Любовь?

Шепот родной, до боли знакомый теряется в переулках. Никита бежит от себя самого. Но алкоголь не спасает от муки. От муки спасет его только любовь. Любовь, что прекрасна и трепетна. Любовь — это Юра. Любовь — это сложно. Любовь — невозможно. Щемящее чувство в груди, снова так больно. Никита бежит невзирая на боль, на уставшие ноги. Он будет бежать до того, пока от этой боли не сдохнет. Не упадет на промерзшую землю. Джинсы порвал. Не все равно ли на них? Болит то не больно. Поднявшись, Никита сдает все позиции, жизни проигрывая. В глазах темнеет. Он снова в плену своих мыслей. Музыка громкая давит на уши, но слышно лишь его голос. Зовёт он по имени, но не получается. Никита пропал. Никита упал на самое дно, откуда уйти невозможно. И снова по кругу, всё повторяется. То же щемящее чувство. И голос, до боли знакомый звучит возле уха. Никита глаза открывает. Он в светлой палате. Поворот головы, видит записку. «Прости». Одно лишь прости? К черту все твои плюсы. Юра сбежал. Далеко, навсегда. Оставив последнее слово.