bye bye

      Джорно зарывается пальцами ног в песок. Море уже отступило, но крупинки всё также остаются влажными и прохладными. Солнце едва ли слепит глаза — уже заходит за горизонт. Поэтому и смотреть на него можно долго, выглядывая каждый оттенок красного, оранжевого, жёлтого и молочного. Приятно.       Мышцы порядком затекли, но как-то всё равно. Вообще на всё всё равно, лишь бы дальше так сидеть и смотреть, изредка уходя в нечастые мысли. Хочется верить, что у Фуго они такие же, но верится с трудом.       Дышится легко и свободно — так, как надо. Нет вороха машин и туч пыли, как в городе. Нет шума-гама туристов, выискивающих нужные улицы, парки и памятники. И что ищут? Архитектура-то почти одна и та же, в каждом городе. А они убедили себя, что какая-то — более живописная. Дураки.       Фуго водит ладонью по песку, вслушивается в шум прибоя. Джорно — в его дыхание: размеренное. Спокойно как-то, тихо. Будто ничего нет, быть не может и не будет. Будто так и должно быть.       — Je suis en vie.       Плеч касается вечерний ветер, и по коже от шеи до пят пробегаются мурашки. Джорно чуть улыбается, но слегка ведёт руками, разгоняя кровь. Ещё не холодно, но уже и не тепло.       Он нехотя встаёт с песка. Разминает мышцы, потягивается слегка. На него смотрят снизу.       — Laisse-moi être où tu vas.       Джорно прикрывает глаза. Впереди — пустота. Он хмыкает.       — More or less dans tes bras.       Одно «bye!» и возможно, они никогда более не увидятся. Второе — и вероятность равна нулю.

je t'ai perdu