Фрагменты

Наполовину мой, я пришла проститься. ©

Олеся улыбается. Дрожащие губы сводит судорогой, горло схватывает спазмом, нестерпимо жжет глаза. Никто не заметит. Ведь Олеся улыбается. Руки стискивают букет так сильно, что кажется — хрупкие стебли вот-вот переломятся. Шипы, тонкие, острые, впиваются в ладонь, колют пальцы — на коже выступает кровь — тон в тон лепесткам этих чертовых роз. Олеся только улыбается. Это ведь почти-не-больно. Уж точно не больнее, чем видеть, как Бизон улыбается не-ей. Ей он вообще улыбался редко. Чаще — ругался, ворчал, командовал, строил. Лепил из своего «солдата удачи» идеального бойца — и где уж тут увидеть, каким взглядом на него смотрит эта пацанка, бунтарка, девочка-колючка с глазами цвета солнца, заблудившегося в тенистом лесу. А Олеся улыбается. Командир и правда многому ее научил. Молчать, когда больно. Улыбаться, когда хочется плакать навзрыд. Девочка повзрослела. Научилась держать удар. Признавать поражение. А еще — навсегда уходить, улыбаясь. Пусть и сквозь слезы.