Двенадцать мыслей

Черный вечер.

Белый снег.

Ветер, ветер!

На ногах не стоит человек.

Ветер, ветер —

На всем божьем свете!

POV: Eric Perrot

Чёрный вечер полыхал своими незаурядными красками. Белый снег делал из этого вечера какое-то подобие живого мира. А мир, в свою очередь, всё хотел упасть в какую-то пропасть. Я, лёжа на постели, раз за разом вспоминал последний круг сегодняшнего преследования. Он догоняет! Я знаю это: он лучше меня ходом, поэтому обязательно догоняет! Ветер, ветер! Меня сдувает тот поток энергии, который даёт мне толпа болельщиков. Бежать, не оглядываясь бежать — и больше ничего не нужно!.. Финишная прямая — не догнал. Он меня не догнал, он не сделал меня проигравшим. Я бы не расстроился третьему месту, но он был ему рад уж точно больше. Он — ветер перемен. Аж я не мог стоять на ногах от одного его уставшего взгляда... Тихий вздох. Белая футболка мелькнула в свете луны. Я вздрогнул, когда Эмильен встал надо мной. — Сегодня ты победил, но завтра... — Завтра я тебя съем, — я ответил без улыбки, максимально серьёзно, хотя внутри всё ликовало от одной этой фразы: обычно я не смел так с ним общаться. — Скорее, наоборот. Он сел почти на мою ногу, которую я успел поджать под себя. Он тяжело вздохнул. Будто бы тяжело и как-то устало. Но я знал, что следует за этим вздохом. Молча, без единой эмоции, Эмильен оказался ещё ближе ко мне. Только вот теперь мои бедра было не спасти от его тёплых ладоней. Я никогда не признаюсь себе в том, что эти ладони мне роднее, чем свои собственные. Я никогда не вспомню, когда впервые подумал о том, что без его глаз и улыбки мне становится трудно дышать. — Я же тебя всё равно догоню, — наконец-то он хоть немного засмеялся.

Ай, ай!

Тяни, подымай!

— Как не в гонке, так здесь. Ну, Эмиль, ну, молодец! — я могу разговаривать с ним на равных! — Ну, Эрик! — его глаза сверкнули чем-то нехорошим. — Слишком смелый стал?! Он положил пальцы мне на грудь и начал перебирать мои ребра с такой силой, что я на момент подумал: ещё чуть-чуть — и из меня можно будет делать конвертик. Резкие вдохи не позволяли мне говорить нормально, я сам не слышал своих слов, выбивавшихся среди смеха. А Эмильен подозрительно долго водил ладонями по рёбрам... Я знаю, почему он так делал: сегодня он не белый снег, а чёрный вечер, но с улыбкой и сумраком лишь для меня одного. — Хватит... Прошу... Ха-хаа... Больно! — только и вырывалось из моих лёгких. Он перестал, снова улыбаясь и кивая на бутылку шампанского на столе. Её ведь там не было! — Сейчас будем лечить твои шрамы и синяки, Рико. Я поднялся и снова посмотрел на Эмильена. Он скрылся в чёрном вечере. Его душа стала белым снегом. Что-то между двумя мирами, оживающими в нем.

Черный вечер.

Белый снег.