Интернат для неудачников

— Посиди тут, подожди, — сказала мне врач два часа назад. И не придерёшься, она ведь не сказала, сколько ждать. Мне не привыкать, поэтому я спокойно поедаю чипсы, которые мне любезно дала работница службы опеки, и разглядываю плакаты про заболевания глаз, легких и почек. Я знаю, как всё будет: приедет полупьяная мать, скажет, что сумасшедший отец опять пытался выкрасть меня (и не соврёт), и будет слёзно просить отпустить нас домой. Работница опеки молодая и по звуку сидит в Тик-Токе, поэтому, дабы не усложнять себе жизнь лишней бумажной волокитой, отпустит нас восвояси. Весь этот сценарий, как день сурка, повторялся вот уже примерно… дайте-ка подумать… а, всю жизнь. Предки мои давно в разводе, но то и дело стремились насолить друг другу. Чаще всего инструментом для этого служил я. Бля, надеюсь мать-то в порядке. Хотя когда меня увозили, я видел, что она слегка прихрамывала, но вроде как в целом была в норме (не считая пьяного состояния). Дело в том, что мой батя опять выдал базу: бухой затолкал меня в свою машину и попытался увезти. «Весь щуплый, как девка, блядь, я тебя отправлю в зал, на бокс…» — понятно, решил поиграть в жёсткого папку. Долбоёб. Мать тоже — ума палата, блядь. Выбежала прямо под машину, размахивая руками и что-то несвязно крича. Почувствовала себя героиней драматического сериала, наверное. Ну, и по канону этих сериалов, один дебил сбил другую идиотку. В данном случае алкоголь её спас — она легонько влетела на капот, закатилась на лобовое стекло и так же степенно по нему сползла на землю. «Тварь, мразь, я за тебя в тюрягу не сяду! Вставай, сука!» — заорал отец. Сразу за свою шкуру испугался, а не за неё. И даже не за меня, а у меня вообще-то на лице ссадина и все локти в синяках. Ну, признаться честно, мне на него тоже насрать. Иногда он и ко мне проявлял такие выпады, но я его просто посылал и всё. Поначалу он пытался меня бить, но когда понял, что такое на меня не действует, забил хуй. — А чё, когда родители-то приедут? — работница в форме медленно подняла на меня взгляд. Видимо, я отвлёк ее от просмотра нового тренда. — Ты сегодня к ним не поедешь, — уклончиво сказала она. — В смысле? А чё, куда? — Что-то новенькое! — Посиди спокойно, скоро приедут за тобой, — нахмурилась она и вернулась в виртуальный мир. Блядь, в детдом что ли? Да ну нахуй, не верю. Не то чтобы меня так уж прямо держал отчий дом (вернее сказать, матчий, потому что родители развелись, когда мне было пять лет, и я жил с мамой), просто я наслышан о том, какие условия в этих заведениях, и меня это не прельщало. Думаю, я бы смог завоевать там своё место под солнцем, так как это мне приходилось делать не раз. Что в младшей, что теперь уже в старшей школе я привык не полагаться только на себя. Драки меня не смущали — я сам мог дать в нос, не смотря на обманчиво худое телосложение и невысокий рост, да и перспектива получить пиздюлей меня не пугала. За свои шестнадцать лет я понял, что никто о тебе не позаботится так, как ты сам. Послышались мерные твёрдые шаги, и в начале коридора появился статный мужик. Он медленно шёл в нашу сторону. На нём было длинное пальто, темный костюм и классические туфли. Ничего такой, короче. Сразу скажу, что я не гей, но оценить объективно симпатичного мужика могу. Ладно, в шестом классе я один раз поцеловал парня, и было даже прикольно, но девчонки мне всё-таки нравились больше. Девушка из опеки встала и пожала ему руку. Мужик бросил на меня пренебрежительный взгляд, будто я последняя куча говна на земле, мешающая всему человечеству жить в чистоте. Окей, сейчас я и правда выглядел не очень, но всё же. Почему он кажется мне знакомым? — Это он? — чувак в пальто говорил так, будто меня тут нет. — Да… Вам нужно подписать пару бумаг, и в принципе можете забирать его. — Мда, похоже, она потекла от мужика в пальто. Работница повернулась ко мне и выдала инфу года: — Оливер, твой дядя заберёт тебя сегодня. Ебать. Мужик-я-пиздатый-обладатель-пальто-и-туфель — мой дядя. Я вспомнил его! Гондон Клойд! Точно, он же меня просто ненавидел в детстве. Клойд — родной брат матери. Когда она вышла за отца, он сказал, что исчезнет из её жизни, если она не разведётся. Но родился я. Каждый раз, когда дядя видел меня, он одаривал меня таким же взглядом, как сейчас, всем видом показывая, что я лишний и просто ошибка. Да и говорил он мне это не раз. «Ты убил надежду моей сестры на счастливое будущее, мелкий урод. Ты такой же, как и твой отец, будущий маргинал и социопат». Может быть, он был прав.

