что остается после ночи ?

семьдесят миль до весны. сорок вёсен до лета.       в пешей этой прогулке краска облупляется со стоп и подошв, а руки саднят от мозолей. это ничего. ведь мы в пути?       воздух не всегда влажен и прохладен. в адском пекле обостряются инстинкты - трепетно ловишь соленые капли на губах как знак движения на исходе.       тебе нужно быть смирным, терпеливым, склонив голову и держась на коленях приласкать взглядом закат. очертить траекторию перистых облаков и перьев маленьких крыльев. прислушайся, и ты поймешь, что движение - это твоя сущность. медное колыхание стылых вод, писк москитов, пение китов, поползновение гусениц и кротов, лепет сонных губ, стрёкот лопастей вертолета, бег уставших ног.       ты знаешь о расстоянии. но скажи мне сейчас - оно так важно? оно имеет для тебя решающее значение?       я знаю о тебе. знаю что ты пытаешься не упасть, держать спину прямо, а руки - на груди. знаю, что ты вызван, знаю, что идешь, и страшно тебе оступиться, но страшнее - забыть где север.       ярость твоя - двигатель, но ей не исцелиться. влага - твой дом, но ты мечтаешь о пустыне.       ты знаешь о расстоянии, помнишь границы, они жгут твои плечи, валятся гулко на спину, отдают под ребрами - подставляешь руки.       тебя мало, тебе мало, тебе дико. тебе совестно и сладостно - случается. голос твой не окреп, но ты уже хочешь кричать криком.       запутавшись в терновнике ловишь кровавые раны - не растерять бы ни капли драгоценной. над головой твоей небо - предательски чистое, обескровленное и полное духов. их шепот призывает тебя, но зов твой уже принят. поднявшись на ноги замечаешь в отражении колючих узлов и сплетений - стены сада. до весны два дюйма. в мили обратился ты сам.