На стыке двух миров

Агата.

      С того момента, когда Нильсен сошёл с ума и предложил мне стать его невестой, прошло два дня. Именно сегодня я должна дать ему свой ответ. Что я отвечу? Не знаю.       Эти два дня пролетели совершенно незаметно. Я много думала над предложением Александра. Слишком много. Да так, что меня уже тошнит от одной только мысли об Александре Нильсене.       Когда я заходила в социальные сети, то постоянно лицезрела наши «милые» совместные фото с того самого вечера. «Красавчик Александр Нильсен и его новая пассия» — примерно так выглядели заголовки постов во всех пабликах. Все мои друзья и знакомые, коих немного, начали атаковать меня своими сообщениями с поздравлениями и интересоваться как мои дела. Да уж, если бы я знала, что моя поездка с Нильсеном закончится так, то я бы ни за что в жизни не согласилась!       Я чувствую, как слёзы наворачиваются на глаза. Что я делаю? Что я вообще хочу? Я не знаю. Но одно я знаю точно: я больше не могу жить в этой неопределённости.       Солнце уже почти скрылось за горизонтом, оставив после себя лишь слабый розовый отблеск. Я сижу на подоконнике, обхватив колени, и смотрю на улицу. В голове — каша. Мысли путаются, как клубок ниток после атаки котёнка.       «Что я отвечу?» — этот вопрос преследует меня уже два дня. Я даже попробовала подбросить монетку. Орёл — соглашаюсь, решка — отказываюсь. Монетка упала ребром. Видимо, судьба решила, что я слишком хороша для таких простых решений.       Александр Нильсен. Человек, который, кажется, живёт в каком-то своём мире, где всё возможно. Где можно внезапно предложить руку и сердце девушке, которую ты видел столько раз, что можно по пальцам пересчитать.       Я вздыхаю и смотрю на телефон. Он молчит. Нильсен, конечно, не из тех, кто будет названивать каждые пять минут. Он слишком уверен в себе для этого.       Вдруг телефон вибрирует. Я чуть не падаю с подоконника. Сообщение от Нильсена:       Нильсен: Харрис, я жду твоего ответа. Но если ты скажешь «нет», я, конечно, расстроюсь, но не перестану тебя преследовать. Это просто напоминание.       Я хмыкаю. Ну конечно, он не может просто написать: «Привет, как дела?»       Я набираю ответ:       Агата: Александр, я ещё думаю. Но если ты продолжишь писать такие сообщения, мой ответ будет «нет» просто из принципа.       Он отвечает мгновенно:       Нильсен: Понял. Буду молчать. Но знай, что я уже заказал кольцо.       Я закрываю глаза. Кольцо! Он. Заказал. Кольцо! Кто вообще так делает? Обычные люди сначала получают согласие, а потом уже думают о кольцах. Но Нильсен, видимо, решил, что обычные правила для него не писаны.       Я снова смотрю на закат. Небо теперь почти тёмное, и звёзды начинают появляться. Я вдруг понимаю, что устала. Устала от этой неопределённости, от этих мыслей, от присутствия чёртова Нильсена в своей жизни!       И тут меня осеняет. Я знаю, что отвечу.       Я набираю сообщение:       Агата: Александр, я согласна. Но с одним условием: если ты хоть раз назовёшь меня «своей ненаглядной» или «лапочкой», я тут же разорву помолвку!       Нильсен ответил почти мгновенно, как будто сидел с телефоном в руках, затаив дыхание.       Нильсен: Условие принято. Но предупреждаю, я буду называть тебя «моя будущая жена». Это звучит солидно и не вызывает желания бежать в горы.       Я хмыкнула. Ну конечно, он не мог просто сказать «окей» или «спасибо». Нет, он должен был добавить свою фирменную нотку самоуверенности.       Агата: «Будущая жена» — терпимо. Но если ты вдруг начнёшь писать мне стихи или петь серенады под окном, я сразу же передумаю.       