Осколки осыпающегося мира

— Ты нас слышишь! — Он нас слышит! — Слава богам! А то наших сил уже начинает не хватать… <Кейл! Наконец-то ты очнулся! > <Боже, Кейл! Прости меня! Я перед тобой так виновата! Я не знала, что так будет! Я… я просто…> Голоса Воровки, Жрицы и элементалей смешивались, подобно урагану, что гудел вокруг, болезненными иглами впиваясь в виски, отчего Кейл с скулящим стоном, свернулся в клубок, сжимая голову руками. Тело ощущалось, как ватное, чужое. — Бля…ха… — выдохнул он, с трудом ощущая собственные руки, по уху мазнуло что-то длинное. — Знаете, госпожа Воровка, я вот не знаю, хочу ли я на Вас обидеться, за все то дерьмо, что я видел… <Прости-и-и-и-и! Я… я…> — … то ли посочувствовать, потому, что в нормальном состоянии такое дерьмо не выдумаешь! -юноша открыл глаза, уперевшись взглядом стенку полупрозрачного купола, рядом с которым разбилась маслянисто-черная капля. — С кем он разговаривает? — С нами? — Он разговаривает с нами? — А вдруг здесь кто-то еще?! Он медленно сел, тупо уставившись на Золотой кнут в своих руках. Интересно, а врезать кому меж ушей им можно? Или он только для красоты? Ну и для связи с Элементалями? Надо будет у Эрухабена спросить… — У нас мало сил! — Как хорошо, что ты очнулся! — Божечки, ты спал целую неделю! — А гора вот-вот взорвется! — И погибнут! — Все погибнут! — Бедные… бедные рыбки! Хнык! Черная капля вновь разбилась о прозрачный купол. И не одна… Со стороны наверняка казалось, что Кейл сидит под черным ливнем, скрывшись под полупрозрачным зонтом. По черным камням змеями расползались трещины, сочащиеся густой жидкостью. Красивая когда-то фреска, скрылась за жуткого вида потеками, молодой аристократ даже порадовался, что успел записать ее раньше. Может, и вправду леди Виолан найдет умельцев, и они воплотят историю в Главной Галерее, в графстве? Но для начала надо выжить. — Надо бежать! — А как он будет бежать?! — Он не сможет бежать! — Надо спасти! — Но сможет лететь! — Мертвая мана повсюду! — Совсем всюду! — Не улетишь! — Зачем можно улетать, если можно сжечь? — спросил у них Кейл, закончив оглядывать обстановку. Затекшее было от долгого лежания тело, наконец приобрело нормальную чувствительность, и аловолосый встал, с наслаждением потягиваясь. А через мгновение на его руке заплясало розово-золотое пламя. — Сжечь? — Он может сжечь ману? — Мертвую ману! — Очистить! Он очистит ее! — И никто не погибнет! Пламя скользнуло по куполу, мгновенно подчиняясь тугим ветряным вихрям, становясь выше, ярче, жадно пожирая Мертвую ману, оставляя после себя розово-золотой жирный пепел, который тут же испарялся. И посреди беснующегося безумия стояла худощавая человеческая фигура с алыми волосами, с рук которой стекал розово-алый огонь... Казалось, само пламя приобрело человеческий облик… Повелителя огня… — Горит! — И вправду горит! — Огонь уничтожает Мертвую ману! — Все живое спасено! — Никто не погибнет! У ног Кейла взметнулись вихри воздуха, а над головой распахнул свои крылья серебряный щит. Оставаться внутри горы было опасно для жизни, и юноша, наспех засунув кувшин поглубже в сумку, покрепче обернул вокруг руки кнут, ринулся наверх. На свободу. Ему срочно надо с кое-кем встретиться...

***

Чхве Хан был раздражен. Почти зол. Вокруг бушевала война! Королевство Брек под ударом! И он не знает что с Локом и Розалин! А вместо того, чтобы, наконец, вернуться к друзьям, помочь им в войне, он что делает? Сидит в какой-то таверне в жопе Восточного континента, любуется на пьяные рожи и ждет одного наглого, нахального пацана, что уже неделю пропадал на острове Ветров. Неделю. К концу которой даже дети этого взбалмошного дворянина начали капризничать, мрачно ковыряясь в еде, и все больше и больше проводили в объятиях начавшего хмуриться золотого дракона. И честно, Мастера меча спасал только дневник Чхве Чон Гуна. Корейские буквы, словно привет из безмятежного прошлого, одним своим видом умиротворял отчаяние в душе мечника. Корея существовала. Безопасная, мирная страна. Где нет монстров, мечей, драконов и магов. Там, где он был в безопасности. Там, где осталась его семья. Там... - Остров Ветров горит! - в напряженную тишину таверны ворвался местный житель. Хоть какое-то разнообразие... Стоп. Нет. На острове же этот мальчишка! Он в опасности?! Умер? Сгорел? Ну не мог же Кейл Хенитьюз сжечь целый остров, верно? И Чхве Хан заторопился вслед умчавшемуся золотым вихрем драконом. За его спиной слышались встревоженные крики детей. Впервые за долгое время, Мастер меча мысленно попросил богов, чтобы этот взбалмошный дворянин был в порядке, ведь его ждут. Его. Ждут.