Переплетено

Учитель: Добро — не всегда добро...

———

Тёмный, вязкий октябрьский вечер. Ветер тянул по улице сырость, будто нарочно выжимая её из земли. Панельные дома, одинаковые, как капли дождя, выстроились по сторонам дороги, затянутые в мокрую, тусклую дымку. В ушах застыл скрип. Асфальт давно потрескался, и кто-то решил подсыпать щебня — правда, лишь наполовину. Силуэт шёл медленно, ведь торопиться было некуда. Пластиковый пакет до боли стягивал пальцы, но он привык. В этом пакете всё, что нужно, — хлеб, пара дешёвых консерв, молоко, остальная мелочь. В кармане покоилась прямоугольная пачка. На вечер должно хватить. Сигарета в свободной руке уже почти истлела. Огонёк плавно подобрался к пальцам, тогда как новая затяжка оставляла горечь. Почти привычную, почти родную, как и этот город. Мужчина, не глядя, бросил окурок на мокрую землю. Искра вспыхнула и утонула в мутной луже. Всё в жизни угасало так же стремительно. В голове пусто. Мысли были — где-то раньше, в другой судьбе. Теперь осталась только рутина. Сколько раз он проходил этот путь? Дом, работа, магазин, снова дом. Панельная коробка с советским ремонтом, где стены поразила сырость, а кровати заселили клопы. Когда-то парень хотел большего. Он помнил это, пусть и смутно. Хотел писать музыку, мечтал, что сможет вырваться из нищеты, сделать карьеру. Но приходили люди — друзья, коллеги, незнакомцы. Им всегда было что-то нужно: помощь, совет, деньги, время. Он отдавал всё, что у него было, всё, что мог. А теперь шёл домой один. Почти тридцать. Счета пустые. Плечи опущены. Никто не звонил. Никто не писал. Силуэт остановился, достав свежую пачку. Ещё одна сигарета, ещё одно мгновение, чтобы почувствовать, что он не пуст. Одинокий огонёк казался лишь точкой, пронзившей полотно улиц. Мужчина глубоко затянулся. Дым скользнул в лёгкие, и на долю секунды стало легче. Или показалось? Он выдохнул, уставившись на небо, куда улетал серый дым. Завтра будет новый день. Такой же, как сегодня. Такой же, как вчера. ———

Я последний из рода романтиков в городе, Я в ёбаном городе, что меня ест.

———

***

Учитель: Помощь — самый коварный из наркотиков. Чем больше ты помогаешь, тем больше от тебя ждут. Люди начинают воспринимать добро как должное, а благодарность их быстро исчезает. Но страшнее то, что ты становишься зависим от процесса. Ищешь в этом смысл. Начинаешь жить чужими проблемами, лишь бы не думать о своих... Помогать нужно. Но лишь тогда, когда ты сам окреп. Пока не найдёшь денег, сил и времени — не надейся, что у тебя получится. Ученик: Этому человеку можно помочь? Учитель: Он сам сделал выбор. И может его переделать.