To hell and back

***

Прошло уже два дня. Отец, кажется, даже не думает искать меня. От этой мысли становится странно: то ли больно, то ли облегченно. Завтра мой день рождения. Восемнадцать. Та самая дата, которую люди любят считать началом «взрослой жизни». Только у меня нет ни планов, ни желания, ни сил что-то отмечать. День рождения всегда ассоциировался с теплом, поздравлениями и обязательным тортом со свечами. Теперь же это всего лишь очередной день, от которого хочется спрятаться. Убежать как можно дальше. Настя куда-то ушла, её родители — как обычно на работе, а младший брат, кажется, опять на каком-то кружке. Тишина в квартире давит на уши, и единственное спасение для меня, на данный момент — выйти на улицу. Погода сегодня действительно хорошая, воздух свежий, светит весеннее солнце. Но внутренний холод всё равно никуда не уходит. Я натягиваю светлые джинсы Насти и черную облегающую кофту, сверху — кожанку. Подхожу к зеркалу. Моё же отражение пугает. Отеки, красные глаза с лопнувшими капиллярами, тусклые волосы. Выгляжу так, будто не спала год. Но сейчас мне абсолютно равно. Подхожу ближе, приглаживаю длинные локоны, хотя и это занятие кажется бессмысленным. Странно, что я потеряла интерес даже к собственному виду.

***

На улице тихо, только где-то вдали шумит проезжающий транспорт. Пешеходы улыбаются друг другу, их голоса доносятся приглушенным фоном. Эти люди живут в каком-то другом мире. Я будто отгорожена стеклом — всё вижу, но не чувствую. Заворачиваю к супермаркету. Магазин — привычное, безопасное место. В очереди возле кассы я ловлю себя на том, что впадаю в оцепенение: взгляд расфокусирован, а мысли проваливаются в пустоту. Просыпаюсь только от слов кассира. Протягиваю деньги за пачку синих Winston, машинально прячу сигареты в карман и выхожу. Сажусь на холодную лавочку у подъезда, достаю сигарету. Вдох. Выдох. Дым щекочет горло, а вкус табака словно нейтрализует тревогу. Пусть и ненадолго. Я не должна сейчас думать об отце. О том, что он сделает, если найдет меня. Но как не думать? Тяжесть страха — как камень в груди, она никуда не уходит, даже когда кажется, что тебе уже всё равно. Телефон начинает настойчиво вибрировать в кармане. Настя. — Алиса-а, не поверишь!! — её голос будто взрывается радостью. Кажется, Настя всегда говорит громко, словно ей трудно сдерживать эмоции. — Что там стряслось? — Я стараюсь звучать равнодушно, но на самом деле любопытство всё же просачивается в голос. — Завтра идём на концерт! В честь твоего дня рождения! — Настя даже дышать перестала от энтузиазма. — Пошлая Молли, слышала? — Чего? Кто? — отвечаю я, хмурясь. Пошлая... чего? Молли? Что за название вообще такое? — Нет, я не пойду. — Лис, не выдумывай. Я уже купила билеты! Ты не можешь провести своц день рождения, глядя в стену! Видимо, спорить бесполезно. Настя — как ураган. Её невозможно сдержать, когда она что-то решила. — Ладно, но после концерта идём в бар. Я хочу напиться и забыть всё, что случилось. На том конце трубки слышится довольное «окей», и Настя отключается. Я поднимаюсь с лавочки и направляюсь к подъезду. Мимо проходят люди, их лица, улыбки, обрывки разговоров. Они что-то обсуждают, смеются. Они живут. А я словно призрак среди них. Моя жизнь застряла, как старый проигрыватель, который играет одну и ту же унылую пластинку. И тут я замечаю его. Тот черноволосый парень. Черт, он выглядит совсем иначе. Дорогой костюм сидит на нём безупречно, в руках — ключи от машины, которая припаркована неподалеку. Бизнесмен? Интересно, как он умудрился выглядеть так опрятно за сутки, если вчера был похож на чертогово бомжа? Но лицо теперь видно более четко: голубые глаза, чистые черты лица, длинные волосы падают на уши придавая ему небрежности. Я подхожу к домофону, в спешке набираю номер квартиры. Шаги позади заставляют сердце пропустить удар. Черт. — Ну привет, — голос звучит лениво и чуть насмешливо. — Не ожидал снова встретить тебя здесь. Я оборачиваюсь, уставившись на него с недоверием.— Ты следишь за мной? — резко выпаливаю, пытаясь выглядеть уверенной. Но внутри — паника. Он улыбается. Нет, скорее, ухмыляется — так, что по спине пробегает неприятный холодок. Дверь наконец-то открывается, и я уже делаю шаг вперёд, но тут он хватает меня за запястье. Сильно. Грубо. Так, что скорее всего там останется уродливый синяк. — А ты куда это? Мы не договорили. В глазах этого парня что-то хищное. Я пытаюсь вырваться, но его пальцы впиваются в кожу, оставляя болезненные следы. — Отпусти, придурок. — если слышно пытаюсь прокричать я , злясь и боясь одновременно. Он вообще никак на это не реагирует, но всё же говорит: — Может и слежу, кто его знает, — он склоняется чуть ближе, выдавливая противный оскал. Я чувствую его запах — сирень. Очень приятная, мягкая сирень, но парфюм видимо явно не отвечает его хозяину. — познакомимся, отпущу. — Алиса, — выдыхаю я сквозь зубы.Он ослабляет хватку и достаёт телефон, протягивая его мне. — Кирилл, — говорит он коротко, при этом взгляд его цепляется за моё лицо. — Номер оставишь? Горло сжимается. Какой блять, номер? Но я беру его телефон, набираю нужные цифры и тут же возвращаю его. Руки дрожат. — Умничка, — его голос с издевкой. — Ещё увидимся. Когда он вызывает лифт, я поспешно взбегаю по лестнице на второй этаж. Слава богу Настя не высоко живёт. Только у подруги за закрытой дверью я позволяю себе выдохнуть. Сил держать себя в руках больше нет — сползаю по стене на пол, вцепляясь пальцами в собственные колени. Что это вообще было? Что за Кирилл?