Там, где сходятся пути

***

Мори медленно прокручивал ленту Инстаграма, равнодушно пролистывая бесконечные, однообразные фото. Но взгляд неожиданно остановился на посте с простым, но цепляющим текстом:

"Сегодня небо кажется таким тяжёлым. Трудно сказать, что давит сильнее: его серый цвет или мысли в моей голове. Может, оба одновременно?"

На фото был закат — тихий, почти монохромный, с размытым силуэтом вытянутой руки на фоне. Не глянцевая картинка для лайков, а что-то большее, личное. Это тронуло его — как шёпот посреди гула. Мори, почти автоматически, открыл профиль автора. Незнакомый ник, несколько постов, каждый — словно окно в чужую, неприкаянную реальность. Обычно такие вещи его не цепляли, но что-то здесь оказалось другим. Пальцы сами по себе начали печатать: — "Возможно, это небо понимает нас лучше, чем люди. Оно знает, как быть тяжёлым и всё равно держаться."

***

Чуя сидел на краю крыши, упершись локтями в колени, и смотрел на экран телефона. Внизу город шумел и светился огнями, но он почти не замечал этого. Мир снаружи словно растворился, оставив его наедине с единственным комментарием:

«Возможно, это небо понимает нас лучше, чем люди. Оно знает, как быть тяжёлым и всё равно держаться.»

Чуя перечитал эти слова несколько раз. Они будто легли точно в его мысли, как недостающий пазл. Кто-то понял. Кто-то почувствовал то, что он давно боялся выразить вслух. Ответ сорвался с его пальцев раньше, чем он успел подумать: "Вы, кажется, тоже умеете держаться, несмотря ни на что. Забавно, не правда ли?" Так началась их переписка — случайное пересечение двух чужих жизней, которое незаметно стало чем-то большим.

***

Сначала их разговоры были осторожными, будто они пробовали шагать по тонкому льду. Они не задавали лишних вопросов: ни имён, ни подробностей жизни. Только обрывки мыслей, которые укладывались в строки сами собой. Мори не знал, кто скрывается за ником "Потерянный пульс", но эти сообщения стали для него странно важными. Будто в мире нашёлся кто-то, кто мог понять его без слов. "Что делает тебя сильным?" — однажды спросил он. Ответ пришёл почти сразу: "Сильным? Забавно. Наверное, то, что я не боюсь быть слабым. А ты?" Мори долго смотрел на экран, прежде чем ответить: "Слабость — это роскошь, которую я себе не позволяю. Если я сломаюсь, вокруг всё рухнет." "Звучит одиноко," — короткий ответ, но эти два слова ударили сильнее, чем он ожидал. Чуя всегда был честным. Может, потому что никто из его подписчиков раньше не пытался заглянуть за маску. А может, потому что "Тёмный хирург", как называл себя собеседник, писал вещи, которые проникали в самое сердце. "Почему ты выкладываешь закаты?" — спросил однажды Мори. "Потому что небо меняется, но никогда не исчезает. Мне хочется думать, что я тоже могу," — пришёл ответ. "Ты не небо. Ты гораздо сложнее," — написал он в ответ. Чуя слабо усмехнулся, читая это. "Сложнее — это не всегда лучше."

***

Слово за словом, день за днём их переписка стала ритуалом. Утром Мори открывал приложение, проверяя сообщения. Днём он мельком заглядывал, между делами. А вечером садился с телефоном, будто разговаривал с кем-то, кто уже давно стал ему близким.

Чуя отвечал, когда мог. Иногда его сообщения приходили поздно ночью. Мори замечал это и стал засыпать позже, ожидая очередной строки. "Как думаешь, анонимность делает нас честнее?" — спросил он однажды. "Может быть. А может, нам нечего терять. Ты хотел бы встретить кого-то по-настоящему?" Мори замер, читая эти слова. В груди что-то дрогнуло, сердце сделало странный рывок. Он не ответил сразу, мысли кружились, как воронка. Наконец, он написал: "Не уверен, что это хорошая идея." "Тогда давай останемся тайной," — ответил Чуя. Но через несколько секунд пришло новое сообщение:

"Хотя, если честно, мне любопытно."

...