Мир фантазий

Поездка на метро-единственный вид транспорта, на котором ты можешь остановиться. Но в час пик, когда все места заняты и тебе приходится стоять далеко от столба, твои зубы скрежещут друг о друга, и ты пытаешься не упасть, ты бы предпочла идти пешком. Ты очень маленького роста, около 160 см, поэтому пытаться дотронуться до ручки над головой почти невозможно. Но ты все равно пытаешься, рассеянно пытаясь схватить ремень, роясь в сумке в поисках телефона. А потом твоя рука цепляется за что-то твердое и мягкое. Медленно подняв глаза, вы видите, что держитесь за чей — то бицепс. И владелец выглядит очень, очень смущенным. — Я… мне жаль, — бормочешь ты, опуская руку, и почти спотыкаешься, когда метро дергается. — Я не видела, за что хвасталась. — Все в порядке, — пожимает он плечами. — Ты могла бы продолжить, если хочешь. Я не возражаю. Ты нерешительно киваешь, протягиваешь руку и держишься. — Вы просто самая милая пара, — говорит пожилая женщина перед вами. Ее подруга тычет ее в руку, но она шлепает ее по руке и улыбается. — О, нет, мы не… — Да, — мужчина наклоняет голову вниз и подмигивает из-за солнцезащитных очков. Почему он в темных очках? — Она — лучшее, что когда-либо случалось со мной. Верно, мой маленький ангелочек? Ты определенно не краснеешь, когда смотришь на него. — Еще раз назовешь меня малышкой, и я вырублю тебя. Он и дама смеются, в то время как ее подруга закатывает глаза и скрещивает руки на груди. — Ах, я помню, когда я был так влюблен. Разве не так, дорогая? — О, заткнись, ты, старый мешок, — ворчит женщина. — Ты невыносим. — Женщина прищелкивает языком, когда метро останавливается. — Грубо. Очень грубо. — Это моя остановка, — говоришь ты, неловко отпуская руку мужчины и машешь женщине. — Моя тоже, — Мужчина выбегает из метро, лучезарно улыбаясь, когда вы останавливаетесь. — Что? — У меня есть перцовый баллончик, — ты говоришь, пытаясь вызвать свой самый страшный взгляд. Но этот мужчина почти на голову выше тебя, так что это не очень хорошо получается. — Даже не думай преследовать меня. Он фыркает. — Преследовать тебя? Это последнее, что я бы сделал. Но знаешь, чего нет? Твоего номера. — Прости, — ты открываешь свою сумку и достаешь телефон. — У меня нет телефона. Он с удивлением наблюдает, как ты топаешь прочь, и удивляется, когда ты поворачиваешься и идёшь обратно. — Но у меня есть адрес электронной почты.