Нильсен: Стихи? Серенады? Харрис, ты меня недооцениваешь. Я планирую нечто более изысканное. Например, заказать торт в виде твоего лица.       Я чуть не выронила телефон.       Агата: Торт в виде моего лица? Ты серьёзно?       Нильсен: Абсолютно. И на нём будет написано: «С днём помолвки, моя будущая жена, которая пока не разрешает называть её лапочкой».       Я закатила глаза, но не смогла сдержать улыбку. Этот человек был невозможен. Но, чёрт возьми, в его безумии была какая-то странная притягательность.       Агата: Ладно, торт принимается. Но только если он будет шоколадным.       Нильсен: Уже заказал. И да, он шоколадный. Я же знаю, что ты любишь.       Я задумалась. Откуда он знает, что я люблю шоколад? Мы ведь почти не общались на такие темы. Или он просто угадал? Или… он действительно следил за мной?       Агата: Нильсен, ты случайно не стал подсылать ко мне шпионов, чтобы узнать мои предпочтения?       Нильсен: Шпионов? Нет. Но я знаю, что твой любимый кофе — капучино с корицей, а в стрессовых ситуациях ты ешь мороженое.       Я замерла. Это было уже слишком.       Агата: Нильсен, это начинает пугать.       Нильсен: Не бойся. Я просто внимательный. И, возможно, следил за тобой пару раз. Всё в рамках приличий, конечно.       Агата: «В рамках приличий»? Ты серьёзно?       Нильсен: Абсолютно. Я же не подглядывал в твои окна. Я просто… знаю, где ты бываешь. И что любишь. И как выглядишь, когда злишься.       Я вздохнула. Этот человек был неисправим. Но, что самое страшное, я начинаю привыкать к его безумию…       Агата: Ладно, Нильсен. Но если ты вдруг начнёшь появляться в моей жизни с букетами роз и коробками конфет каждый день, я тебя убью.       Нильсен: Понял. Буду скромнее.       Боже, кажется, мне пора начинать писать свою книгу. Я даже знаю, как её назвать! «Пособие Агаты: Как не свихнуться, если твой муж Александр Нильсен.»       Я представляю обложку: на ней я, укутанная в плед, с чашкой кофе в руках, а рядом — Нильсен в шляпе художника, обнимающий огромный холст с портретом… меня, разумеется! И под заголовком в крупном шрифте: «Не пытайтесь это повторить!».       Я улыбалась, глядя на уже ночной город. Через пару минут веки начали слипаться и я поняла, что хватит с меня этого дня.

***

      Следующий день я провела на работе. В библиотеку за весь день зашли лишь пара школьников, чтобы немного почитать книги про супергероев.       До конца рабочего дня оставалось где-то сорок минут. Я сидела за своим столом, перебирая карточки с книгами, которые нужно было расставить по полкам. Всё было тихо и спокойно, как обычно. Но в какой-то момент я почувствовала, что кто-то смотрит на меня. Я подняла голову и увидела его. Александра Нильсена… В библиотеке!       Мой мозг на секунду отказался воспринимать реальность. Что он здесь делает? Он же не из тех, кто читает книги. Или, может, я ошибаюсь?       — Привет, — произнёс он, как будто это было самое обычное дело — появиться в библиотеке в середине рабочего дня. — Я решил, что нам нужно поговорить. Лично.       Я замерла. Он выглядел так, будто только что сошёл с обложки журнала: безупречный костюм, идеально уложенные волосы, лёгкая улыбка на лице. И, конечно, этот взгляд, который, кажется, видел меня насквозь.       — Нильсен, — начала я, стараясь сохранить спокойствие. — Ты знаешь, что здесь библиотека, а не кафе, где можно просто зайти и начать разговор?       — Знаю, — ответил он, не моргнув глазом. — Но я подумал, что это идеальное место. Тишина, книги, атмосфера… И ты.       