Экипаж

      Патрик Кеннеди внимательно следил за показаниями радаров. Самолеты, которых теперь было куда больше, чем прежде, мельтешили по монитору, как свора маленьких надоедливых мошек. Неудивительно, учитывая то, что неподалеку теперь высился огромный завод “Киберлайф”, вокруг которого небольшой, изначально, городок Сайлент Рок, невероятно разросся. И, соответственно, увеличился и авиационный трафик.       Сперва над Венсен-Ист летали только редкие грузовые самолеты, перелетающие континент с севера на юг. Их было немного - три, может, четыре в день не больше, и все они оказывались в области действия радара Патрика всего на несколько десятков минут. Потом, когда началось строительство завода Киберлайф, самолетов стало куда больше, и Элайджа Камски (великий ученый, величия которого Патрик совершенно не понимал) даже построил небольшой аэродром возле фабрики для своих нужд.       -Вот увидишь, Пат, в Сайлент Рок обязательно отстроится город, настоящий город! - сказал ему Стив Харкинс когда они курили на перерыве, - Зуб даю, так оно и будет! Ведь там, где есть аэропорт, всегда есть и жизнь.       Сам Патрик относился к этому скептически. Во-первых, потому, что не верил в возрождение давно оставленных людьми городков на окраине штата, где если и оставались какие-то жители, то только старики да инвалиды. Во-вторых, потому что не верил в Элайджу Камски. Да, Патрик прекрасно знал о том, что молодой ученый совершил настоящий прорыв в исследовании нейросетей и, по слухам, даже создал что-то вроде искусственного интеллекта, но все равно относился к нему с подозрением. Считал его хитрым прохвостом, умеющим говорить умные слова и выманивать деньги у наивных граждан. Однако, как оказалось, Патрик был не прав, или, во всяком случае, прав не во всем, ведь Камски оказался совсем не так плох - не просто же так на месте захудалого Сайлент Рока постепенно вырастал большой и шумный мегаполис с бесплатным жильем для молодых и перспективных специалистов, который некоторые называли даже второй Силиконовой Долиной.       “То же мне, благодетель” - мысленно фыркнул Патрик.       Он поправил новейшие беспроводные наушники (которые, к слову, тоже выпускал один из заводов Камски) и уставился на радар.       -MB - 98, это “Венсен-Ист”, как слышите? - сказал он во встроенный высококачественный микрофон.       -Слышу вас отлично, “Венсен-Ист”, - отозвался пилот.       -Снижайтесь до Эшелона 240 и переходите на связь с вышкой ”Сайлент Рок”, - скомандовал Патрик, - Мягкой посадки, Мекcиканский девять восемь, - он хотел уже отключиться, когда пилот вдруг сказал:       - “Венсен”, вижу самолет по правому борту. Летит на встречный угол со мной. Все под контролем?       -А-а-а… Да, все верно, Мексиканский девять восемь. Все под контролем, - Патрик пытался говорить спокойно и уверенно, хотя это давалось ему непросто, ведь он лгал - ничего не было под контролем. Потому что на радаре действительно мигал ещё один самолёт, которого ещё минуту назад не было и в помине. И потому, что сам Патрик, очевидно, сошел с ума этим дивным солнечным утром. Он был совершенно уверен в собственном безумии, ведь как ещё объяснить то, что на экране откуда ни возьмись взялась новая точка?       Точка, под которой светилась маленькая белая подпись "ATI-902(c)".       Точка, которая исчезла, чтобы появиться вновь, как ни в чем ни бывало.       -Мексиканский девять восемь, снижайтесь до 240 и ложитесь на курс семь четыре.       Пилот повторил указание диспетчера, и через мгновенье две точки, мигающие на радаре, начали расходиться в разные стороны, отметая угрозу столкновения в воздухе. Хорошо, одной проблемой меньше. Вот только решать вторую Патрику ой как не хотелось. А ведь всего-то что и нужно было: снова нажать на кнопку микрофона и назвать позывные "грузовика". Задать ему эшелон, если потребуется, возможно, поменять курс. Но сделать это было куда сложнее, чем казалось на словах. Потому что Патрик опасался этого рейса.       