Жизнь, консервированная в стихах.

Мысли гложут изнутри получше, чем собака — кость. Выбор есть один отныне: грозди гнева или злость. Натерпелась, настрадалась — на пути моём не стой. Я ни разу не сдавалась, если был проигран бой. Бой — не битва. Всё зачтётся. /Не хочу вступать в войну. Всё когда-то нам вернётся, Бумеранг не обмануть. Отомстишь за что, за эго? За надежды и мечты? Наша жизнь — совсем не лего. Всё не так, как хочешь ты./ Мысли в голове рокочут. Как не додумывать, остыть? Нам, писателям, пророчат Замысел чужой раскрыть: Обмануться в человеке, Посвятить ему свой стих. Похронить его навеки Под тяжёлой грудой рифм. Не забыть, не ненавидеть, Но хранить в себе, как грусть. Слушать песни на репите С мыслью «точно изменюсь». Думать много, строить планы, Проиграть себя с судьбой. /Будут раны, будут шрамы, Будут танцы за чертой./ Но я снова возвращаюсь, возрождаюсь — не сломить. Не дави на мою жалость, обрываю эту нить. Для себя я выбираю самых лучших лишь, пойми. Поменяемся местами? Нет, ты не сможешь, извини. /Ты споткнёшься и потухнешь, как упавшая звезда: Яркий росчерк и мир рухнул — ты уходишь в никуда. Забываешься, теряешь самых близких и родных. Станешь мной — тебя не станет, так что просто уходи./ Мне не выбраться из круга, знаю я уже давно, но Ты не посмеешь тронуть друга, лишь увлечёшь себя на дно. Я справедливая, но злая, если тронешь хоть «моих». /Ты мне не веришь? Что ж, сыграем, Ведь я на всё пойду за них/.