Ты проиграла

      Это утро прошло не как все другие. Этот день не будет таким красочным. Эти серые глаза в моей голове надолго.       Весь день я не разговаривала с мамой, да и в принципе не выходила из комнаты. Лежа на кровати, будто гния, я листаю ленту «тик тока». Все мои мысли заполнены им. Кирилл, Кирюша, Кирюха... аж самой тошно.       Он так и не написал ничего, после вчерашнего. Что я тогда ему сказала? «Забери мои проблемы»? Глупо.       Я и сама не заметила, как стала одержима им. Как стала его «собачкой», если вообще можно так выразится. Где он — там и я. И это тоже глупо.       На мой телефон приходит сообщение. Я и не сразу сообразила, что оно от Кирилла. Черт. dropbled «Выходишь на улицу?»       Некоторое время я смотрю слезящимися глазами на экран, но после вытираю слезы и отвечаю краткое:

Вы

«Да»

      Холодные руки дрожат, они кладут телефон на кровать экраном вниз. После снова вытирают слезы.       Хочу ли я выходить с ним? Хочу ли я проблем? Ответов на эти вопросы в моей голове не появилось, поэтому встаю на ватные ноги, и, чуть-ли не падая, пошатываюсь.       Подхожу к приоткрытому шкафу. Достаю из него чёрные штаны, которые на мне, определенно, будут висеть, и кофту с черепами по середине.       Надеваю все это дело на себя. Будто мешки. В любом случае, не хотела ли я добится такого эффекта?       Умывшись, я подхожу к одному из шкафчиков, достаю оттуда косметичку. Крашу ресницы, наношу хайлайтер, после крашу губы блеском.       Вновь беру телефон в руки и начинаю печатать:

Вы

«Ты будешь возле подъезда?»

      Несколько секунд жду, вижу, как тот заходит в сеть. Dropbled «Я уже возле подъезда»       Отлично. Кладу телефон в задний карман, тихонько выхожу из комнаты. Мама, скорее всего, сейчас находится в спальне, поэтому беру с коридора сумку, обуваюсь и выхожу из квартиры, перед этим проверку несколько раз ключ в замке.       Спускаясь по серым ступенькам подъезда, внутри засела эйфория. Я счастлива, что увижу его?       Выхожу на улицу и в глаза сразу бросается худощавый, зеленоволосый парень, стоящий неподалёку.       — Привет. — махаю ему рукой, улыбаясь.       — Привет, — тихо отвечает мне тот, подходя ближе. — ты уже знаешь, куда мы пойдем. — на его лице проскользнула улыбка.       — Нет, — резко отрезаю я, смотря на него. — давай не будем туда идти? — мой голос подрагивает, когда я пытаюсь сопротивляться.       — Почему? — раскрывает глаза шире, наклоняется к моему лицу. — Тебе вчерашний день не понравился? — усмехается.       Нервно зглатываю слюну, опуская взгляд. Мне страшно говорить ему правду. Выгляжу сейчас глупо, это сто процентов, но... не плевать ли ему?       — Да, Кирилл. — стараюсь говорить максимально уверенно и серьезно. — Я не хочу. — имеют ли смысл мои слова? Послушает ли он меня?       — Ладно, — вздыхает. — тогда куда идем? — на мое удивление, сопротивления сработали. Так, стоп.       С чего вообще такие мысли, что он не послушает меня? Почему я думаю, что мои слова ничего не значат? Влюбленных ведь не судят, не так ли? Значит, можно спокойно вздохнуть? Что, блять, происходит? Почему мои мысли походят на бред сумасшедшего?       — Давай в парк? — нервно улыбаюсь, стараясь отбросить ненужные мысли куда подальше.       — Как скажешь. — улыбается тот, смотря на меня. Его ровный тон голоса и холодный взгляд притягивают, заставляют задуматься о том, что проиграла я ещё давно.       Мы идем прямиком в парку, сквозь шум листьев и ветра. Звучит оптимистично, если не знать того факта, что я одержима им. И это, блять, ещё мягко сказано. Кто бы знал, что меня сможет зацепить зеленоволосый музыкант, со странным характером, чем-то отдалённо напоминающего Курта Кобейна?       — Знаешь, — начинаю я. Мне бы хотелось высказать ему все, что чувствую, что думаю о нем, что, в принципе, лежит на душе. — я... — запинаюсь. Нет. Заткнись.       — Что? — несколько секунд смотрит на меня, а после кидает взгляд на все те же деревья.       В голове будто буря. Буря эмоций, чувств, мыслей. Как же стыдно. Стыдно за то, что я открыла свой рот, за то, что вообще иду рядом с ним. Что со мной?       «Влюбленных не судят» — повторяется где то в подсознании из раза в раз.       — Забей. — стараюсь говорить максимально прямо, уверенно, но получается как обычно.       Когда-нибудь, я пойму, что он просто не тот человек. Пойму, что все это глупые детские игры, в которые он со мной играет. Пойму, что мое сердце все равно останется разбитым.