Исповедь поэта

Q: Некоторые люди вокруг вас начинают, казалось бы, без причины рассыпаться песком. Как Вы на это реагируете? Насколько сильна Ваша боль от такой необъяснимой потери близких? Q: Расскажите о своих снах. ~~~ Каждую ночь поэту снится один и тот же сон, который он помнит в мельчайших деталях. Тьма, кругом сплошная тьма, и только черная громада собора угрожающе возвышается над ним. То, что призвано оберегать, теперь обвиняет. Пьеру кажется, что все статуи обвиняюще смотрят на него. Поэт Гренгуар в страхе оглядывается, ища защиты. Не увидев её, он пытается бежать, но тщетно — громадный собор всё так же сдавливает грудь непосильным грузом вины; кажется, все статуи смотрят на него с презрением. Поэт закрывает лицо руками, пытаясь спрятаться от тьмы и собора. Затем он чувствует на себе мягкий тёплый свет, и в его сердце поселяется надежда. Он отнимает руки от лица и видит совершенно иную картину — над собором луна изливает мягкий свет, отгоняя страхи. Поэт снова вздыхает полной грудью, но взгляд его натыкается на четыре тени. Он узнает их без труда. Ближе всего к нему стоит Клод Фролло, к которому и бросается поэт, ища защиты у своего учителя. Но только рука парня берётся за край чёрной, словно ночь, сутаны, архидьякон начинает рассыпаться пылью. Его лицо искажается болью и ненавистью. «Ничтожество, слабак.» — словно набатом раздаётся голос бывшего учителя. Поэт, пытаясь спастись от пропитанного болью и осуждением взгляда, бежит, задыхаясь, к следующей тени — Клопен. Цыганский барон так же насмешливо смотрит на поэта, и губы его шепчут: «Предатель, убийца». Как только рука поэта прикасается к нему, по лицу и телу цыгана расходится вереница маленьких трещинок, которые при лёгком дуновении ветра разлетелись маленькими частичками пыли. Поэт подбегает к следующим теням — Эсмеральда и Квазимодо. Их лица выражают осуждение, а в глазах горит лёгкая грусть. Девушка протягивает руку навстречу и, прикасаясь к синему потертому плащу, рассыпается вместе со звонарём лёгким песком. «Все дорогие люди рассыпались в прах и это моя вина…»— проносится вспышкой в голове парня. Поэт преклоняет колени перед собором, в немой молитве кривит губы, а грудь пронзает великое множество кинжалов, и из глаз льются горячие слёзы. Этот сон неизменно преследует его. Каждый раз, просыпаясь, юноша помнит его до самых мелочей, но самое яркое воспоминание— песок в его руках и тихий шепот. 9 мая 2020 года