***

Вот это домище, бляха-муха! Живут же люди. Это практически поместье, серьёзно. Я пялился в окно, разглядывая полянку у входа, стены фасада дома и забор из растений, а дядя и его (пиздец блядь!) водитель не перекинулись со мной и парой слов. Я вообще-то в аварию попал, мою маму сбила машина… — А… мама в порядке? — решил всё-таки узнать я. — Какой ты заботливый сын, — вдруг съязвил Клойд, — а чего ты ещё через часов пять не спросил? Я не знал что ответить. Я спрашивал у врачей и молодой бабы в форме. Они все, как один, повторяли «все нормально», что означало либо «я сама не знаю», либо «всё плохо, мы все умрём». А у дяди я не спрашивал... потому что я, блядь, охуел. Дядя, которого я не видел лет девять-десять, вдруг объявился и привёз меня в этот мини-Хогвартс. — Нормально всё с ней, — немного подождав, заверил дядя. Опять «нормально». Но ему я верил, он бы не упустил возможность подъебать меня, что это моя вина, поэтому тут явно ложь отсутствовала. Мы вышли из машины и проследовали в дом. Я не успевал озираться. Кем он работает? Отгрохать себе такую домину… Точно что-нибудь нелегальное. Я был в курсе, что дядя Клойд был обеспеченный, но не знал насколько — он никогда нам не помогал материально. «Ты сама вляпалась в это дерьмо, вот и разгребай», — говорил он матери, за что я его даже не осуждал. «Холодильник в твоём распоряжении, в твоей комнате на втором этаже есть ванная», — сухо процедил мужик и ушёл вглубь особняка. Я зашлёпал кедами по мраморной кладке и оказался на кухне. Желудок жалобно заурчал, и я бросился уминать всё, что мог найти в холодильнике. Ветчина, помидоры черри, жареная курица, какой-то салат из доставки. Налопавшись до отвала, я запил всё это дело апельсиновым соком и отправился в душ. В ванной комнате всё выглядело как в крутом отеле. Я, конечно, по отелям не ходок, но наверняка так всё и выглядит. Круглое зеркало с подсветкой, огромная ванна на ножках, куча шампуней, гелей и вкусно пахнущих кусочков мыла. Мои грязные потасканные вещи на белоснежном полу выглядели максимально неуместно. Когда я лежал в ванне, меня накрыла тревога. Что будет дальше? Не думаю, что Клойд оставит меня у себя или решит усыновить. Наверняка отдаст меня куда-нибудь. Возвращаться в домашний ад я не хотел, но неизвестность пугала ещё сильнее. Выпрыгнув из ванны, я завернулся в полотенце и провёл рукой по запотевшему зеркалу. На меня смотрел худой низкорослый парнишка. Растрёпанные рыжие волосы, россыпь веснушек на носу и плечах, полное отсутствие волос на теле и ссадина на левой щеке. Да уж, жалкое зрелище. На вид мне можно дать лет тринадцать. Но, кстати говоря, многим девчонкам нравилась моя внешность: они воспринимали меня как безопасного миловидного дружка с задиристым характером. Благодаря этому я тихим сапом не раз срывал куш в виде минета или «дружеского секса». Сначала слушаешь её пиздострадания по школьному альфачу, который не обращает на неё внимания. Потом стойко выдерживаешь стадию «Оливер, ты такой хороший, почему все парни не могут быть такими, как ты?», а затем смело целуешь её, строя из себя скромнягу. Дальше всё как по маслу: либо отсос, либо полный комплект. И все выиграли — девчонка получает отдушину и повышает самооценку (думает, что осчастливила неудачника), а я получаю разрядку. Тревога отступила, когда моя голова коснулась мягкой подушки. Я погрузился в сон. Тогда я ещё не знал, что мне ещё не скоро удастся спокойно поспать.

***

— Клойд, куда мы едем? — в который раз задал я вопрос. За окном городской пейзаж давно сменился лесом, затем полем, реками и другими нежилыми декорациями. Мы были в пути уже добрых два часа, и вчерашняя тревога только нарастала. Но дядя молчал. — Эм… Мистер суровый водила, — обратился я к бугаю за рулём, — не подскажите, куда меня везут? — Не отвлекай человека, Оливер, — сурово гавкнул Клойд, — ты едешь в Гротон. — К-куда? — Блядь, лучше сразу меня убейте! Лучше бы отправили в обычный детдом, там я хотя бы смог найти общий язык с кем-то, так как многие ребята оттуда — выходцы из таких же семей, как и моя. Но Гротон… Гротон — это старинный английский интернат, лет ему больше, чем королеве. Он был создан для трудных подростков, что-то вроде исправительного учреждения. Подавляющее большинство учащихся — дети из богатых семей, с которыми не справились родители. Думаю, не стоит объяснять, какие отбитые там учились отморозки, считающие, что им в жизни всё позволено. Плюс, я давно был наслышан о том, какой там строгий режим, а я птичка вольная, нахуй мне оно надо? — Бля, дядя Клойд, не надо, прошу! — взмолился я. — Я не хочу в Гротон, я всё что хочешь сделаю, я уйду, и ты меня не увидишь больше, только не в Гротон! — Как будто тебя кто-то спрашивает, — дядя продолжал пялиться в окно, — сиди спокойно. — Да пошли вы все! — с этими словами я открыл дверь и выпрыгнул из машины. Меня нормально так приложило, но я упал на траву, поэтому отделался парой синяков. Прокатившись колбаской пару метров, я вскочил и попытался убежать, но водитель догнал меня и сделал захват. — Отпусти меня, Джеки Чан недоделанный! Клойд возник напротив меня. — Ты совсем охуел? — Он влепил мне смачную пощёчину. — Неблагодарный мелкий гад! Я мог бы определить тебя в обычный бомжатский интернат, откуда ты гарантированно вышел бы наркоманом, если вообще вышел бы, и после него стал бы проституткой! Сел в тачку быстро! Меня усадили обратно в машину, и мы продолжили путь. Ладно, может быть, в Гротоне и правда лучше условия. А богатеньким придуркам я ещё покажу, где раки зимуют. Напихаю им за воротник только так. Ага. Напихал.