White

Там, где пишут тысячи строф О погибших и белых цветах, Где слышны отголоски их голосов, Обвиняя его во всех смертных грехах. Вы знали, что сила монарха Заключается в ярости и глупости масс? Поэтому даже после полного краха Его свет всё ещё не погас. Свет тусклый, холодный, белый Там, где слышен рельсов о колёса стук, В мире, полном неравных дуэлей, Там, где все бояться его прошлых заслуг. Там, где пошёл брат на брата, А родная сестра на сестру, Но не вырваться им из железного хвата Кого-то подобного ему. Безжалостно прожигая души, Закаляя свой острый клинок, Там его не победили даже с помощью стужи, Чей снег его глаза обволок. Пускай и сейчас на нём тяжесть оков, Всё равно распускает магнолии белой цветок В том самом вихре из сухих лепестков, Вихре, в коем кружúться наш бог.