#writinginktober (рисовать словами)

      В тех местах солнце так редко показывалось из-за туч, что оставалось лишь гадать, выпадет ли возможность его увидеть в ближайшие недели. Сотканные из пепла облака нависали тучными гроздьями с неба, сдабривая землю бесконечными дождями. Городок, где жила Х., напоминал неудачную ксерокопию случайной картинки, до того он был серым и в сущности неприметным.       Х. каждый день вставала около восьми утра и шагала в полупрозрачное утро. Как примерная ученица отсиживала в школе бесцветные уроки. Говорила ни о чем с соседкой по парте, даже смеялась почти празднично, заливисто. Она возвращалась домой по улицам бетонного лабиринта, нюхая запах мокрого асфальта. Наспех делала домашнюю работу, дожидалась мать, а после под нелепым предлогом убегала на улицу, не успев даже застегнуть пальто. Х. отправлялась в сторону порта, который уже давно не функционировал и стал очередным украшением ушедшей эпохи. Даже в самый серый день верила, что осталось немного.       В этот день Х. с самого утра почувствовала, что пора. Она точно знала, что именно в этот вечер где-то между семью и восьмью часами это должно произойти. Уроки тянулись невообразимо долго, ей хотелось схватить время обеими руками и потащить за собой. Задания не хотели решаться, взгляд прыгал с примера на пример, а зацепиться ему было не за что. И вот, когда щелкнула входная дверь, когда до назначенного времени оставалось всего ничего, Х. нацепила старые кроссовки, схватила пальто и бросилась на улицу. Она даже не расслышала, что ей крикнула вслед мать. Минуя кварталы спального района, разрисованные остановки и слоняющиеся силуэты людей, Х. торопилась в порт. Остановившись у заграждения, она увидела то же, что и в предыдущие дни. Молчащие остовы старых судов, застывшие подъемные краны и облачный пепел, отражавшийся в лужах.       Но она не могла ошибиться, это Х. знала наверняка. Легкий ветер усиливался, развевал ее волосы, под пирсом хрипели волны. И вскоре из-за пелены непроглядной серости показался луч. Он пробивался своим худым телом вперед, не боясь, что его задавят. Шаг, второй. К нему присоединились другие, как один тонкие и хрупкие лучи. Ветер расталкивал облака, прокладывая дорогу самым редким гостям в этих краях. Каких-то десять минут, и пирс заискрился от солнечного света, который сплетался с разбрызганными каплями и переливался золотистыми всполохами. А после яркие блики, пропитав собой каждый ржавый закуток порта, стали чуть слабее, но теплее, точно укутывали мягким одеялом. Они наполнили собой даже воздух, оттого мир приобрел до крайности незнакомые очертания, плыл в небесном свечении и становился все более уютным и приветливым.       Х. знала, так наступает «золотой час». Он длится всего каких-то пару десятков минут, а после все исчезает, цвета растворяются, и все снова становится оттиском картины неизвестного художника.       Так оно и случилось. Но все же, идя по светло-серым кварталам из стекла и бетона, Х. смотрела на городишко уже другими глазами. В них подрагивающими огоньками играли недогоревшие блики закатного солнца, а «час» становился вечностью, самой золотой и самой теплой.