Я вздохнула. Он, конечно, не из тех, кто будет следовать правилам.       — Ладно, — сказала я, вставая. — Но только на пять минут. У меня работа.       Он кивнул и, взяв табурет, который нужен мне для того, чтобы доставать книги с верхних полок, сел напротив.       — Итак, — начал он, положив руки на стол. — Я хочу обсудить наши планы.       — Какие планы? — спросила я, хотя уже догадывалась, о чём он.       — На свадьбу, конечно, — ответил он, как будто это было само собой разумеющимся. — Я уже начал составлять список гостей.       Я чуть не поперхнулась.       — Нильсен, мы только вчера договорились о помолвке! Ты уже думаешь о свадьбе?       — Конечно, — сказал он, как будто это было очевидно. — Я не из тех, кто тянет с такими вещами. Кстати, я уже нашёл место.       — Место? — переспросила я, чувствуя, как голова начинает кружиться.       — Да, — ответил он, доставая из кармана телефон. — Вот, посмотри.       Он показал мне фотографию какого-то роскошного зала с огромными окнами и видом на море.       — Это… это где? — спросила я, не в силах оторвать взгляд от экрана.       — На Мальдивах, — ответил он, как будто это было самое обычное место для свадьбы. — Я думаю, это идеально.       — Александр, — начала я, стараясь говорить спокойно. — Ты понимаешь, что это слишком? Мы только начали, а ты уже планируешь свадьбу на Мальдивах?       — Почему слишком? — спросил он, искренне не понимая. — Если что-то делать, то делать это правильно.       Я закрыла глаза, пытаясь собраться с мыслями. Этот человек неисправим.       — Ладно, — сказала я, открывая глаза. — Но давай пока остановимся на помолвке. О свадьбе поговорим позже.       Он кивнул, но я видела, что он мысленно продолжает строить планы. Я вздохнула.       — Ладно, Нильсен, — сказала я, вставая. — Теперь иди. У меня работа.       Шатен взглянул на свои явно дорогие ручные часы.       — Осталось тридцать минут, — невозмутимо сказал он и уставился на меня.       — Мне не избавиться от тебя, да? — я снова закатила глаза и села обратно.       Александр улыбнулся во все свои тридцать два.       — Даже не мечтай, моя будущая жена, — произнёс он, сделав акцент на том, как он назвал меня, и послал мне воздушный поцелуй, закрыв глаза.       По коже пробежали мурашки и я дёрнулась, поморщившись, словно почувствовала неприятный запах. Дайте мне сил вытерпеть всё это!       — Послушай, Нильсен, — начала я, скрестив руки на груди, — Если ты собираешься называть меня «будущей женой» каждые пять минут, я могу передумать насчёт помолвки. Или, может, мне стоит начать называть тебя «мой будущий муж»?       Он отрыл глаза, а его улыбка стала ещё шире.       — «Мой будущий муж», — повторил он, как будто пробуя на вкус. — Звучит неплохо. Но, знаешь, я бы предпочёл что-то вроде «мой будущий муж, который умеет делать сюрпризы».       — Сюрпризы? — я подняла бровь. — Ты называешь сюрпризом то, что ты врываешься в мою работу, садишься на мой табурет и начинаешь планировать свадьбу на Мальдивах?       — Ну, да, — ответил он, как будто это было совершенно логично. — Это же романтично.       — Это не романтично, это… это… — я искала подходящее слово, но он перебил:       — Это я.       Я вздохнула. Он был прав. Это был он. И, как ни странно, именно это в нём и подогревало интерес. Но я не собиралась давать ему это понять.       — Ладно, — сказала я, поднимая палец. — Если ты хочешь остаться здесь на оставшиеся двадцать пять минут, ты будешь помогать мне расставлять книги.       