home

обычно в их доме готовит джонхан, а сынчоль просто помогает или вовсе старается не лезть под руку, потому что как-то не хочется, чтобы его драгоценный бойфренд пырнул его ножом.  но сегодня сынчоль решает, что нужно попробовать что-то новое, а ещё обрадовать джонхана, который получил повышение на работе. и что же может быть лучше праздничного ужина, правда? полдня он ломает голову над тем, что бы такого приготовить, чтобы не сильно сложно, но при этом вкусно и презентабельно. выбор падает на лазанью, потому что пожарить фарш и сложить его слоями с сыром и пастой он точно сможет. тем более статья на кулинарном форуме утверждает, что любой новичок с этим рецептом справится! что ж, вероятно, сынчоль не просто любой новичок, а самый криворукий. никак иначе он не может объяснить то, что соус бешамель у него выглядит как нечто непонятное, очень и очень далекое от соуса. в его тщетных попытках молоко заканчивается, а бежать в магазин у него времени совсем нет.  с горем пополам он варит ничтожно малое количество этого идиотского соуса («кто его вообще придумал?! почему нельзя просто воспользоваться, ну там, майонезом?»), который разбавляет кипятком в надежде увеличить его объем.  дальше из рук совсем всё валится, он роняет кусок сыра на пол, к которому незамедлительно проявляет интерес ккума, поэтому приходится мыть сыр. какой же это сюр. чоль режет палец о тёрку, пока натирает этот вымытый сыр и чуть не переворачивает пол кухни, пока ищет пластырь.  духовка истошно пищит о том, что она уже давно достигла нужной температуры, а сынчоль все никак не может собрать эту лазанью воедино, чтоб её.  вишенкой на торте (лучше бы он просто купил торт, честное слово) становится звук ключа, открывающего входную дверь. чоль в ужасе оглядывает кухню, пребывающую в страшнейшем хаосе, и взгляд его падает на часы – он совсем потерялся во времени.  – и что это такое? – раздаётся голос джонхана. он стоит в дверном проеме, сложив руки на груди.  – я… это должен был быть праздничный ужин, – с выражением провинившегося щенка отвечает сынчоль.  джонхан вздыхает и качает головой. он снимает свой пиджак и вешает на спинку стула, закатывает рукава белоснежной рубашки и моет руки в раковине.  – ну, давай посмотрим, что тут, – он слегка пихает сынчоля в бок, чтобы тот отошел от несчастной лазаньи.  дальше его возлюбленный делает всё просто с невиданной легкостью, что сам чоль может лишь стоять, разинув рот. кажется, что он только моргнул, а джонхан уже посыпает горе-блюдо оставшимся сыром и несёт к духовке.  – открой, – просит он, и сынчоль спешит сделать именно это. юн засекает время на кухонном таймере и снова обращается к своему бойфренду. – я в душ, а ты пока убери весь этот кошмар. как таймер прозвенит, просто выключи духовку, понял? – есть, сэр, – салютует чоль, и джонхан дарит ему улыбку, прежде чем оставить на его губах мягкий поцелуй.  наверное, не приди джонхан так вовремя, вместо него в квартиру бы вломились пожарные, думается сынчолю.