Фрагменты

      — Багира, зачем он так со мной? Ума раздраженно смахивает выступившие слезы; крепкий чай в чашке разбавляет коньяком. Руки у нее заметно дрожат — алкогольное море выходит из фарфоровых берегов. Рита молчит. Что она может ответить этой девочке с расколотым вдребезги сердцем? Сказать, что Бизон делает это все ради нее же? Желает оградить и защитить от самого себя? Боится разрушить ее жизнь — и не подозревает даже, что этим ее убивает?       — Все наладится, — как дурацкую мантру твердит Багира, осторожно поглаживая Олесю по волосам. Сама не верит себе; знает, что Умка не верит тоже.       — Я уже ни во что не верю, — сдавленно всхлипывает Олеся в такт ее мыслям. — И ни на что не надеюсь… Только жду. Знаю, что бесполезно — а все равно жду… Уме не привыкать к ожиданию. Она так долго ждала. Ждала, что Бизон разглядит женщину в ней, неугомонной, резкой, колючей пацанке, вечно влипающей в неприятности. Ждала, когда ему надоест череда каких-то случайных девиц, девушек, женщин, появлявшихся в то самое время, когда совсем рядом была та, что спокойно и молча любила. Ждала, когда города и расстояния отрезали их друг от друга — казалось, что навсегда. Ждала, что ему надоест играть в пародию любви со своей Катей — врать не то себе, не то Уме, не то всем сторонам этого нелепого треугольника. Ума привыкла ждать. Даже тогда, когда казалось, что ждать больше нечего — совсем как сейчас. Ждать, несмотря ни на что, — это все, что ей остается. Ждать и любить. Даже если на это потребуется целая жизнь.