Придурки

Чего стоит моё «Спасибо»? Чего стоит твоё «Прощай!»? После сотен выборов длинных, Мы приходим в ад или рай. Я не верю во все эти басни, Но мораль их принять я готов. Только мистики этой прекрасной, Ни могу я не скинуть оков. После смерти мы не проснёмся, Ни в аду ни в раю, ни в сердцах. Ни куда уж не обернёмся, В забытьё упорхнув навсегда. Ну а рай или ад по-другому, Ощущает наша душа. Слово «правильно» мне так знакомо, Убивается им пустота. Я читал то творенье Джорджа, Где в название цифр ряд. Было так неприятно, но всё же, Отмотать не хотелось назад. Не приносит «Скотный двор» счастья, Но читаем его всё равно. Ни одной он улыбки прекрасной, Не принёс в этот мир. Тогда что? Вот и я лет в тринадцать не зная, «Зачем делаю?» книгу листал. Потому что не понимая, Очень «правильным» это считал. И не, чтобы похвастать сегодня. Иль пред девушкой хвост распушить, А лишь, чтобы понять безусловно, То что автор хотел объяснить. Ни разумное доброе вечное, Ни прекрасную сказку в стихах, А отчётливо безупречную, Горечь в наших с тобою сердцах. И пусть было больно, губительно, Но наивность всю потеряв, Билась кровь в висках, оглушительно, «Это правильно» мне говоря. И такое не только с книгами! И с трудом и с работой, так что ж? Это рая зов отвратительный, Или «правильность» сердце тревожит? Пусть для всех это не одинаково, Всё равно я сейчас убеждён, Это «правильность» хоть неприглядная, В никуда нас с тобою ведёт. Как и вера, в богов мистических. Как идея творить добро. Но зато в этот мир отвратительный, Принесёт она что-то... своё. Для тебя мало что изменится. После смерти всё так же сгниёшь. Зато собственным сердцем согреешься, В стужи мира. Последний оплот... Зато может себе сам пригрезишься, И лишишься холодных оков. Осветишь всё вокруг, не повесишься, Под плитою своих же грехов. И пускай неизменна будущность, Что нам всем после смерти грозит. Сам себе простым словом «Правильность», Можешь ты этот мир осветить. Этот час, потом день, потом месяцы. Потому что найдя баланс, Между счастьем и «правильным» свесившись, Ты увидишь тот первый раз. Когда сердце твоё засветится, Очень мягко горя изнутри, Не сжигая души человеческой, Освещая счастья дары. Но не надо совсем перебарщивать. Не пали всё что есть изнутри. Надо так чтоб надолго хватило нам, И огня, и улыбки. Смотри! Только трусить совсем уж не надо, Счастье света нам не даёт. Оно радостью и романами, Снова пишет дня разворот. Но читать без свечи не получится, Так что честно скажу «Не спеши». И найди тот баланс что позволит, Полистать эту книгу души. Не рассыпется пеплом страница, Не займётся бумажный край, Если ровно и терпеливо, Будет свечки фитиль сгорать. И сглотну я своё «Спасибо», Повторишь ты опять «Прощай», Но не важно всё это, прости уж, Вновь прощу тебя «Порассуждай». Разорву в клочья все твои мысли, Ведь недавно убил ты мои. Всё не важно, ведь снова мы будем, Убегать от людской суеты. Ты привязан к этому миру, Неумением долго летать. Ничего этим утром дождливым, Буду снова в том сквере я ждать. Пусть не стоят все эти строчки, Ничего. Это зная вновь ты, Рассыпаясь опять на кусочки, Улетаешь. Так лживо. «Прости». Повторю я после полёта. Ты опять скажешь мне то «Прощай!», Что дешевле листа, оборота, Что бессмысленно. Нам наплевать. Я не мню себя кем-то великим. Я не верю в свой пламенный бред. Я прошу лишь одно докажи мне, Что весь этот несносный свет... Нет! Не будешь ты что-то делать, Чтоб облегчить мне эту жизнь! Ведь умея летать оба можем, Мы друг друга во лжи уличить. Но нам всё равно. Это не дружба. Ни любовь, ни привязанность... Ложь! Мы готовы лелеять, придурки, Хоть не ставим себя ни во срошь. Пустой трёп не о чём! Меня гложет, Что всё зная, каждый день ты, Всё приходишь ко мне идиоту, Чтоб сжигать небеса и мосты. Я не знаю твой номер, и даже Если б знал, то не позвонил. На кой чёрт в этом мире придурок, Что как я крылья вдруг отрастил. Что как я не боится полёта, Рассекает легко облака, Что мечтает однажды поставить, «Точку» больше не приходя. Но вот новое утро и снова, Вижу тонкий вдали силуэт. Бесполезные два придурка, Лучше слова для нас с тобой нет!