Перелом

Жизнь - это лабиринт. С неожиданными поворотами, тупиками, скрытыми выходами... Нам кажется что мы одиноки, что должны делать выбор сами. От этого зависит всё.... Но это не так. Судьба не настолько жестока. Она не даёт нам испытаний, с которыми нам не в силах справиться. Она всего лишь направляет нас в нужное русло. Бьёт по тормозам в нужный момент, оберегая нас от полного краха. Зимнее морозное утро. Даже сквозь достаточно плотные шторы ухитряются пробиваться лучики пока ещё не до конца вошедшего в свои права Светила. Дима в царстве Морфея. Тихое, размеренное дыхание поднимает его широкую грудную клетку. На лице блаженная улыбка. Кажется ничто не может потревожить артиста в момент такого желанного, постоянно недостаточного в виду неимоверной плотности графика, сна. Ан нет.... "I'm the flyer. Got one desire. And that is to go straight to your heart..." - как гром среди ясного неба пропел смартфон. Билан, не открывая глаз, нащупал на прикроватной тумбочке уже минуту как трезвонящий будильник. 8:30 высветилось на экране аппарата. А ещё через мгновение отключился беззвучный режим, и телефон буквально взорвался от звука уведомлений стапятсот смс, звонков, лайков и отметок в соцсетях. Звонок телефона был как холодный душ. Дима чуть поморщился, крепче зажмурил глаза, будто пытаясь удержать последние секунды сладостного сна, но реальность уже подкралась слишком близко. Громкий голос будильника заполнил комнату, не оставляя выбора. Он наконец, лениво потянувшись, сел на кровати и щёлкнул кнопкой блокировки. Сразу же раздался новый поток уведомлений. Сообщения сыпались одно за другим, экран заливал светящийся хаос: друзья, коллеги, фанаты, бренд-менеджеры — все будто одновременно вспомнили о нём. — Ох, ну и утро... — пробормотал он себе под нос, протирая глаза. Ещё полусонный, Дима провёл рукой по растрёпанным волосам, пытаясь собраться с мыслями. На прикроватной тумбочке лежал листок — расписание на день. Он с неохотой взглянул на него. "Интервью в 10:00, запись программы в 13:00, встреча с продюсером в 16:00, репетиция в 19:00..." График был плотным, как всегда. Его жизнь словно крутилась в бешеном ритме, как пластинка на старом проигрывателе, только скорость никто не регулировал. Дима прикрыл глаза, на мгновение представляя, как бы выглядел день без звонков, встреч и обязательств. Утро в тишине, чашка горячего кофе, прогулка под зимним солнцем... Но мечты оборвал новый звонок — телефон снова ожил в его руке. — Ну всё, понял, судьба, не расслабляться, — с лёгкой усмешкой пробормотал он, поднимаясь с кровати. Шторы, наконец, раздвинулись, и в комнату хлынуло утреннее солнце. Холодное зимнее сияние, обманчиво напоминающее тепло, осветило комнату. Новый день ждал, и он не собирался ждать дольше. Дима, босиком, спустился на кухню. Прохладный пол под ногами окончательно разбудил его. Пока кофемашина лениво урчала, наполняя комнату ароматом свежесваренного эспрессо, он бросил быстрый взгляд на смартфон. Лента уведомлений всё ещё бурлила. — Ну, начнём... — пробормотал он, садясь за стол и поднося чашку кофе к губам. Сначала он ответил на сообщения от команды: продюсер, пиарщик, ассистент. У всех был свой вопрос, срочный и "жизненно важный". Потом переключился на соцсети. Фотографии, отметки, сотни комментариев. "Дима, ты лучший!" "Когда новый альбом?" "Поздравляю с победой!" "Мы так ждём твоего концерта в Питере!" Он листал сообщения, чувствуя одновременно радость и лёгкое давление. Быть всегда на виду, всегда "идеальным" — нелёгкая роль. Иногда хотелось просто исчезнуть, стать невидимкой хотя бы на день. Но внезапно его взгляд остановился на одном из сообщений. Оно выделялось среди остальных — короткое, без лишних слов, от незнакомого отправителя: "Время заканчивается. Береги тех, кто важен." Сообщение казалось случайным, даже странным, но что-то в нём заставило Диму задержаться. В горле встал ком. — Чёрт, что за бред? — нахмурился он, стараясь отмахнуться от неприятного ощущения. Он проверил профиль отправителя — пустой аккаунт, без фото и подписчиков. Спам, решил Дима, но странное беспокойство не отпускало. Зазвонил телефон. Ассистентка. — Дим, ты уже выехал? Тебе через полчаса быть на интервью! — Да, почти