Для него он был призраком - пугающим и непонятным.       -... Земля… ак…слыш…оторяю…       Слышно было плохо. Даже отвратительно. “Наверное, так и должно быть слышно призрака” - подумал про себя Патрик, - “Не удивлюсь, если сейчас из динамика раздастся лязг цепей.”       Но ни стального лязга, ни жутких потусторонних стонов не было - только шипение помех и “чмоканье” переключающихся частот. Ничего необычного - совершенно нормальные рабочие звуки, к которым Патрик за годы работы привык настолько, что его уши перестали воспринимать подобный фоновый шум, заменяя его приятной, спокойной тишиной. И только сегодня в ней гулко звучало его собственное сердце - оно билось в груди, словно птица в запертой клетке. Ему не было страшно, вовсе нет. Патрик был в ужасе.       Ему потребовалось несколько невероятно долгих секунд, чтобы суметь взять себя в руки и все же включить микрофон. За это, казалось бы, совершенно незначительное время, девятьсот второй борт успел связаться с землей еще трижды. И качество связи со временем улучшилось - во всяком случае, помех стало куда меньше.       -Борт девятьсо… кхм… - Патрик прокашлялся - его голос сорвался, как в юношестве, на мгновение забирая слишком высокую ноту, - Борт девятьсот два, э…. Вы… Эм… Вы меня слышите?       Патрик был ужасно растерян. Растерян настолько, что только что несколько раз неосознанно нарушил устав: не назвал позывной, не использовал стандартные фразы. Однако прямо сейчас ему было совершенно наплевать на те проблемы, которые наверняка возникнут из-за этой оплошности после. Потому что прямо сейчас у него была проблема посерьезнее.       -Да! - неожиданно совершенно четко отозвался призрак, - Да, земля! Слышу вас хорошо! О, Слава Богу… Мы думали, что пропали! У нас внештатная ситуация, земля. Нам срочно нужно сесть. Срочно! Потому что…. зали и мы…. асный! Повто…яю, код….асный!       Связь снова начала барахлить, и Патрик на автомате переключил волну на аварийную.       -Земля, вы на…       -Да, девятьсот второй! Эм… Говорит “Венсен-Ист”. Волна три-семь-семь, переключитесь, пожалуйста.       В наушнике несколько раз пронзительно хрустнуло, и когда пилот заговорил в следующий раз, связь значительно улучшилась.       -Есть три-семь-семь, “Венсен”! У нас… э… У нас внештатная ситуация. Электроника работает нестабильно.       -Вас понял, девятьсот второй! - Патрик поймал себя на том, что его пальцы судорожно стучат по столешнице, - Э-э-э… Какой аэропорт был выбран запасным в плане вашего полета прежде, чем...       “Ну… Прежде, чем вы решили исчезнуть из этого гребанного мира а потом появиться вновь как ни в чем не бывало” - мысленно добавил он.       В наушнике снова повисла тишина. Видимо, пилоты искали план полета, чтобы уточнить этот момент. И неудивительно, что они позабыли такую важную информацию. Немудрено, за столько-то времени.       -”Венсен”, запасным аэропортом был Сиэттл, Такома. Но… Но не думаю, что мы до него дотянем, “Венсен”!       -Cогласен, девятьсот второй! Эм… Вам нужно снизится до эшелона 240 и взять курс семь… э… семь-три.       В наушнике снова щелкнуло.       -Принято 240 семь-три, “Венсен”... - пилот тоже прокашлялся.       -Переходите на связь с вышкой Сайлент Рок, - Патрик продиктовал частоту.       И уже было хотел отключиться (испытывая при этом ни с чем не сравнимое облегчение), когда пилот удивленно переспросил:       -Сайлент Рок?       -Именно. Вы сможете сесть в их аэропорте. У них длинная ВПП - специально для “грузовых”.       Патрик услышал еще один голос: кто-то из экипажа спросил что-то у капитана, и тот тихонько ответил, но слов разобрать не получилось.       -Девятьсот второй, запрашиваю подтверждения! - Патрика эта задержка расстраивала и жутко напрягала, хотя, казалось бы, напрячься еще сильнее было попросту невозможно, - Связь с вышкой “Сайлент Рок, частота…       -В Сайлент Рок нет аэропорта, - перебил его пилот.       