Коллекционер

— Немоо, не поясничай. Давай, самолётик летит — весело издевался надо мной Яков. Я не могу есть сам, но с его рук тоже не буду. Вот ещё. Особенно в таком тоне. Нет. Отвернулся от бесячего "воспитателя" — Немоо, открой рот — протянул Яков, начиная раздражатся Не будуууу. Я уверен он не вкусно готовит. Я ему не беспомощный ребёнок! Я- просто беспомощный... — Немо — проговорил сквозь зубы Яков, злясь Мне плевать, не буду я, с его рук есть. Нееееет. — Агх.. —Вскоре оказался на полу, с силой откинутый с дивана. Ау. Яков возвышался надо мной. Подонок. Тарелка с едой вскоре оказалась вместе со мной, составляя компанию напротив. — Не хочешь есть, как ребёнок — напрягающая пауза — будешь есть, как собака — а...? Аааааа!? Эм... нет. — Не буду! — совсем обнаглел, чего ему ещё от меня надо Я и так... Немо Псих сел на корточки, и больно поднял голову за волосы. Опираться на локти сложнавато, и неприятно. — Ешь, Немо. — зловеще усмехнувшись, приказал ненормальный, и с силой кинул мою голову в миску. Ауч. Плохо. Еда была в носу, и во рту, и на лице. Поднять голову мне не давали, как и воздух. Чёрт. Не буду! Пусти. Пусти. Пусти! Пусти! Меня всё же подняли за волосы, заставляя смотреть психу в глаза. — Ну как? — Готовишь ты отвратно — и моя голова вновь оказалась в тарелке. Аааа, бесит, бесит. Не буду. Если единственное чем я могу сопротивлятся это рот, то я и буду сопротивлятся ртом. Поелозя, кое-как смог перевернулся на спину. Ура...? Нет. Ведь я сново вижу эту рожу, нависающую надо мной. Недовольную рожу. Хех.. — Немо, ты меня подбешиваешь — раздражённо улыбаясь, прохрипел Яков, уберая с моего лица еду. — Значит я пока, отлично справляюсь — намешливо улыбнувшись съязвил я. Иди к чёрту. — Немо, тебе нужна еда, иначе ты умрёшь от голода — перейдя на более спокойный тон, меня опять поучает Яков. — Лучше чем, от твоих рук. Меня резко подняли, и облакаив на диван, больно сжал мои волосы, заставляя смотреть на обстановку комнаты. Чучела. — Немо, подумай. Ты правда считаешь, что с помощью голода, ты не окажешься среди них? — ненормальный. Сморщился, видя это вновь. Глаза, рука, черепа. Если бы не те глаза, и остальные чучела, я бы подумал, что это не настоящие. Обман. Яков раздражённо-устало выдохнул, продолжая пояснение — Голодом, ты только ускоряешь своё там присутствие... Я постараюсь, чтоб ты выглядел, как живой. Буду аккуратен с каждой частью — заговорчески шептал на ухо псих, переходя ладонью с головы до плеч, напрягая тело — Ты будешь очень красивым экспанатом, Немо. Возможно даже лучше, чем сейчас. — сжал болезненно мои плечи. Он же не... Я не.. Нет! Дыхание и сердцебиение участились. Воздуха мало. В голове начали видеться картинки своего труппа в этом подвале. Без вольного, без жизненного, беспомощного, слабого, спрятанного тут. Я не- Я! Нет. — Я не буду ждать, когда ты умрёшь от голода. — продолжал давить Яков — Я убью тебя сам. — Н-нет — голос предательски дрожал, и уверенность, с упорством испарились. Чёрт. — Оо да, Немо. И это будет больно. — жестоко, и ядовито проговорил мне на ухо, маньяк. Нет. Не хочу. Не хочу умирать от его рук. Просто не хочу умирать! Хочу жить! Хочу работать! Гулять! Играть! Смотреть! Ходить в кино,.. В парк! Да ладно, учится! Я! Я... Я не хочу тут умирать! В этом паганом подвале, с ним... От его рук. Нет. Не хочу, чтобы последнее, что я увижу перед смертью, это... этот чёрт. Я ещё хочу увидеть мать,.. Дорис, Ганса, Хельгу, Руф, Вольфгонга, Элиаса.... Я хочу вновь погулять с ними,. сходить на вечеринку Руф, послушать проблемы Дорис, пофилосовствовать с Хельгой, порисовать с Элиасом, поиграть с Гансом, списать у Вольфгонга... Хех... Я... Тут не останусь. Я выберусь. Как нибудь... Даже если у меня нет рук, и ног... Как нибудь — Поешь, Немо — ласково завершил Яков. Не уверенно открыл рот. Я проголодался.