Последний день Винсента Феннелла

       Утро началось с пробивающихся сквозь пелену серых, дождевых туч, лучей яркого, пусть и редкого в таком "ракурсе" солнца.        Люди по типичным для себя традициям бежали, торопились, сбивались в кучи и вновь разбегались, заполняя собой всю станцию утреннего метрополитена. Я не мог понять собственного отношения к суматохе этой, увы. В моих мыслях никогда не было фанатизма от обычных вещей, на подобии утренних столпотворений. Но и отвращения к этому я не питал.        Интересно, по какой причине люди торопятся?        Вопрос пусть и прозвучал бы для большинства глупо и нелепо, но меня он по истине задел. В плане... Я не отстранён от мира, а потому, могу понять спешку во избежании опоздания на встречу, работу, концерт, куда угодно. Но ведь не редко встречается и пустая спешка. Когда ты выходишь за пределы отделяющей тебя от мира сего квартиры, ещё задолго до надобности, торопишься на первый же автобус, а потом, приходишь к осознаю того, что приехал рано.        Уверен, что половина тех, кто сейчас находится здесь — примеры приведённого мною случая наяву.        Погружённый в свои в мысли, юноша с малость сероватыми, отливающими в блонд волосами улыбался и с некоторой пустотой во взгляде, смотрел куда-то вперёд.        Казалось бы: ничего необычного, простой школьник ожидает своего поезда, дабы попасть в место своего обучения. Но истинные цели человека в бледных цветах одежде, были иными. Но их уже никому не узнать.        Он потер клейкую повязку, что крепилась на бледном, гладком лице, чуть усмехнувшись. Час пик рассеивался и Винсент — так звали героя сего повествования, оказывался всё в меньшем окружении неизвестных ему людей.        Солнце уже поднялось высоко над горизонтом и вместо редких, закрытых тучами лучей, на землю падал прямой, яркий, дневной свет.        Феннелл продолжал пусто улыбаться, глядя на железнодорожные пути.        Сегодня, стало известно о смерти группки подростков. Казалось бы, что необычного? Несколько глупых детей, что были настолько нелепы, что повелись на тексты из очередной группы смерти. Ведь будь они сильнее и умнее, они не стали бы подвергать себя кончине с этим мотивом, верно?        Да, конечно верно. И юношу с бледно-зелёными глазами, это донельзя забавляло. Он ведь и не рассчитывал на этот исход, когда писал эти самые тексты. Так же, как он не рассчитывал и на карательный его исход.        Он всегда знал, понимал, что бывают неизбежные вещи и безвыходные ситуации. И в схожей, находился он сам. Его никто и ничто не спасёт и исход его жизни, может быть лишь один. Но он не отдавал себя этим мыслям. Для чего терзать себя малоприятными мыслями, если это ни к чему не приведёт. Но...       Но почему же, прямо сейчас, он решился ускорить свою судьбу? Именно сейчас, он принял решение, о котором рассуждал так давно, но первого шага не делал?        Сегодня.        Сегодня, Винсент Феннелл умрёт.        Он поддался собственным манипуляциям из-за чего, почувствовал столь желанную власть.        На бледном, уставшем лице расплывалась улыбка. Неуверенная, но искренняя и неконтролируемая улыбка.        Станция всё пустила. На ней оставалось всё меньше и меньше людей. Прекрасно.        Шаг. Ещё один. Третий, пятый...        Он подошёл к краю станции. Скоро придёт поезд. Скоро, он сделает ещё один шаг...        Удар потоком воздуха. Громкий, оглушительный звук, что обычно раздаются в метро при прибытии поезда.        Я ещё не отдал Эйлеру конспекты.