя— моя единственная подруга. Нет, не то, чтобы у меня была проблема с этим, скорее наоборот. Просто я слишком помешана на других вещах, чтобы в моей голове ещё вмешались другие люди. С этой чудесной девушкой мы познакомились в Одессе. Она училась в музыкальной академии, а я в актерском, на режиссуре. Как мы пересеклись? Все просто! Мне нужна была некая "группа" или же "сценка", которая должна быть не менее презентабельный, чем действующие в всеобщем поле зрении на тот момент. Да, звучит странно, но такие уж задания в подобных универах и с этим нужно свыкнуться. Так вот. Я искала такого же бедного студента, как и я, и бинго! Нашлась Настя. Длинноволосая брюнетка, с красивыми карими глазами и чудесным голосом. —А если уведу?—Говорю я, хитро улыбаясь глазами, на что лишь получаю цоканье языком.—Почему это ты упускаешь такой вариант? —Не смеши меня.—И правда, на провокации не ведётся. Оно и не удивительно. Настя — уверенная в себе девушка, которая спокойно просит остановить на следующей остановке, просит посторонних людей её сфотографировать и первая подходит знакомиться в барах. Мне продолжать? —Хрен с тобой.—Подруга немного постарше меня, так что та уже является выпускницей, а я лишь сдаю сессию. На воспитание взяла, так сказать. Я разглядываю дома напротив этого азиатского ресторанчика. И правда, вкус у неё определено есть. Это уже поздний вечер, так что фонари красиво освещают улицу, подсвечивая сверчков и других насекомых, собравшихся на свет лампы. —Алин, это для меня правда важно.—Признается девушка напротив, выгоняя меня из моих размышлений.—Вы оба близки для меня и я хочу, чтобы близкие мне люди были знакомы. Это тебя тяготит? И тут мне становится стыдно. Будто бы я вредничаю в магазине, заставляя родителей купить мне конфет. Ну просто бред. Но я ведь уже не ребёнок, и Настя не моя мать! —Все в порядке, извини.—Произношу я, рассматривая проходящих мимо ресторана людей, пытаясь найти там глазами Юру. Именно так зовут её парня и честно сказать, судя по рассказам, он хороший человек, хоть и слышала я мало. Очень мало. Судя по фото, приятный парень, судя по словам Насти — очень приятный парень. На этом конец информации . Это всё. Я поворачиваюсь на характерный звук открывающейся двери в помещение, натыкаясь глазами на этого парня в очках, которого я видела на фотографиях. Как я могла его не заметить на входе? Он тратит секунд 5 на то, чтобы найти нас, а после, не скрывая смешной улыбки, подходит к нам двоим. Я поглядываю на подругу, а та уже одаряет его своей ровной и белоснежной улыбкой. Ну как так то.. Он вручает нашей с ним(лол) даме сердца миленький букетик из белых нежных пион. Я и вовсе забыла, что я тоже участвую в этом всём, пока мне не протянули руку, дабы поздороваться. Я неуверенно её пожимаю, улавливая приятные духи парня. Тот одет даже формально. Чёрная рубашка, черные брюки, галстук, красиво уложенные русые волосы. Вообще-м, первое хорошее впечатление — уже у него в кармане. ******* Я сижу на кухне своей общаги, закинув одну ногу на стол, поджимая к себе, вторая же ритмично отстукивает по полу. Я сижу с блокнотом и шариковой ручкой, нервно тыкая на кнопку. Прошло уже около трёх месяцев, а бумага пустая. Даже если я умудряюсь написать пару строк, то так называемой "души и любви" в моих строках нету. Если раньше я буквально чувствовал каждое слово, написанное на этом белом куске макулатуры, то сейчас это просто буквы. Просто символы, да и всё. Я комкаю очередной кусок, встав с своего импровизированного рабочего места. Смотрю на наручные часы, замечая третий час. А завтра на учебу. Печально. Тихо шагаю по холодному полу в тапочках, стараясь быть не громче хропящих соседей. Доходя до своей "койки" буквально валюсь с ног, скинув свою футболку куда-то на стул, или стол, или пол... Утром узнаю, не суть. И валюсь в кровать, утыкаясь носом в стену. Творческий кризис это худшее, что может себе представить писатель, ведь даже про смерть можно написать. А про это — нет. А ещё я боюсь не сдать сессию, ведь на парах вечно валюсь с ног от недосыпа. Вот такая заваруха. После минут 15 попытки заснуть, я с грохотом и психами встаю с кровати и удаляюсь в душ. Может, холодная вода поможет расслабиться окончательно, затыкая этот шум в голове и ноющую боль в висках. Контрастный душ — лучшее лекарство для меня. По крайней мере, дешевле чем психолог. Я поглядываю на свое отражение в неглиже, притрагиваюсь к собственной щеке. Я смотрю в свои темно голубые глаза через зеркало, немного прикрывающие моими каштановыми волосами, челкой спадающие на них, мешающие обзору. Я и правда симпатичная. Мне нравится мой курносый нос, мои не сильно пухлые губы. Мне нравится моя не худощавая фигура. Я нравлюсь себе внешне. Но я не нравлюсь себе как писатель. Мне не о чем писать. Последнее время я не чувствую ничего. Я наблюдаю, но не чувствую того, что я хочу показать. У меня нету неразделённой любви, да и из прошлой в текст я вылила все соки. ****** —Я не хочу соприкоснуться с авторскими правами, молю тебя, Насть. Хочешь, я на колени встану?—Почти скулю я в трубку, ходя кругами по кухне, где непринужденно ужинает моя соседка, странно на меня поглядывая. —Тогда ты должна согласиться на мои условия.—Я слышу некую подставу в её голосе, но ведусь. Покорно ведусь, ибо мне некуда деться. Мне нужно поставить сценку. Сценку, от которой будет зависеть то, перейду ли я на следующий курс, учитывая мои вечные "проебы". Мало того, что уже стипендию забрать хотят! Вообще-м, дела плохо. А тут мне нужно ещё организовать некий "коллаб" с некоторыми учениками из актерского факультета. Будем надеется, что его выпускник считается. —Чёрт с тобой, я на все согласна. —В Воскресенье в 10:30 зайдешь ко мне, отдашь сценарий, а вечером в 19:30 у тебя дела. —У меня дела?—Осторожно интересуюсь я. —Да, у тебя дела.