выхожу, — солгал он, одним глотком допивая остывший кофе. Переодевшись в спешке, он накинул пальто и вышел из квартиры. Морозный воздух обжёг лёгкие, но мысли о странном сообщении не отпускали. Сев в машину, Дима ещё раз взглянул на экран. Сообщение всё ещё было там, как будто оно ждало его. Он задумчиво провёл пальцем по дисплею, но в конце концов заблокировал телефон. — Это просто совпадение, — сказал он сам себе, включая радио. Но с каждой минутой дорога казалась ему длиннее, а странное ощущение не исчезало. Словно судьба снова направляла его, но на этот раз — не так мягко, как обычно. Машина плавно двигалась по заснеженным улицам Москвы. В салоне звучала музыка из радио, но Дима почти не слушал. Его мысли возвращались к странному сообщению, всплывали обрывки фраз: "время заканчивается", "береги тех, кто важен". Словно в подтверждение его внутреннего напряжения, телефон снова завибрировал. На светофоре он не выдержал и посмотрел на экран. Ожидал очередное напоминание от ассистентки, но вместо этого снова увидел сообщение от того же загадочного отправителя. "Ты помнишь, кто для тебя важен?" На этот раз пальцы слегка дрогнули, когда он убрал телефон в карман. — Хватит, — пробормотал он, будто отмахиваясь от невидимого собеседника. Впереди замаячил студийный павильон. Водитель мягко остановился, и Дима вышел из машины, сосредотачивая мысли на предстоящем интервью. Студия встретила его привычным шумом: ассистенты бегали с наушниками, ведущий просматривал заметки, техники возились с оборудованием. Но за этой суетой Дима чувствовал странную отстранённость, как будто он смотрел на всё это со стороны. — О, Дима, привет! — ведущий, улыбаясь, пожал ему руку. — Ты как, готов? — Да, конечно, — привычно ответил он, натягивая профессиональную улыбку. Интервью началось. Обычные вопросы: о карьере, новых проектах, творческих планах. Дима отвечал автоматически, словно по накатанному сценарию, но что-то внутри не давало ему покоя. — А теперь, Дима, более личный вопрос, — сказал ведущий, ловя момент. — В твоей жизни сейчас кто-то есть? Знаю, поклонники очень хотят знать, свободно ли твоё сердце. Этот вопрос застал его врасплох. Он сделал паузу, пытаясь собрать мысли. — Моё сердце... занято работой, — наконец сказал он с лёгкой усмешкой, стараясь уйти от темы. Смех в студии, аплодисменты. Но внутри его что-то щёлкнуло. Кто для него важен? Почему он избегает ответа? По окончании интервью Дима быстро попрощался с командой и вышел на улицу. Мороз бодрящим холодом коснулся лица. Он достал телефон, открыл последнее сообщение и набрал ответ: "Кто ты и чего хочешь?" На удивление, ответ пришёл почти мгновенно. "Вопрос не во мне. Вопрос в тебе. Ты слишком давно забыл тех, кто всегда был рядом." Дима застыл, чувствуя, как по спине пробежал холодок. В голове всплыли образы: мама, с которой он уже месяц не созванивался; старый друг Артём, чьё последнее сообщение он так и не удосужился прочитать... — Серёжа... — прошептал он, словно боясь, что имя потеряет силу, если его произнести громче. Сергей был его лучшим другом с самого детства. Они делили всё: школьные парты, первые глупые мечты, первые разочарования. Сергей всегда поддерживал его, даже когда Дима решил бросить всё ради карьеры. Но последние годы... всё изменилось. Они стали реже звонить друг другу, всё больше откладывая встречи "на потом". Дима почувствовал укол вины. "А ведь он всегда был рядом, а я... просто позволил ему исчезнуть из своей жизни." Он достал телефон и, немного колеблясь, набрал номер, который знал наизусть. Гудки казались бесконечными. Наконец, на том конце провода раздался хрипловатый, знакомый голос: — Алло? — Серёжа, это я, — Дима попытался сохранить спокойствие, но голос всё же дрогнул. — Я... мне нужно поговорить. На другом конце воцарилась тишина. Затем Сергей тяжело вздохнул: — Дима... давно не слышал тебя. Что случилось? — Я... ничего не случилось, просто... давай встретимся? Сегодня, если можешь. Сергей замолчал, обдумывая что-то. — Хорошо, — наконец ответил он. — В старом кафе, помнишь? В семь вечера. — Да, конечно, — с облегчением ответил Дима. Разговор оборвался, но сердце стучало так, будто его ждало что-то большее, чем просто встреча со старым другом.