Мир, в котором есть мы

Че стоит на кухне, держит в руках чашку с чаем и жмурится на яркое летнее солнце, бьющее прямо в окно. Ему становится жарко даже под кондиционером, но вовсе не из-за удушливой духоты Бангкока или горячего напитка. В его голову и сердце проникают воспоминания о прошедшей ночи. Он не может не улыбнуться, пока пальцы сжимают обжигающие кожу фарфоровые бока. Воспоминания заполняют его всего, заставляя облизнуться. А потом он слышит: - Ты вообще спал? Ким стоит в дверях кухни, сонный, взъерошенный как воробей, голый, а на бедрах кое-как замотана простынь. Стоит, скрестив руки на груди, и смотрит на Че. Спокойно так, уверенно. Правильно. Че думает о том, что либо у него резко остыл чай и стал холодным, либо температура его тела взлетела до уровня небольшого костерка. Он улыбается, вдыхает аромат мяты, исходящий от чая, ставит чашку на стол, подходит к Киму и утыкается носом ему в шею. Ким тоже пахнет мятой. - Я так и не уснул. Ким обнимает его в ответ, поглаживая по обнаженным искусанным плечам, понимая, что возможно, перестарался для первого раза. Но ничего не может с собой поделать, когда наклоняется и слизывает солнце с горячей кожи вновь обретенного нужного до одури человека. И бубнит: - Значит, уложим тебя. - Не хочу один. - Я останусь с тобой. Че только кивает и снова шумно дышит, слыша в этом ответе самое важное обещание. Ким весь пахнет мятой и им самим. Че думает, что теперь этот запах будет преследовать его всю жизнь. Он совсем не против.