Патрик моргнул, бестолково глядя на мерцающую точку-призрака, не имея ни малейшего понятия, что ему следует сказать.       -”Венсен-Ист”, как слышно, ответьте? - снова раздался из динамика голос призрака, - Повторяю свой запрос на посадку в любом ближайшем аэропорту. Срочно!       Пальцы Патрика барабанили по столешнице с такой силой, что начали болеть.       -Повторяю, эм… Девятьсот второй: снижайтесь до эшелона 240, берите курс семь-три и свяжитесь с вышкой Сайлент-Рока! - повторил он собственные указания, - Хорошего полета! Досвидания!       И прежде, чем пилот вернувшегося из ниоткуда самолета успел ответить, Патрик трусливо отключился от линии.       -Твою мать.. - пробормотал он, снимая наушники, - Ох, мать твою…       Остальные диспетчеры (которых теперь, помимо Патрика, было аж пятеро), даже бровью не повели, наверняка решив, что Кеннеди просто приспичило.       -Эй, Смит, - Патрик осторожно коснулся плеча соседа, и тот, присняв наушник, вопросительно вскинул бровь, - Можешь последить за моим сектором? Мне нужно…Эм… Нужно проветриться.       -Может, вообще возьмешь отгул? Ты выглядишь не ахти - бледный какой-то… - Смит прищурился, вглядываясь в лицо коллеги.       -Да… Да, пожалуй, я так и сделаю.       Патрик нервно и совершенно натянуто улыбнулся и поспешил покинуть рубку. Его руки дрожали, сердце, которое немного угомонилось, снова принялось биться, как обезумевшая птица о клетку ребер. На кнопку лифта удалось нажать только с третьего раза, и пока кабинка спускалась, Патрик чуть не задохнулся, хотя прежде никогда не ощущал дискомфорта в замкнутых пространствах. Впрочем, это явно не самая странная фобия, которой он обзавелся сегодня.       Едва двери лифта открылись, Патрик разве что не выбежал на улицу, где тут же рухнул на ступени крыльца. Рука привычно потянулась к карману ветровки, в котором обычно лежали сигареты.       И разочарованно вздохнул, вспомнив, что Милдред отобрала у него пачку, перейдя к самым решительным действиям в своей войне против его вредной привычки.       А вот телефон в кармане, разумеется, остался.       “Позвоните мне, мистер Кеннеди, - попросила его журналистка, Пиццини, в тот день, когда девятьсот второй исчез с радара, - Позвоните мне сразу же, если узнаете что-то. Поверьте мне, я не останусь в долгу.       -Но что я могу узнать!? - удивился тогда Патрик, - Я же простой диспетчер…       -Не знаю, что угодно, - раздраженно отозвалась журналистка, - Но любая мелочь может оказаться полезной. Я рассчитываю на вас, понимаете?”       -Не понимаю! - крикнул Патрик, - Ни хрена я не понимаю!       И рассмеялся. Хрипло и истерично, то и дело задыхаясь и громко, рвано вдыхая, стараясь наполнить судорожно сжимающиеся легкие кислородом. Он хотел успокоиться, но не мог, продолжая глупо хохотать, словно школьник, услышавший неприличную шутку. Патрику потребовалось минут десять чтобы успокоиться. Он смахнул с лица катящиеся по щекам слезы и опустил ошалелый взгляд на темный экран телефона.       Аппарат был прохладным и тяжелым, но жег ладонь будто напалмом.       Патрик знал, куда ему следует позвонить, чтобы сообщить о жутком исчезнувшем и появившемся вновь рейсе. Знал, что должен следовать инструкции (хотя видит Бог, ПОДОБНОГО в инструкции точно не было!).       Но вместо этого позвонил своей жене.       -Доброе утро, дорогой! - сонно отозвалась Милдред, - Что-то слу…       -Он вернулся, Милли, - перебил ее Патрик, - Этот сукин сын, он вернулся!       -Что? Милый… Что происходит? Кто вернулся? - взволнованно переспросила Милдред, - Пат, о чем ты?       -Пропавший рейс, Милли! - ответил Патрик, - Тот самый… О, Боже… Тот самый грузовик, что исчез пятнадцать лет назад вернулся!       И снова залился истеричным, неестественно громким смехом.