Пожалуйста, не стучите по стеклу.

И снова я забился в угол грязного коридора. Кажется, он покрылся плесенью, которая успела обрести разум, по крайней мере запашок был соответствующим. Ужасный смрад, как кошки нассали, ей-богу. Чем я думал, когда жаловался на свою однушку в Лондоне? Пару гей клубов снизу и крыска под полом явно были лучше, чем обглоданные временем стены, которые могут сожрать меня в любой момент, полагаю... Впрочем, я успел привыкнуть. Не знаю, сколько уже прошло, может неделя, может год, а может и пару сотен лет... не могу точно знать, может быть я новоиспеченный астронавт из "интерстерал"? Хотя вряд-ли космический корабль выглядит как интернат для псих больных детишек, которые в прошлой жизни явно поубивали себе-подобных. В отчаянии я осмотрел всё здание, придумал множество книг, успел даже сочинить стихотворение и создать из него вокальную партию. Пел я, конечно, ужасно, но на что способен британец, проработавший всю жизнь в какой-то частной конторе? Единственное, что я знаю - это как написать грамотное заявление и заполнить кучу бумажек.  Впервые за всю свою жизнь я мечтал заняться бюрократией. По-другому я не мог себя занять. Кошмар. Ещё ужасно хочется пива, а вот есть не особо. Странно, но нужды на естественные физиологические процессы я не испытывал. Может быть умер? Это ад? Или какая-то иная религия..? Ну и нахер я полвека носил крестик? Про религию я ещё не размышлял... про что я вообще думал всё это время? Почувствовав холодную стену на своём затылке я заметил, что перестал ощущать отвращение к грязным поверхностям. В чем они вообще? Тут был кто-то до меня? Я сорвал крестик со своей шеи, вглядываясь в измученного Сына Божьего. - Блять. Прости, Боже - судорожно покрестившись я поцеловал крест - где я так нагрешил? - ни слезинки. От меня будто осталась одна оболочка. - где же ты так провинился, Адольф Смит?