Он посмотрел на меня, потом на полки, потом снова на меня.       — Ты серьёзно?       — Абсолютно, — я улыбнулась, чувствуя, как наконец-то беру ситуацию под контроль. — Вот тебе стопка. Полка номер три. И не перепутай, пожалуйста.       Он взял книги, посмотрел на них, как будто они были написаны на древнегреческом, и медленно направился к полкам. Я наблюдала, как он пытается понять, куда что ставить, и не могла сдержать тихий смех.       — Эй, — окликнул он меня через минуту. — А что, если я поставлю их в алфавитном порядке?       — Это было бы идеально, — ответила я, стараясь громко не рассмеяться. — Но только если ты знаешь алфавит.       Он повернулся ко мне, притворно обиженный.       — Я знаю алфавит, — сказал он.       — Ну, тогда удачи, — я махнула рукой. — И не забудь про авторов.       Он задумчиво посмотрел на книги, потом на меня, и вдруг его лицо озарилось улыбкой.       — Знаешь, что? Я передумал. Давай лучше я посижу и буду смотреть, как моя будущая жена работает. Это гораздо интереснее.       — Хватит меня так называть! Иначе, — помедлила я, думая, что ему ответить. — Иначе я сбегу в другую библиотеку. В Антарктиде. Где тебя точно не будет!       Что я несу?       Он посмотрел на меня с таким выражением, будто я только что предложила ему прыгнуть с парашютом без парашюта. Хотя я действительно сказала какой-то бред.       — Ты бы не смогла, — уверенно заявил он. — Я бы нашёл тебя даже там. У меня есть связи. И вертолёт.       — Вертолёт? — я подняла бровь. — Ты серьёзно? И что, ты бы прилетел на нём прямо к пингвинам, чтобы сказать: «Эй, ребята, вы не видели мою невесту? Она тут где-то прячется»?       — Именно так, — ответил он, не моргнув глазом. — И пингвины бы мне помогли. Они любят меня. Я им однажды рыбу привёз.       Я задумалась на секунду, пытаясь представить, как Александр Нильсен, в своём безупречном костюме, раздаёт рыбу пингвинам. Картинка получилась настолько абсурдной, что я не смогла сдержать смех.       — Что? — он наклонился вперёд, явно заинтересованный. — Ты смеёшься? Это прогресс. Я тебя рассмешил. Значит, я на правильном пути.       — Нет, это не прогресс, — я попыталась взять себя в руки. — Это просто… ты слишком нелеп. И, кстати, пингвины не едят рыбу из рук незнакомцев.       — А я не незнакомец, — парировал он. — Я Александр Нильсен. И я всегда добиваюсь своего.       — Да, я уже заметила, — пробормотала я, глядя на часы. — Осталось двадцать минут. Ты можешь хотя бы помолчать? Или, может, почитать книгу? Вот, возьми что-нибудь. Например, «Как не быть навязчивым».       Он ухмыльнулся, но, к моему удивлению, действительно встал и направился к полкам. Я наблюдала, как он с серьёзным видом изучает корешки книг, словно выбирает вино в дорогом ресторане. Через пару минут он вернулся с томиком в руках.       — Вот, — он положил книгу передо мной. — «Искусство обольщения». Думаю, мне это пригодится.       Мои глаза почти выпали. Идиот!       — Ты шутишь? — спросила я, глядя на него с недоверием.       — Нет, — он сел обратно и открыл книгу.       Я закрыла лицо руками, чувствуя, как мои щёки начинают гореть. Этот дурак выводит меня из себя! И бесит то, что он, кажется, наслаждается каждым моментом.       Я вздохнула, приступив расставлять книги в на свои места, иногда поглядывая, как Алекс и правда читает ту книгу с самым умным видом, какой я только видела.       Нильсен как ураган — непредсказуемый, навязчивый и совершенно неугомонный. А самое страшное, что я начала понимать, так это то, что, возможно, мне это даже нравится. Ну, немного! Совсем чуть-чуть…